Sokrates

Witajcie, przyjaciele. Nazywam się Sokrates i chcę wam opowiedzieć moją historię. Urodziłem się dawno temu, w 470 roku przed naszą erą, we wspaniałym mieście zwanym Atenami w Grecji. Wyobraźcie sobie ulice pełne ludzi, wspaniałe budowle i powietrze przesycone nowymi pomysłami. Właśnie tam dorastałem. Mój ojciec był kamieniarzem, co oznacza, że rzeźbił piękne posągi i budowle z wielkich bloków kamienia. Nazywał się Sofroniskos. Moja matka, Fainarete, była położną. Pomagała kobietom przy narodzinach dzieci, wprowadzając nowe życie na świat. Obserwowanie ich pracy od najmłodszych lat bardzo mnie inspirowało. Pomyślałem, że tak jak mój ojciec buduje z kamienia, ja mogę pomagać ludziom budować silne myśli. A tak jak moja matka pomagała przyjść na świat dzieciom, ja mogę pomagać ludziom „rodzić” ich własne, mądre idee. Nie dbałem o bogactwo ani ładne ubrania. Najczęściej chodziłem boso, ubrany w prostą tunikę, a moim największym skarbem była rozmowa. Uwielbiałem spacerować po mieście i rozmawiać z każdym, kogo spotkałem – od generałów po sprzedawców na targu.

Każdego dnia można mnie było znaleźć na agorze, czyli tętniącym życiem rynku w centrum Aten. To było moje ulubione miejsce, ponieważ było pełne ludzi, a ja kochałem ludzi i ich myśli. Nie przychodziłem tam jednak, by kupować oliwki czy garnki. Przychodziłem, by zadawać pytania. Podchodziłem do kogoś, kto wydawał się bardzo mądry, na przykład do polityka, i pytałem: „Czym jest sprawiedliwość?”. Albo spotykałem odważnego żołnierza i pytałem: „Powiedz mi, przyjacielu, czym jest odwaga?”. Ludzie często podawali mi szybkie, proste odpowiedzi, ale ja nie przestawałem pytać. „A co, jeśli…?” – drążyłem dalej. „Czy na pewno tak jest w każdej sytuacji?”. Nie robiłem tego, żeby być niemiłym czy irytującym. Chciałem po prostu, żebyśmy wszyscy razem zaczęli głębiej myśleć. Nazywałem to swoją metodą. Porównywałem siebie do gza – takiej natrętnej muchy, która nie daje spać koniowi. Mówiłem, że jestem „gzikiem” dla Aten, który nie pozwala umysłom mieszkańców zasnąć. Chciałem, żeby ciągle myśleli, kwestionowali i szukali prawdy. Moje najsłynniejsze powiedzenie brzmiało: „Jedyne, co wiem, to to, że nic nie wiem”. To oznaczało, że im więcej się uczymy, tym bardziej zdajemy sobie sprawę, jak wiele jeszcze jest do odkrycia. Prawdziwa mądrość zaczyna się od przyznania, że nie znamy wszystkich odpowiedzi.

Niestety, nie wszystkim podobało się moje ciągłe zadawanie pytań. Niektórzy potężni ludzie w Atenach poczuli się urażeni, gdy publicznie pokazywałem, że ich wiedza nie jest tak pewna, jak im się wydawało. Oskarżyli mnie o to, że nie szanuję bogów naszego miasta i że psuję młodzież, ucząc ją kwestionowania wszystkiego. W 399 roku przed naszą erą, gdy byłem już starcem, postawiono mnie przed sądem. To był bardzo trudny moment. Powiedziano mi, że mogę uniknąć kary, jeśli tylko obiecam, że przestanę nauczać i zadawać pytania. Moi przyjaciele błagali mnie, żebym się zgodził albo uciekł z miasta. Ale ja nie mogłem tego zrobić. Uważałem, że życie bez myślenia i poszukiwania prawdy nie jest warte życia. Wybrałem więc wierność swoim przekonaniom. Skazano mnie na śmierć przez wypicie trucizny. Nie bałem się. Dla mnie była to ostatnia lekcja dla moich uczniów: lekcja o tym, jak ważne jest, by trzymać się tego, w co się wierzy, nawet jeśli cena jest najwyższa. Wierzyłem, że prawda i uczciwość są ważniejsze niż samo życie.

I tak, pewnego wieczoru, otoczony przez moich przyjaciół, spokojnie wypiłem truciznę. Moje życie na ziemi dobiegło końca, ale czy to był naprawdę koniec? Absolutnie nie. Widzicie, ja nigdy niczego nie napisałem. Nie zostawiłem po sobie żadnych książek ani zwojów. Cała moja nauka odbywała się w rozmowie. Ale miałem wspaniałego ucznia o imieniu Platon. To on spisał nasze rozmowy, dialogi, które prowadziliśmy na ulicach Aten. Dzięki niemu moje myśli nie zostały zapomniane i przetrwały tysiące lat. Moim dziedzictwem nie jest posąg z kamienia ani wielka budowla. Moim dziedzictwem jest duch ciekawości. To odwaga, by zawsze pytać „Dlaczego?”. Mam nadzieję, że i wy, moi młodzi przyjaciele, nigdy nie przestaniecie zadawać pytań. To najwspanialszy dar, jaki możecie dać sobie i światu.