Wo der Gehweg endet
Bevor du überhaupt meinen Namen kennst, kannst du mich spüren. Ich bin das Rascheln einer umblätternden Seite, das Flüstern eines albernen Geheimnisses. In meinem schlichten weißen Einband, gezeichnet mit einfacher schwarzer Tinte, gibt es eine Welt, in der Mondvögel fliegen, ein Junge sich in einen Fernseher verwandelt und man ein Nilpferd als Haustier kaufen kann. Ich bestehe aus Papier und Tinte, aber meine Seele ist pure, ungezähmte Fantasie. Meine Seiten enthalten krakelige, kratzige Zeichnungen von Menschen mit langen Nasen, seltsamen Kreaturen mit zu vielen Beinen und herrlich absurden Situationen. Ich bin eine Sammlung von Fragen, Kichern und Tagträumen. Ich bin der Ort, „wo der Rauch schwarz weht und die dunkle Straße sich windet und biegt“. Ich bitte dich, auf die „Mussnichts“ und „Darfsts“ zu hören, aber auch darauf, dass „alles passieren kann, Kind, ALLES kann sein“. Ich bin nicht nur eine Sammlung von Gedichten; ich bin eine Einladung. Ich bin das Buch namens „Wo der Gehweg endet“. Ich wurde geschaffen, um eine Tür für jeden zu sein, jung oder alt, der sich ein wenig anders fühlt, ein Ort, an dem Unsinn vollkommenen Sinn ergibt und die scharfen Kanten der Welt durch Lachen und Staunen gemildert werden.
Ich wurde nicht in einer Fabrik zusammengebaut; ich wurde sorgfältig aus dem wilden, wunderbaren Geist eines Mannes zusammengesetzt, der die Welt anders sah. Sein Name war Shel Silverstein. Er war ein Mann mit einer Glatze, einem beeindruckenden Bart und einem spitzbübischen Funkeln in den Augen, das auf das Universum von Geschichten hindeutete, das er in sich trug. Er war nicht nur ein Schriftsteller. Er war Cartoonist für Zeitschriften, ein Grammy-prämierter Songwriter, der berühmte Lieder wie „A Boy Named Sue“ für Johnny Cash schrieb, und ein Weltklasse-Tagträumer. Ab den 1960er Jahren begann er, seine seltsamen Gedanken, lustigen Reime und philosophischen Überlegungen zu sammeln. Jahrelang skizzierte und schrieb er und füllte Notizbücher mit Gedichten über unvergessliche Charaktere wie Sarah Cynthia Sylvia Stout, die sich bekanntermaßen weigerte, den Müll rauszubringen, bis er den Himmel erreichte, und Peggy Ann McKay, die an jeder erdenklichen Krankheit litt, um nicht zur Schule zu müssen. Er zeichnete mit einer einfachen, kringeligen schwarzen Linie, die sich so lebendig und spontan anfühlte wie seine Worte. Er glaubte, dass Kunst und Text untrennbar sein sollten und ein vollständiges Erlebnis schaffen. Schließlich, nach Jahren des kreativen Chaos, sammelte er all diese wunderbaren, seltsamen Stücke. Mit Hilfe seiner Lektorin, Ursula Nordstrom bei Harper & Row, ordnete er sie zu einer Reise an und gab ihnen ein dauerhaftes Zuhause zwischen meinen beiden Deckeln. Ich wurde 1974 geboren, ein Zeugnis seines Glaubens daran, das Absurde zu feiern und im Albernen Tiefgründigkeit zu finden.
Als ich am 7. Oktober 1974 zum ersten Mal veröffentlicht wurde, war ich so etwas wie eine Offenbarung in der Welt der Kinderliteratur. Damals war Poesie für Kinder oft süß, sanft und folgte vorhersagbaren Rhythmen. Aber ich war anders. Ich war laut, lustig, manchmal ein bisschen düster und gelegentlich tiefgründig. Einige Erwachsene waren anfangs unsicher, was sie von mir halten sollten. War es in Ordnung, wenn ein Gedicht von einem Jungen handelte, der von einem Löwen in seinem Bauch gefressen wird? War es schicklich, über das Nasebohren zu sprechen? Aber Kinder verstanden mich sofort. Sie öffneten meinen Deckel und fanden meine direkte Einladung: „Wenn du ein Träumer bist, komm herein.“ Sie lasen meine Gedichte laut vor, kicherten über die cleveren Wortspiele und die unmöglichen, verkehrten Geschichten. Eltern lasen mich ihren Kindern zur Schlafenszeit vor, und Lehrer entdeckten, dass meine Verse ein mächtiges Werkzeug waren, um Poesie in ihren Klassenzimmern spannend und zugänglich zu machen. Ich zeigte einer Generation, dass Poesie nicht einschüchternd sein oder strengen Regeln folgen muss; sie konnte ein Spielplatz für Worte sein, ein Raum für grenzenlose Fantasie. Ich half Kindern – und Erwachsenen – zu sehen, dass ihre eigenen wilden Gedanken, ihre albernen Ideen und sogar ihre Ängste nicht nur akzeptabel, sondern der eigentliche Stoff der Kreativität waren. Ich war nicht nur ein Buch im Regal; ich wurde ein Freund, ein geteiltes Geheimnis und eine Welt, in die man entfliehen konnte.
Jahrzehnte sind seit jenem Herbsttag im Jahr 1974 vergangen. Meine ursprünglichen Seiten mögen abgenutzt sein, meine Ecken weich vom Halten durch unzählige Hände, aber die Welt in mir ist so lebendig und überraschend wie eh und je. Meine Familie wuchs im Laufe der Jahre. Mein Schöpfer, Shel, brachte Geschwister für mich hervor, wie „Ein Licht auf dem Dachboden“, das 1981 erschien und ebenfalls ein Bestseller wurde, und „Fallend aufwärts“, das 1996 in die Welt purzelte. Wir sind alle Teil derselben Familie, geboren aus seinem unglaublichen Geist. Obwohl Shel Silverstein 1999 verstarb, lebt sein Geist in uns weiter. Ich lebe weiterhin in Bibliotheken, Klassenzimmern und Schlafzimmern und werde oft von Eltern, die mich als Kinder liebten, an ihre eigenen Kinder weitergegeben. Ich bin eine zeitlose Erinnerung daran, dass Kreativität keine Grenzen kennt und dass es einen besonderen, magischen Ort gibt, wo der Gehweg endet und das wahre Abenteuer beginnt. Meine größte Hoffnung ist, dass du, wenn du meinen Deckel schließt, ein Stück dieser Magie mitnimmst, inspiriert, nach der Poesie und dem Staunen in deiner eigenen Welt zu suchen und vielleicht, nur vielleicht, selbst ein oder zwei alberne, wunderbare Gedichte zu schreiben.
Fragen zum Leseverständnis
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