Diktatur

Stell dir eine Welt vor, in der alles perfekt geordnet ist. Die Straßen sind makellos sauber, die Züge fahren auf die Sekunde genau ab, und alle Menschen bewegen sich im Gleichschritt, als wären sie Teil einer einzigen, riesigen Maschine. Es gibt keine lauten Auseinandersetzungen, keine verwirrenden Debatten, nur eine klare Richtung, der alle folgen. Aus den Radios erklingt immer die gleiche beruhigende Stimme, von den Plakaten an jeder Wand blickt immer das gleiche zuversichtliche Gesicht. Es ist eine Welt der Stille und der Ordnung, ein Ort, an dem es keine Unsicherheit zu geben scheint. Aber diese Stille hat einen Preis. In dieser perfekten Welt werden keine neugierigen Fragen gestellt. Neue Ideen, die nicht in den Plan passen, werden erstickt, bevor sie überhaupt atmen können. Die Vielfalt der menschlichen Gedanken, die Farbenpracht unterschiedlicher Meinungen, all das verblasst zu einem einheitlichen Grau. Die Ordnung wird durch die Abwesenheit von Wahlmöglichkeiten erkauft. Denn diese eine Stimme, die alles lenkt, duldet keine andere neben sich. Ich bin diese Ordnung. Ich bin diese eine Stimme. Ich bin die Diktatur.

Meine Geschichte beginnt nicht in der Dunkelheit, sondern im Licht einer großen Zivilisation, in der Römischen Republik vor mehr als zweitausend Jahren. Damals war ich keine Schreckensgestalt, sondern eine Notlösung, eine Idee für außergewöhnliche Krisen. Die Römer waren kluge Leute. Sie wussten, dass in Zeiten großer Gefahr – wenn feindliche Armeen vor den Toren standen oder eine schwere Hungersnot das Land lähmte – schnelle und entschlossene Entscheidungen nötig waren. In solchen Momenten konnte man sich keine langen Debatten im Senat leisten. Also schufen sie die Rolle des „Diktators“. Das war ein Mann, dem für eine begrenzte Zeit, meistens für sechs Monate, die absolute Macht übertragen wurde. Er war wie ein Kapitän, der in einem schweren Sturm das alleinige Kommando über das Schiff übernimmt, um es sicher in den Hafen zu steuern. Seine Aufgabe war es, die Republik zu retten, und danach – das war das Wichtigste – musste er die Macht wieder vollständig an den Senat und das Volk zurückgeben. Viele taten das auch. Aber Ideen können sich verändern, besonders wenn sie mit menschlichem Ehrgeiz in Berührung kommen. Ein Mann namens Julius Cäsar sah in mir mehr als nur ein vorübergehendes Werkzeug. Er nutzte die Krisen seiner Zeit, um die Macht nicht nur zu ergreifen, sondern sie auch zu behalten. Er erklärte sich zum Diktator auf Lebenszeit und verwandelte so eine Notfallmaßnahme in ein permanentes System der Kontrolle. Die Idee, die Macht wieder abzugeben, war gestorben. Von da an wurde ich zu einem Schatten, der über der Welt lag.

Im 20. Jahrhundert fand ich meinen wahren Nährboden und wuchs zu einer gewaltigen Kraft heran. Es war eine Zeit großer Umbrüche, Ängste und Unsicherheiten. Und es war eine Zeit neuer Erfindungen, die mir ungeahnte Möglichkeiten gaben. Das Radio zum Beispiel war wie ein Geschenk für mich. Plötzlich konnte die Stimme eines einzigen Mannes die Wohnzimmer von Millionen von Menschen erreichen, seine Ideen direkt in ihre Köpfe pflanzen. Das Kino tat dasselbe mit Bildern. Mächtige Führer wurden auf riesigen Leinwänden zu übermenschlichen Helden stilisiert. Männer wie Benito Mussolini in Italien, Adolf Hitler in Deutschland oder Josef Stalin in der Sowjetunion verstanden es meisterhaft, diese Werkzeuge zu nutzen. Sie versprachen den verunsicherten Menschen einfache Antworten auf komplizierte Probleme. Sie gaben ihnen Sündenböcke – bestimmte Gruppen von Menschen, die angeblich an allem schuld waren – und schürten Angst, denn ein ängstliches Volk lässt sich leichter kontrollieren. Sie bauten einen „Personenkult“ um sich auf, bei dem sie wie Götter verehrt wurden. Ihre Worte wurden zu unantastbaren Gesetzen. Sie nannten es Propaganda, eine Methode, bei der die Wahrheit so lange verdreht wird, bis nur noch die Version des Führers übrig bleibt. Freie Meinungsäußerung, Zeitungen, die kritische Fragen stellten, Bücher mit anderen Ideen – all das wurde zum Schweigen gebracht. Ich wurde zu einem System, das nicht nur die Körper der Menschen, sondern auch ihren Geist kontrollieren wollte.

Doch so mächtig ich auch scheinen mag, ich trage eine unheilbare Schwäche in mir: Ich kann niemals für immer herrschen. Tief im Inneren des menschlichen Geistes gibt es einen unstillbaren Durst nach Freiheit, nach Gerechtigkeit und nach dem Recht, eine eigene Stimme zu haben. Man kann diesen Wunsch für eine Weile unterdrücken, ihn mit Angst überdecken oder mit Versprechungen betäuben, aber man kann ihn niemals auslöschen. Irgendwann werden Menschen aufstehen, die es wagen, Fragen zu stellen. Sie werden sich im Stillen versammeln, verbotene Worte flüstern und den Mut finden, sich für ihre Rechte und für die Idee der Demokratie einzusetzen. Meine Geschichte ist zwar dunkel, aber sie ist vor allem eine Lektion. Sie ist eine ständige Mahnung daran, wie wertvoll Freiheit ist. Indem ihr mich versteht, lernt ihr, eure eigenen Freiheiten zu schätzen: die Freiheit, zu sagen, was ihr denkt, die Freiheit, verschiedene Meinungen anzuhören, und die Freiheit, eure eigenen Anführer zu wählen. Meine Existenz erinnert euch daran, wie wichtig es ist, zusammenzuarbeiten und eine offene und gerechte Gesellschaft zu schützen, in der nicht nur eine, sondern viele Stimmen gehört werden. Denn in der Vielfalt der Stimmen liegt die wahre Stärke einer jeden Gemeinschaft. Und dieses Licht der Freiheit wird immer einen Weg finden, selbst den dunkelsten Schatten zu durchdringen.