Helen Keller

Olá, meu nome é Helen Keller. Minha história começa num lugar ensolarado chamado Tuscumbia, no Alabama, onde nasci num dia quente de verão, em 27 de junho de 1880. Meus primeiros meses de vida foram cheios de risos, da luz do sol e dos sons de pássaros cantando. Eu era um bebê feliz, curioso sobre tudo. Mas, quando eu tinha apenas 19 meses, uma doença misteriosa chegou e me roubou a visão e a audição. De repente, meu mundo se transformou num lugar silencioso e escuro. Imagine não conseguir ver o rosto da sua mãe ou ouvir a voz do seu pai. Era como se uma porta pesada tivesse se fechado, me trancando longe de tudo e de todos. Eu tentava alcançar as pessoas, mas não sabia como. A frustração crescia dentro de mim como uma tempestade. Eu queria tanto dizer que estava com fome, ou que queria brincar, mas as palavras não existiam para mim. Essa raiva, por vezes, explodia em gritos e pontapés. Eu estava sozinha num mundo que não conseguia entender, e que também não me entendia.

O dia mais importante da minha vida chegou em 3 de março de 1887. Foi nesse dia que conheci a minha professora, Anne Sullivan. Lembro-me dela chegando e me entregando uma boneca. Em seguida, ela pegou a minha mão e soletrou lentamente as letras 'b-o-n-e-c-a' na minha palma. Fiz isso várias vezes com outras palavras, como 'mesa' e 'cadeira'. Eu imitava os movimentos dos dedos dela, mas não entendia que aqueles sinais eram nomes para as coisas à minha volta. Para mim, era apenas um jogo. Sentia-me confusa e cada vez mais impaciente. Algumas semanas depois, estávamos perto da bomba de água do nosso quintal. Alguém estava a bombear água e Anne colocou uma das minhas mãos debaixo do jato frio e corrente. A sensação da água a correr pelos meus dedos era familiar. Ao mesmo tempo, na minha outra mão, ela soletrou a palavra 'á-g-u-a'. Primeiro lentamente, depois mais rápido. De repente, algo se acendeu na minha mente. A sensação fresca e corrente na minha mão era 'água'. Aquele jogo de dedos tinha um significado. Era uma palavra. Naquele momento, compreendi que tudo tinha um nome. Corri pelo quintal, tocando em tudo e pedindo a Anne que soletrou os nomes na minha mão. Naquele dia, aprendi trinta palavras novas. O meu mundo, antes escuro e silencioso, de repente se encheu de vida e significado.

Depois daquele dia na bomba de água, uma sede de conhecimento tomou conta de mim. Eu queria aprender tudo. Anne era uma professora paciente e maravilhosa. Ela me ensinou a ler usando livros especiais com letras em relevo, chamados Braille. Eu passava os dedos pelas pequenas saliências e, de repente, histórias inteiras ganhavam vida na minha mente. Também aprendi a escrever, usando uma tábua especial para manter as minhas linhas retas. Mas eu queria mais. Eu queria falar. Foi um trabalho muito difícil, pois não conseguia ouvir os sons que estava a tentar fazer. Passei anos a praticar, sentindo as vibrações na garganta da minha professora para imitar os sons. A minha jornada de aprendizagem me levou a muitas escolas e, finalmente, a uma universidade chamada Radcliffe College. Foi um grande desafio, mas Anne estava sempre ao meu lado, soletrando as aulas na minha mão. Tive a sorte de ter amigos incríveis, como Alexander Graham Bell, o inventor do telefone, que foi quem primeiro incentivou os meus pais a procurarem uma professora para mim. Também me tornei amiga do famoso escritor Mark Twain. Em 28 de junho de 1904, realizei um sonho e me formei na universidade.

Minha educação não foi apenas para mim. Eu sabia que tinha de usar a minha voz para ajudar os outros. Escrevi um livro sobre a minha vida, chamado 'A História da Minha Vida', para mostrar às pessoas que era possível superar grandes desafios. Comecei a viajar pelo mundo, visitando dezenas de países para falar sobre os direitos das pessoas com deficiência. Eu queria que todos tivessem as mesmas oportunidades de aprender e ter sucesso. Lutei não apenas pelos cegos e surdos, mas por justiça para todas as pessoas, não importando quem fossem. A minha jornada na Terra terminou em 1 de junho de 1968, mas a minha mensagem não. Olhando para trás, percebo que o momento na bomba de água não me deu apenas a linguagem; deu-me esperança. E essa esperança me ensinou que a comunicação é a ponte que liga as pessoas e que, com determinação, nenhuma escuridão é tão grande que não possa ser iluminada pela luz do conhecimento e da compreensão.