Erste Fotografie

Hallo, mein Name ist Joseph Nicéphore Niépce, und ich spreche zu euch von meinem Landgut Le Gras hier im schönen Frankreich. Schon als Junge war ich von Erfindungen fasziniert, aber mein liebstes Spielzeug war etwas, das man Camera obscura nennt. Stellt euch eine große, dunkle Kiste vor. Auf einer Seite ist ein winziges Loch. Wenn das Licht von draußen durch dieses Loch fällt, erscheint auf der gegenüberliegenden Wand im Inneren ein Bild von allem, was draußen ist – nur auf dem Kopf stehend. Es ist wie Magie. Ich konnte Stunden damit verbringen, die Welt durch diese Kiste zu beobachten. Aber dieses Bild war wie ein Geist. Es war wunderschön, aber es verschwand, sobald man die Kiste bewegte oder das Licht sich änderte. Mein größter Traum war es, diesen flüchtigen Moment für immer festzuhalten. Ich wollte nicht mit Pinseln und Farbe malen, ich wollte mit Sonnenlicht malen.

Jahrelang habe ich experimentiert. Oh, so viele Versuche sind fehlgeschlagen. Ich habe mit allen möglichen Papieren und Chemikalien gearbeitet, aber nichts funktionierte so, wie ich es mir erträumt hatte. Die Bilder waren zu blass oder verschwanden nach kurzer Zeit wieder. Aber ich gab nicht auf, denn ich hatte eine Idee. Ich musste nur den richtigen Partner für das Sonnenlicht finden. Und eines Tages, nach unzähligen Versuchen in meinem Labor, stieß ich auf etwas Besonderes: Bitumen aus Judäa. Das ist eine Art natürlicher Asphalt, der eine erstaunliche Eigenschaft hat: Wenn Sonnenlicht lange genug darauf scheint, wird er hart und lässt sich nicht mehr abwaschen. Das war meine Chance. An einem hellen Sommertag im Jahr 1826 nahm ich eine glänzende Platte aus Zinn. Vorsichtig bestrich ich sie mit einer dünnen Schicht dieses klebrigen, dunklen Bitumens. Dann legte ich die Platte in meine Camera obscura und richtete sie aus dem Fenster meines Arbeitszimmers im obersten Stockwerk. Ich wusste, dass ich nun unendlich viel Geduld haben musste. Die Platte musste den ganzen Tag dort liegen, mehr als acht Stunden lang, von morgens bis zum späten Nachmittag. Sie durfte sich keinen Millimeter bewegen, während sie das Sonnenlicht aufsog, das durch das kleine Loch fiel.

Als die Sonne langsam unterging, schlug mein Herz schneller. War es mir dieses Mal endlich gelungen? Ich nahm die Platte vorsichtig aus der dunklen Kiste. Zuerst war fast nichts zu sehen, nur eine klebrige, dunkle Schicht. Nun kam der aufregende Teil. Ich trug die Platte in mein Labor und wusch sie mit einer Mischung aus Lavendelöl und weißem Petroleum. Diese Flüssigkeit wusch all das Bitumen weg, das im Schatten geblieben und weich geblieben war. Die Stellen aber, auf die das helle Sonnenlicht getroffen war, waren hart geworden und blieben auf der Platte haften. Langsam, ganz langsam, geschah das Wunder. Ein Bild erschien. Es war verschwommen und nicht sehr klar, aber es war da. Ich konnte die Umrisse der Gebäude vor meinem Fenster erkennen: das Dach des Taubenhauses auf der linken Seite, ein Birnbaum und ganz hinten die Scheune. Ich konnte es kaum fassen. Ich hielt einen echten Moment in meinen Händen, einen Moment, der nicht mehr verschwinden würde. Es war ein Gefühl reinen Staunens und großer Freude. Ich hatte es geschafft.

Ich nannte meine Erfindung „Heliographie“, was „Sonnenzeichnung“ bedeutet. Es war nicht perfekt, das wusste ich. Es war nur ein schwaches, körniges Bild auf einer Metallplatte. Aber es war das allererste Mal in der Geschichte der Menschheit, dass jemand einen echten Moment aus der realen Welt für immer festgehalten hatte. Dieses eine unscharfe Bild aus meinem Fenster war der Anfang von allem. Es war der Urgroßvater jedes Fotos, jedes Selfies und jedes Videos, das ihr heute seht. Denkt daran, wenn ihr ein Foto macht: Manchmal braucht es sehr viel Geduld und Neugier, um etwas völlig Neues zu schaffen.