Ra - Altägyptisch

Hoch über der schlafenden Welt treibe ich auf meiner goldenen Barke, der Mandjet. Ich bin Ra, und von diesem himmlischen Platz aus beobachte ich, wie sich die letzten Überreste der Nacht an das Land Ägypten klammern wie ein seidenes schwarzes Tuch. Die Luft ist kühl und still und trägt den Duft der dunklen, lebensspendenden Wasser des Nils und den fernen Geruch von Lotusblumen, die sich kurz vor meiner Ankunft schließen. Ich bin die Quelle allen Lichts und Lebens, der göttliche Künstler, der den allerersten Sonnenaufgang auf die leere Leinwand der Schöpfung malte. Vor mir durchschneiden die großen Pyramiden den Horizont, ihre scharfen Kalksteinspitzen wie Finger aus Stein, die sich nach mir ausstrecken, verzweifelt nach meiner Wärme suchend. Ich sehe die großen Tempel in Karnak und Luxor, die zu meiner Ehre erbaut wurden, still und majestätisch dastehen. Ihre kolossalen Statuen, nach meinem Abbild gemeißelt, erwarten die erste goldene Berührung meiner Strahlen, um aus ihrem nächtlichen Schlummer zu erwachen. Die Menschen dieses Landes, meine geliebten Kinder, vertrauen bedingungslos auf meine Rückkehr. Sie schlafen fest in ihren Lehmziegelhäusern, zuversichtlich, dass ich die bedrohlichen Schatten erneut zurückdrängen, ihre Welt erwärmen und die Gerste und den Weizen aus dem fruchtbaren schwarzen Boden locken werde. Sie kennen mich als den Geber der Tage, den Meister der Jahreszeiten, den eigentlichen Pulsschlag der Existenz. Aber sie sind sich der tiefgreifenden Gefahren, denen ich mich stellen muss, um dieses heilige Versprechen zu halten, glücklicherweise nicht bewusst. Sie wissen nicht, dass mein Untergang kein Akt der Ruhe ist, sondern der Beginn eines verzweifelten Kampfes. Jede Nacht muss ich eine tückische Unterwelt voller Dämonen und Chaos durchqueren. Dies ist die Geschichte meines ewigen Zyklus, eines unerbittlichen und notwendigen Krieges zwischen Licht und Dunkelheit, Ordnung und Vergessenheit. Dies ist der Mythos von der ewigen Reise des Ra.

Meine tägliche Reise beginnt, während ich als falkenköpfiger König, dessen scharfe Augen über meine Schöpfung wachen, über die weite blaue Leinwand des Himmels schwebe. Von meiner sonnengetränkten Barke aus sehe ich, wie sich das komplizierte Gewebe des Lebens unter mir entfaltet. Ich sehe Bauern, die ihre Pflüge durch die reiche, dunkle Erde führen, ihre ermutigenden Gesänge an ihre Ochsen steigen in der warmen Luft auf. Ich beobachte Kinder, die lachend und planschend im seichten Wasser des großen Nils spielen, ihre freudigen Schreie hallen zwischen den Schilfhalmen wider. Ich beobachte den Pharao, meinen eigenen Sohn auf Erden, wie er von seinem vergoldeten Thron in Theben aus Gerechtigkeit spendet und das von mir verordnete Gleichgewicht aufrechterhält. Die Welt unten gedeiht unter meinem wohlwollenden Blick, eine Symphonie aus Ordnung und Zweck. Aber jede Reise hat ihr Ende. Wenn meine Reise über den Himmel zu Ende geht, wird die Welt in die spektakulären, flüchtigen Farben des Sonnenuntergangs getaucht – leuchtende Orangen, tiefe Purpurtöne und sanfte Rosatöne, die am Horizont verbluten. Diese atemberaubende Schönheit ist ein feierlicher Abschied, denn sie markiert den Moment, in dem meine wahre Prüfung beginnt. Ich muss die vertraute Mandjet verlassen und die Mesektet, die Nachtbarke, besteigen. Meine Gestalt selbst verändert sich in Vorbereitung auf die bevorstehende Tortur; mein Falkenkopf verwandelt sich in den eines Widders, eines Geschöpfs verborgener Stärke und Entschlossenheit, während ich in die Duat, die gefährliche ägyptische Unterwelt, hinabsteige. Die Duat ist kein Ort einfacher Dunkelheit. Sie ist ein labyrinthisches Reich aus Schatten und Geheimnissen, ein gewundener unterirdischer Fluss, der in zwölf Stunden unterteilt ist, die die zwölf Stunden der Nacht repräsentieren. Jede Stunde ist ein massives Tor, bewacht von furchterregenden, feuerspeienden Schlangen und bösartigen Geistern mit Messern als Händen. Meine Reise ist keine bloße Durchfahrt. Es ist eine lebenswichtige Mission, den Seelen der rechtschaffenen Toten, deren Geister wie Kerzen im Dunkeln flackern, einen flüchtigen Moment des Lichts und der Hoffnung zu bringen. Sie erwarten meine Ankunft, und für eine kurze Weile leben sie in meiner Gegenwart wieder auf. Aber in diesen dunklen Gewässern lauert ein großes und uraltes Übel, ein Wesen, das schon vor der Schöpfung existierte. Mein größter Feind, Apep, die Schlange des Chaos, wartet dort auf mich. Er ist ein Geschöpf reiner, zerstörerischer Dunkelheit, eine immense Schlange, deren Körper sich meilenweit erstrecken soll und deren Schuppen wie Obsidian sind. Sein einziger Wunsch ist es, mein Licht ganz zu verschlingen und das gesamte Universum in eine ewige, stille Nacht zu stürzen. Die Konfrontation ist unvermeidlich. Während meine Barke durch die dunkelsten Stunden der Duat treibt, hallt sein furchterregendes Gebrüll durch die Höhlen der Unterwelt, ein Geräusch, das Stein gerinnen lassen kann. Der epische Kampf beginnt. Meine göttlichen Beschützer, eine Legion von Göttern und Göttinnen unter der Führung des mächtigen und furchterregenden Set, stehen am Bug meiner Barke. „Stelle dich der Macht der Götter, Wurm!“, brüllt Set, seine Stimme wie Donner, während er seinen himmlischen Speer auf den Kopf der Schlange schleudert. Andere Götter sprechen Zauber, um seine monströsen Windungen zu fesseln, während Göttinnen Machtgesänge anstimmen, um seine Entschlossenheit zu schwächen. Dieser wilde, nächtliche Kampf ist der kosmische Grund, warum die Sonne untergehen muss – um hinabzusteigen und dem Chaos zu begegnen, das ständig droht, alles, was ich geschaffen habe, zunichte zu machen, und um sicherzustellen, dass die Ordnung, oder Ma'at, immer über die Kräfte des Isfet siegt.

