Erste Reise des Kolumbus (1492)

Mein Name ist Christoph Kolumbus, und mein ganzes Leben lang war ich von einer Idee besessen, die andere für verrückt hielten: Ich wollte Ostindien und seine Reichtümer an Gewürzen und Gold erreichen, indem ich nach Westen segle, über den großen Atlantischen Ozean. Jahrelang reiste ich von einem europäischen Königshof zum nächsten und legte meine Karten und Berechnungen vor. Die meisten Gelehrten lachten mich aus. Sie glaubten, die Welt sei viel größer, als ich dachte, und dass meine Schiffe auf dem endlosen Ozean verloren gehen würden. Aber ich ließ mich nicht entmutigen. Ich hatte die Winde und Strömungen studiert und war fest davon überzeugt, dass mein Plan gelingen konnte. Nach vielen Enttäuschungen geschah im Jahr 1492 endlich das Wunder. Königin Isabella und König Ferdinand von Spanien, nachdem sie die letzten Mauren aus Granada vertrieben hatten, willigten ein, meine Expedition zu finanzieren. Mein Herz machte einen Sprung vor Freude. Endlich würde ich meinen Traum verwirklichen können. Der Hafen von Palos de la Frontera wurde zu unserem geschäftigen Ausgangspunkt. Überall roch es nach Teer, Salz und Abenteuer. Wir beluden meine drei Schiffe – die Santa María, ein größeres, aber langsameres Schiff, das ich befehligte, und zwei schnellere, wendigere Karavellen, die Pinta und die Niña – mit Proviant für ein Jahr. Am 3. August 1492 war es so weit. Mit einer Mannschaft von etwa neunzig Mann lichteten wir die Anker. Als die Küste Spaniens am Horizont verschwand, war mein Herz erfüllt von einer Mischung aus grenzenloser Hoffnung und der gewaltigen Last der Verantwortung für all die Männer, die mir ins Unbekannte folgten.

Die ersten Wochen auf See waren von beständigen Winden gesegnet, die uns zügig westwärts trugen. Doch je weiter wir uns von der bekannten Welt entfernten, desto mehr wuchs die Angst in den Herzen meiner Mannschaft. Tag für Tag sahen wir nichts als den unendlichen Horizont, an dem das Blau des Himmels auf das Blau des Ozeans traf. Dieses riesige, leere Gewässer wurde von vielen das „Meer der Finsternis“ genannt, und ich konnte die Furcht in den Augen der Seeleute sehen. Sie begannen zu murmeln. „Wie lange noch, Kapitän?“, fragten sie. „Führst du uns nicht ins Verderben?“ Die Unruhe wuchs mit jeder Meile, die wir zurücklegten. Um ihre Moral aufrechtzuerhalten, griff ich zu einer List. Ich führte zwei Logbücher: eines für mich, in dem ich die wahre, weite Strecke, die wir zurücklegten, festhielt, und ein zweites, gefälschtes, das ich der Mannschaft zeigte. In diesem Buch notierte ich jeden Tag eine kürzere Distanz, damit sie nicht die Hoffnung verloren und glaubten, die Heimat sei noch in erreichbarer Nähe. Ich verbrachte die Nächte an Deck, beobachtete die Sterne, die meine treuen Wegweiser waren, und betete um ein Zeichen. Mehrmals gab es falschen Alarm. Einmal rief ein Matrose „Land!“, doch es war nur eine tief hängende Wolkenbank. Die Enttäuschung danach war jedes Mal schwer zu ertragen und die Spannung an Bord wuchs ins Unermessliche. Ich musste die Männer mit Versprechungen von Ruhm und Reichtum beruhigen und ihnen immer wieder versichern, dass mein Plan auf soliden Berechnungen beruhte. Anfang Oktober, als die Mannschaft kurz vor einer Meuterei stand, schenkte uns der Ozean endlich die ersehnten Zeichen. Wir fischten einen kunstvoll geschnitzten Stock aus dem Wasser, der eindeutig von Menschenhand stammte. Kurz darauf trieb ein grüner Zweig mit frischen Beeren an unserem Schiff vorbei. Und dann geschah das Wunderbarste: Große Schwärme von Landvögeln flogen über uns hinweg, alle in die gleiche Richtung, nach Südwesten. Ich wusste, dass diese Vögel nicht aufs offene Meer hinausflogen, um zu übernachten. Sie mussten auf dem Weg zu einem Nistplatz sein. Land konnte nicht mehr fern sein. Eine neue Welle der Hoffnung durchströmte die Schiffe und die Furcht wich einer fieberhaften Erwartung.

