Regen

Hörst du das? Dieses sanfte Klopf-klopf-klopfen an deiner Fensterscheibe, ein leiser Rhythmus, der die Welt draußen in ein weiches, verschwommenes Gemälde verwandelt. Bevor du mich siehst, spürst du mich vielleicht. Du atmest tief ein und riechst diesen frischen, erdigen Duft, den ich aus dem Boden locke – die Menschen nennen ihn „Petrichor“. Es ist der Geruch von sauberer, erneuerter Erde. Dann spürst du vielleicht einen einzelnen, kühlen Tropfen auf deiner Haut, eine winzige, kitzelnde Begrüßung vom Himmel. Ich habe viele Stimmungen. Manchmal bin ich ein sanfter, nebliger Nieselregen, der deine Wangen wie tausend winzige Küsse berührt und die Spinnennetze mit Diamanten schmückt. An anderen Tagen komme ich als starker, trommelnder Regenguss, der auf Dächern und Gehwegen tanzt, begleitet vom tiefen Grollen des Donners und den hellen Blitzen des Lichts. Ich bin eine Kraft, die die Welt reinwäscht, den Staub von den Blättern spült und die Straßen glänzen lässt. Ich fülle die Pfützen, die zum Spiegel für den Himmel werden und Kinder zum fröhlichen Hineinspringen einladen. Ich bin ein Geheimnis, das vom Himmel fällt, eine Verbindung zwischen dem, was oben ist, und dem, was unten ist. Ich nähre die Wurzeln der ältesten Bäume und gebe den kleinsten Blumen zu trinken. Ich bin überall und doch nirgends fassbar. Ich verbinde den Himmel und die Erde. Ich bin der Regen.

Seit Tausenden von Jahren versuchen die Menschen, mich zu verstehen. In alten Zeiten, lange bevor es komplizierte wissenschaftliche Instrumente gab, sahen sie mich als eine Botschaft von oben. Für sie war ich entweder ein Geschenk oder eine Strafe von mächtigen Göttern. Im alten Griechenland glaubten die Menschen, der mächtige Zeus schleudere Blitze und öffne die Himmel, um mich herabzusenden. In den kalten nordischen Ländern dachten sie, es sei Thor, der mit seinem Hammer auf die Wolken schlug, um Stürme zu erzeugen. Sie hielten Zeremonien ab, tanzten und beteten, in der Hoffnung, mich herbeizurufen, um ihre durstigen Felder zu tränken, oder mich zu besänftigen, wenn ich zu heftig kam und Flüsse über die Ufer treten ließ. Doch dann begann sich etwas zu verändern. Die Neugier der Menschen erwachte. Statt nur zu den Göttern aufzublicken, begannen sie, die Welt um sich herum genauer zu beobachten. Einer der ersten, der dies tat, war ein brillanter Denker namens Aristoteles, der um 340 v. Chr. im alten Griechenland lebte. Er saß stundenlang da und beobachtete, wie Wasser aus einer Pfütze an einem sonnigen Tag einfach zu verschwinden schien und wie sich Wolken am Himmel bildeten. Er schrieb seine Ideen auf und vermutete, dass Wasser in die Luft aufsteigt und später wieder vom Himmel herabfällt. Er hatte noch nicht alle Antworten, aber er stellte die richtigen Fragen. Das war der Anfang meines wissenschaftlichen Verständnisses. Viele Jahrhunderte vergingen. Im 16. und 17. Jahrhundert begannen Wissenschaftler in Europa, nicht mehr nur zu beobachten, sondern auch zu messen. Ein Mann namens Bernard Palissy argumentierte, dass nur ich die Quelle für alle Quellen und Flüsse sein könne, eine damals radikale Idee. Dann kamen Forscher wie Pierre Perrault und Edme Mariotte in Frankreich. Sie führten sorgfältige Experimente durch. Perrault maß über drei Jahre lang die Niederschlagsmenge im Einzugsgebiet des Flusses Seine. Er berechnete dann das Volumen des Wassers, das der Fluss führte, und bewies mathematisch, dass die Menge an Regen, die fiel, mehr als ausreichte, um den gesamten Fluss zu speisen. Das war ein gewaltiger Durchbruch! Sie bewiesen, dass ich nicht aus unterirdischen Meeren emporstieg, wie viele glaubten, sondern dass ich der alleinige Ursprung des Süßwassers an Land bin. Endlich verstanden sie meine unglaubliche Reise, den Wasserkreislauf. Die warmen Sonnenstrahlen heben mich sanft aus Ozeanen, Seen und sogar von den Blättern der Bäume empor. Dieser Prozess nennt sich Verdunstung. Hoch oben in der kühlen Atmosphäre werde ich zu winzigen Wassertröpfchen und sammle mich mit unzähligen anderen, um Wolken zu bilden – das ist die Kondensation. Wenn wir uns in der Wolke drängen und sie zu schwer wird, lassen wir los und fallen als Regentropfen zurück zur Erde, um Hallo zu sagen. Diese erstaunliche, endlose Reise verbindet alles miteinander.

Meine Ankunft ist ein Versprechen des Lebens. Ich bin der Grund, warum Pflanzen hoch und grün wachsen und Nahrung für Tiere und Menschen liefern. Wenn ich auf trockene Felder falle, spüre ich die Erleichterung eines Bauern, der weiß, dass seine Ernte nun gedeihen wird. Ich fülle die Flüsse, in denen Fische schwimmen, und die Seen, aus denen ihr euer Trinkwasser gewinnt. Ohne mich gäbe es keine Wälder, keine Wiesen und keine Gärten. Ich wasche die Luft sauber und lasse eine Stadt nach meinem Besuch frisch und glänzend aussehen. Aber meine Gaben gehen über das rein Physische hinaus. Ich inspiriere die Kreativität der Menschen. Nach meinem Durchzug, wenn die Sonne wieder durch die Wolken bricht, male ich die schönsten Regenbögen an den Himmel, ein flüchtiges Meisterwerk aus Licht und Wasser. Unzählige Lieder wurden über das Geräusch geschrieben, das ich mache, wenn ich auf ein Dach prassle. Dichter haben versucht, meine melancholische oder friedliche Stimmung in Worte zu fassen, und Maler haben die dramatische Schönheit eines stürmischen Himmels oder die sanfte Reflexion einer nassen Straße eingefangen. Der Klang meines Fallens kann ein beruhigender Soundtrack sein, der dir beim Lesen eines Buches oder beim Einschlafen hilft. In der modernen Welt verändert sich mein Verhalten. Das Klima erwärmt sich, und meine Muster werden manchmal unvorhersehbarer – an manchen Orten falle ich zu selten, an anderen zu heftig. Deshalb ist es wichtiger denn je, dass die Menschen meinen Kreislauf verstehen und schützen. Jeder Tropfen von mir ist Teil eines großen, globalen Systems, das jedes Lebewesen auf dem Planeten miteinander verbindet. Ich bin ein Symbol für Erneuerung, Verbindung und das Leben selbst. Und ich werde immer hier sein, um der Welt zu helfen, zu wachsen und immer wieder von Neuem zu beginnen.