Der Abschluss unseres verzweifelten Kampfes kommt kurz vor der zwölften Stunde. Nach einem heftigen und anstrengenden Kampf besiegen wir Apep schließlich, seine massive Gestalt verwundet und unterworfen. Mit einem letzten, trotzigen Zischen wird er in den tiefsten Abgrund der Unterwelt zurückgedrängt, um zu heilen und auf unsere nächste Begegnung zu warten. Mein Weg ist nun frei. Nachdem ich alle zwölf Tore durchquert und den Geistern der Duat einen Hoffnungsschimmer gebracht habe, bereite ich mich auf meine glorreiche Wiedergeburt vor. Am Rande der Morgendämmerung, als der erste Hauch von grauem Licht den östlichen Himmel erhellt, durchlaufe ich meine letzte Verwandlung. Ich werde zu Khepri, dem heiligen Skarabäuskäfer, dem ultimativen Symbol für neues Leben und Schöpfung. In dieser bescheidenen, aber mächtigen Form rolle ich die Sonnenscheibe vor mir her, so wie ein Käfer seine Dungkugel über den Sand rollt. Mit immenser Anstrengung schiebe ich die leuchtende Kugel der Sonne über den östlichen Horizont. Die Welt erwacht, in mein goldenes Licht getaucht, glücklicherweise unwissend über den kosmischen Kampf, der nur Stunden zuvor für sie ausgefochten wurde. Dieser tägliche Zyklus von Tod und Wiedergeburt war der Eckpfeiler des Glaubens der alten Ägypter. Er war das ultimative, lebendige Symbol der Ma'at – des göttlichen Prinzips von Ordnung, Gleichgewicht und Wahrheit –, das über Isfet, oder das Chaos, triumphiert. Er gab ihnen tiefgreifende Hoffnung auf ein Leben nach dem Tod und bot ein heiliges Muster für ihr eigenes Leben. Man kann meine gefahrvolle Reise noch immer in lebhaften Details an den Wänden alter Gräber und Tempel gemalt sehen. Diese Geschichte handelt nicht nur davon, warum die Sonne aufgeht; sie ist ein zeitloser Mythos über Widerstandsfähigkeit, den Mut, der erforderlich ist, um sich der Dunkelheit im Inneren und Äußeren zu stellen, und das unerschütterliche Versprechen, dass nach jeder Nacht mit Sicherheit ein neuer Tag anbricht. Sie erinnert uns alle daran, dass selbst wenn die Dinge am dunkelsten erscheinen, Licht und Hoffnung immer auf dem Weg sind und unermüdlich dem Horizont entgegengeschoben werden.