Die Nacht zum 12. Oktober 1492 war klar, und ein heller Mond leuchtete uns den Weg. Ich hatte eine Belohnung für denjenigen ausgesetzt, der als Erster Land entdecken würde. Ich selbst stand an Deck der Santa María, meine Augen durchforschten unablässig den westlichen Horizont. Ich spürte es in jeder Faser meines Körpers: Wir waren am Ziel. Gegen zwei Uhr morgens durchbrach ein Kanonenschuss die Stille, gefolgt von einem lauten Ruf vom Ausguck der Pinta: „¡Tierra! ¡Tierra!“ – „Land! Land!“. Es war der Matrose Rodrigo de Triana. In diesem Moment fiel die gesamte Last der vergangenen Wochen von meinen Schultern. Männer lachten, weinten und umarmten sich. Wir hatten es geschafft. Wir hatten das Unmögliche möglich gemacht. Als der Morgen dämmerte, lag eine grüne, bewaldete Insel vor uns, so wunderschön, wie ich es mir nie erträumt hätte. Ich ruderte mit einer kleinen Gruppe an Land, fiel auf die Knie und küsste den Boden, dankbar und überwältigt. Ich nannte die Insel San Salvador, zu Ehren unseres „Heiligen Erlösers“. Bald näherten sich uns die Bewohner der Insel. Es waren die Taíno, ein friedliches und neugieriges Volk. Sie waren unbekleidet, ihre Haut mit Mustern bemalt, und sie trugen keine eisernen Waffen. Ihre anfängliche Scheu wich bald der Neugier. Wir tauschten Geschenke: Ich gab ihnen bunte Glaskugeln und kleine Glöckchen, deren Klang sie faszinierte, und sie gaben uns dafür zahme Papageien, Knäuel aus Baumwolle und hölzerne Speere. Während unserer weiteren Erkundung der umliegenden Inseln erlitten wir einen schweren Rückschlag, als die Santa María in der Weihnachtsnacht auf ein Korallenriff lief und Schiffbruch erlitt. Mit Hilfe der Taíno retteten wir, was zu retten war, und aus dem Holz des Schiffes bauten wir eine kleine Festung. Ich ließ etwa 40 Männer zurück und versprach, sie im nächsten Jahr abzuholen. Mit nur noch der Niña und der Pinta war es an der Zeit, die lange Heimreise anzutreten und Spanien die unglaubliche Nachricht zu überbringen.

Unsere Rückkehr nach Spanien im März 1493 war ein einziger Triumph. In jedem Hafen, in den wir einliefen, wurden wir von jubelnden Menschenmengen empfangen. Als wir vor König Ferdinand und Königin Isabella traten, breiteten wir unsere Schätze aus: die bunten Papageien, unbekannte Pflanzen und die wenigen Taíno, die die Reise überlebt hatten. Sie hörten meinen Berichten mit Staunen zu. Ich hatte zwar nicht den direkten Seeweg nach Indien gefunden, den ich gesucht hatte, aber meine Reise hatte etwas viel Bedeutenderes erreicht: Sie hatte eine Brücke zwischen zwei Welten geschlagen, die jahrtausendelang nichts voneinander gewusst hatten. Die Karte der Welt war für immer verändert. Meine Geschichte soll euch lehren, dass ihr an eure Träume glauben müsst, auch wenn alle anderen an euch zweifeln. Neugier und Ausdauer sind die wichtigsten Instrumente eines Entdeckers. Habt den Mut, ins Unbekannte zu segeln, denn dort, jenseits des Horizonts, warten vielleicht die größten Abenteuer eures Lebens.