Der Steinhauer - Japanisch

Mein Name ist Isamu, und solange ich denken kann, ist der Berg mein Begleiter. Ich wache mit dem Geräusch meines Hammers und Meißels auf, mit denen ich unter dem weiten blauen Himmel an den großen Felsklippen arbeite, und ich bin glücklich mit meinem einfachen Leben. Aber an einem schwülen Nachmittag fiel ein Schatten über meine Arbeit, und ich sah einen Anblick, der einen Samen der Unzufriedenheit in mein Herz pflanzte. Dies ist die Geschichte, wie ich die wahre Bedeutung von Macht lernte, eine Erzählung, die in Japan über Generationen weitergegeben wurde und einfach als „Der Steinhauer“ bekannt ist.

Als der Umzug des Prinzen aus meinem Blickfeld verschwand, ließ ich meine Werkzeuge fallen und rief zum Himmel: „Oh, wenn ich nur ein Prinz sein und in einer goldenen Sänfte ruhen könnte!“. Zu meinem Erstaunen flüsterte eine Stimme, so alt wie der Berg selbst, im Wind: „Dein Wunsch sei dir gewährt“. In einem schwindelerregenden Schimmer verwandelte sich meine staubige Kleidung in feine Seide, meine schwieligen Hände wurden weich, und ich fand mich in genau der Sänfte wieder, die ich beneidet hatte. Diener umgaben mich, boten mir süße Früchte und kühle Getränke an. Es war herrlich. Eine Zeit lang genoss ich den Luxus, die Leichtigkeit des Seins. Aber bald bemerkte ich, dass mein neues Leben seine eigenen Frustrationen hatte. Die Sonne schien unerbittlich auf meinen Umzug herab und erhitzte die Luft, die ich atmete. Meine Diener welkten, und ich fühlte mich machtlos gegen ihren gewaltigen, brennenden Glanz. „Das ist keine wirkliche Macht!“, schimpfte ich. „Die Sonne ist mächtiger als jeder Prinz! Ich wünsche mir, die Sonne zu sein!“. Wieder gehorchte die alte Stimme. Die Welt löste sich in einem blendend weißen Licht auf, und ich wurde zur Sonne. Ich war eine kolossale Feuerkugel, die am Himmel hing und Macht ausstrahlte. Ich schien auf die Erde herab, ließ die Ernte auf den Feldern reifen und ließ Prinzen in ihren Sänften schwitzen. Ich war großartig, unaufhaltsam. Aber dann begann eine dunkle Gestalt vor meiner Sicht vorbeizuziehen. Eine Wolke, grau und trotzig, schob sich zwischen mich und die Erde und warf einen Schatten, den ich nicht durchdringen konnte. Meine Wut brannte in mir. „Diese Wolke trotzt mir! Sie ist stärker als die Sonne! Ich wünsche mir, die Wolke zu sein!“. In einem Wirbel aus Nebel und Dampf verwandelte ich mich. Ich war eine riesige, mächtige Wolke. Ich donnerte und ließ Regen strömen. Aber als ich am Himmel umherzog, spürte ich eine andere Kraft, die mich schob: den Wind. Der Wind, unsichtbar, aber unaufhaltsam, trieb mich über den Himmel, wohin er wollte. Ich war nicht mein eigener Herr. „Der Wind befiehlt mir!“, heulte ich. „Der Wind ist die wahre Macht! Ich wünsche mir, der Wind zu sein!“. Meine Form löste sich auf, und ich wurde zum Wind selbst. Ich heulte durch Gebirgspässe und bog die mächtigsten Bäume nach meinem Willen. Nichts konnte mir standhalten. Dann stieß ich auf den Berg – meinen alten Begleiter. Ich warf mich mit aller Kraft gegen seine steinerne Flanke, aber der Berg bewegte sich nicht. Er stand schweigend, unermesslich und völlig unbeeindruckt von meiner Wut. Besiegt erkannte ich, dass die ultimative Macht nicht in der Bewegung lag, sondern in der Stille. „Der Berg“, flüsterte ich ehrfürchtig. „Der Berg ist der Stärkste von allen. Ich wünsche mir, der Berg zu sein.“

Und so geschah es. Meine chaotische Energie verfestigte sich, mein Wesen wurzelte tief in der Erde, und ich wurde zum großen, schweigenden Berg. Ich war unermesslich, fest und unbeweglich. Die Sonne schien auf mich, die Wolken durchnässten mich mit Regen, der Wind heulte gegen meine Klippen, aber ich zitterte nicht einmal. Ich dachte, ich hätte endlich die wahre Macht gefunden. Nichts ist stärker als ich. Dann, eines Tages, spürte ich eine seltsame, anhaltende Vibration an meiner Basis. Es war ein rhythmisches Klopfen. Ich konzentrierte mein riesiges Bewusstsein nach unten und sah eine kleine, entschlossene Gestalt. Er war mit Staub bedeckt, die Stirn in Konzentration gerunzelt. In seinen Händen hielt er einen einfachen Hammer und einen Meißel. Es war ein Steinhauer. Er meißelte an meinem Fundament und veränderte Stück für Stück meine Form. In diesem Moment überkam mich eine tiefe Erkenntnis, stärker als jeder Sturm. Der Prinz, die Sonne, die Wolke, der Wind – keiner von ihnen konnte den Berg wirklich verändern. Aber dieser bescheidene Mann, mit seinen einfachen Werkzeugen und seinem unerschütterlichen Willen, er konnte es. Er besaß die Macht, das stärkste Ding der Welt zu formen. Er war das, was ich einmal war. Ich erkannte, dass wahre Stärke nicht darin lag, ein Prinz oder die Sonne zu sein, sondern in der Fähigkeit, dem Zweck und der Ausdauer, die ich bereits besaß. „Ich wünsche mir“, sagte ich ein letztes Mal, meine Stimme kein Brüllen mehr, sondern ein leises Flüstern, „wieder ein Steinhauer zu sein“. Die Welt schimmerte, und ich fand mich wieder am Berghang, meinen eigenen Hammer und Meißel in den Händen. Ich blickte auf den Stein vor mir, nicht mit Neid oder Unzufriedenheit, sondern mit einem tiefen und beständigen Frieden. Diese Geschichte wird in Japan seit Jahrhunderten erzählt, oft als Zen-Gleichnis, um uns daran zu erinnern, dass Glück nicht darin besteht, etwas anderes zu werden, sondern den Wert und die Stärke zu schätzen, die wir bereits haben.