Pierwsza podróż Kolumba (1492)

Nazywam się Krzysztof Kolumb, a to jest opowieść o marzeniu, które przez lata nosiłem w sercu. Od najmłodszych lat fascynowały mnie mapy i opowieści o dalekich krainach. Wierzyłem, że do bogatych Indii Wschodnich można dotrzeć nie tylko podróżując na wschód lądem, ale również płynąc prosto na zachód, przez wielki Ocean Atlantycki. Przez wiele lat pukałem do drzwi królewskich dworów w Portugalii i Hiszpanii, przedstawiając mój śmiały plan. Wielu uczonych i żeglarzy śmiało się ze mnie, nazywając mnie marzycielem lub szaleńcem. Mówili, że ocean jest nieskończony, a na jego krańcu czają się potwory. Ale ja nie traciłem wiary. W końcu, w 1492 roku, po długich namowach, królowa Hiszpanii Izabela i król Ferdynand zgodzili się sfinansować moją wyprawę. Radość, jaką wtedy poczułem, była nie do opisania. W porcie Palos de la Frontera panował gwar. Przygotowania szły pełną parą. Zgromadziliśmy zapasy, naprawialiśmy żagle i werbowaliśmy załogę. Otrzymałem trzy statki: największy, Santa María, na którym miałem objąć dowództwo, oraz dwie mniejsze i zwinniejsze karawele, Pintę i Niñę. Rankiem 3 sierpnia 1492 roku podnieśliśmy kotwice. Wiatr wypełnił nasze żagle i opuściliśmy port, zostawiając za sobą wszystko, co znane. Moje serce biło mocno z nadziei i determinacji. Moje wielkie marzenie wreszcie zaczęło się spełniać.

Dni zamieniały się w tygodnie, a jedynym, co widzieliśmy, było niebo nad nami i bezkresny, błękitny ocean pod nami. Ziemia, którą znaliśmy, zniknęła za horyzontem, a my płynęliśmy w kompletną nieznajomość. Moi marynarze, choć odważni, zaczęli tracić ducha. Szeptali po kątach, a w ich oczach widziałem strach. Nigdy wcześniej nie byli tak długo poza zasięgiem wzroku lądu. Opowiadali sobie historie o morskich potworach i wodospadzie na krańcu świata. Strach to cichy buntownik, a ja musiałem walczyć z nim każdego dnia. Aby uspokoić załogę, prowadziłem dwa dzienniki pokładowe. Jeden, który im pokazywałem, zapisywał krótsze dystanse, niż faktycznie przebyliśmy. Drugi, mój prywatny, zawierał prawdę. W nocy wskazywałem im gwiazdy, te same, które świeciły nad Hiszpanią, i powtarzałem, że nie jesteśmy zgubieni, lecz podążamy nowym szlakiem. Opowiadałem o chwale i bogactwach, które czekają na nas w Indiach, malując słowami obrazy, które miały podtrzymać ich nadzieję. Moja własna wiara musiała być dla nich latarnią morską na tym morzu zwątpienia. Były chwile fałszywej nadziei – chmura na horyzoncie mylona z wyspą, stado ptaków, które odleciało, nie prowadząc nas donikąd. Za każdym razem nasze serca wzbijały się ku górze, by za chwilę opaść. Napięcie na statkach rosło z dnia na dzień. Czułem, że załoga jest na skraju buntu. Ale wtedy coś zaczęło się zmieniać. 7 października zobaczyliśmy ogromne stada ptaków lecące na południowy zachód, więc zmieniłem kurs, by za nimi podążać. Kilka dni później marynarz z Niñy wyłowił z wody gałąź pokrytą świeżymi, zielonymi liśćmi i małymi jagodami. To był znak od samej ziemi. Potem inny człowiek znalazł rzeźbiony kij, wyraźnie ukształtowany ludzką ręką. Nadzieja powróciła jak słońce po burzy. Byliśmy blisko. Czułem to w kościach. Samo powietrze zdawało się pachnieć ziemią i kwiatami.

Noc z 11 na 12 października była pełna napięcia. Stałem na pokładzie Santa Maríi, wpatrując się w ciemność, niezdolny do snu. Chwilę po północy wydało mi się, że widzę słabe światełko, migoczące jak mała świeczka. Kilka godzin później, gdy księżyc chylił się ku zachodowi, marynarz z Pinity, niejaki Rodrigo de Triana, wykrzyknął słowa, na które czekaliśmy od ponad dwóch miesięcy: „¡Tierra! ¡Tierra!”. Ziemia. Ląd na horyzoncie. Fala ulgi i czystej radości przetoczyła się przez wszystkie trzy statki. Ludzie, którzy jeszcze wczoraj byli sobie wrogami, teraz padali sobie w ramiona, a po ich twarzach płynęły łzy. Gdy słońce wzeszło rankiem 12 października 1492 roku, zobaczyliśmy ją wyraźnie: piękną, zieloną wyspę, porośniętą drzewami, jakich nigdy wcześniej nie widzieliśmy. Nazwałem ją San Salvador, na cześć naszego Świętego Zbawiciela, który bezpiecznie nas tu przyprowadził. Dobiliśmy do brzegu, a ja wbiłem w piasek królewski sztandar Hiszpanii. Wkrótce otoczyła nas grupa ludzi o skórze koloru miedzi, z łagodnymi i ciekawymi twarzami. Był to lud Taíno. Podeszli do nas z podziwem, a nie ze strachem. Nie rozumieliśmy swoich słów, ale porozumiewaliśmy się gestami i uśmiechami. Wymieniliśmy się podarunkami – ja dałem im czerwone czapki i szklane koraliki, a oni ofiarowali nam papugi i miękką bawełnę. Przez kilka następnych tygodni eksplorowaliśmy okoliczne wyspy, ale nasza podróż nie była pozbawiona trudności. W Wigilię Bożego Narodzenia Santa María osiadła na mieliźnie i rozbiła się o rafę koralową. To była ogromna strata. Zostały nam tylko dwa statki, więc wiedziałem, że musimy wracać. Podjąłem trudną decyzję, by część moich ludzi została na wyspie i założyła małą osadę. Musieliśmy jak najszybciej wracać do domu, by przekazać królowi i królowej naszą niesamowitą nowinę – odkryliśmy zupełnie nowy świat.

Podróż powrotna do Hiszpanii była burzliwa i niebezpieczna, ale w marcu 1493 roku w końcu dotarliśmy do portu. Wieść o naszym odkryciu rozprzestrzeniła się z prędkością błyskawicy. Witano nas jak bohaterów. Kiedy stanąłem przed królem Ferdynandem i królową Izabelą, przywiozłem ze sobą dary: kolorowe papugi, nieznane rośliny oraz kilku przedstawicieli ludu Taíno, którzy dobrowolnie ze mną popłynęli. Królewski dwór był zdumiony. Moja podróż nie doprowadziła mnie do Indii Wschodnich, jak planowałem, ale dokonała czegoś znacznie większego. Stworzyła most pomiędzy dwiema półkulami, dwoma światami, które dotąd o sobie nie wiedziały. Zmieniła na zawsze mapy i otworzyła nowy rozdział w historii ludzkości. Moja wyprawa jest dowodem na to, że trzeba trzymać się swoich marzeń z całej siły. Ludzie mogą w ciebie wątpić, podróż może wydawać się nieskończona, a ocean niepewności może być ogromny. Ale dzięki odwadze, wytrwałości i wierze we własną wizję, można przepłynąć każdy ocean i odkryć nowe światy, o których nawet się nie śniło.