Jackie Robinson

Olá. O meu nome é Jack Roosevelt Robinson, mas o mundo veio a conhecer-me como Jackie Robinson. A minha história começa numa pequena cabana em Cairo, Geórgia, onde nasci a 31 de janeiro de 1919. O mundo nessa altura era um lugar muito diferente, especialmente para uma família afro-americana no Sul. Após a partida do meu pai, a minha mãe, Mallie Robinson, uma mulher de uma força incrível, tomou a corajosa decisão de nos mudar a todos para o outro lado do país. Eu era apenas um bebé quando ela nos levou, a mim e aos meus quatro irmãos mais velhos, para Pasadena, Califórnia, em busca de uma vida melhor. A vida em Pasadena não foi fácil. Enfrentámos pobreza e preconceito, mas a nossa família era unida. A minha mãe trabalhava longas horas para nos sustentar, e ensinou-nos a defender-nos e a ter orgulho de quem éramos.

Desde que me lembro, eu adorava desporto. Se havia uma bola e um campo, eu estava lá. Basquetebol, futebol, atletismo, basebol, não importava. O desporto era a minha paixão e o meu escape. A minha maior inspiração era o meu irmão mais velho, Mack. Ele era um atleta fenomenal, um velocista que competiu nos Jogos Olímpicos de 1936 em Berlim, na Alemanha, e ganhou uma medalha de prata, ficando em segundo lugar apenas atrás do lendário Jesse Owens. Ver o sucesso de Mack mostrou-me que, com trabalho árduo, era possível alcançar a grandeza, independentemente de onde se vinha. Eu esforcei-me para seguir os seus passos, destacando-me em todos os desportos que praticava. A minha jornada atlética levou-me à Universidade da Califórnia, em Los Angeles, mais conhecida como UCLA. Lá, em 1939, tornei-me a primeira pessoa na história da universidade a ganhar letras universitárias em quatro desportos diferentes numa única época: basebol, basquetebol, futebol e atletismo. O campo de jogo era o lugar onde eu sentia que podia competir em pé de igualdade, onde o talento falava mais alto que a cor da pele.

Depois da faculdade, os meus planos foram interrompidos pela Segunda Guerra Mundial. Fui convocado para o Exército dos Estados Unidos em 1942. Eu estava orgulhoso de servir o meu país, mas rapidamente descobri que a mesma injustiça que eu enfrentava em casa existia também nas forças armadas. Naquela época, o exército era segregado, o que significava que os soldados negros e brancos eram mantidos separados. Um dia, em 1944, enquanto estava no Texas, disseram-me para me mudar para a parte de trás de um autocarro do exército. Eu sabia que isso era errado e contra os regulamentos do próprio exército. Recusei-me. A minha recusa levou à minha corte marcial, mas eu defendi as minhas ações e fui finalmente absolvido de todas as acusações. Este momento foi um teste à minha convicção. Ensinou-me que eu tinha de lutar pelo que era certo, mesmo quando era o caminho mais difícil. Foi uma decisão que moldou o homem em que me estava a tornar.

Após a minha dispensa honrosa do Exército, regressei ao meu primeiro amor: o basebol. Em 1945, juntei-me aos Kansas City Monarchs, uma equipa das Ligas Negras. As Ligas Negras eram o lar de alguns dos jogadores de basebol mais talentosos do mundo. Jogadores como Satchel Paige e Josh Gibson eram lendas, mas por causa da cor da nossa pele, não nos era permitido jogar nas Ligas Principais de Basebol. Jogar para os Monarchs foi uma experiência incrível. Viajei pelo país, jogando o jogo que amava ao mais alto nível. No entanto, havia sempre uma tristeza subjacente, sabendo que existia uma barreira invisível que nos impedia de competir no maior palco do basebol.

Então, um dia, tudo mudou. Em agosto de 1945, recebi um convite para me encontrar com Branch Rickey, o presidente e gerente geral dos Brooklyn Dodgers. Eu não sabia o que esperar, mas sabia que era importante. O Sr. Rickey era um homem com uma visão. Ele acreditava que a segregação no basebol era moralmente errada e que era altura de a quebrar. Ele tinha estado à procura do jogador certo para ser o primeiro afro-americano a jogar nas ligas principais na era moderna. Ele não queria apenas um grande jogador de basebol; ele precisava de alguém com a força de caráter para suportar o ódio e a pressão que viriam com essa tarefa. Durante a nossa reunião, ele não me falou sobre basebol. Em vez disso, ele descreveu os insultos, as ameaças e o abuso que eu enfrentaria de fãs, adversários e até de alguns dos meus próprios colegas de equipa. Ele encenou cenários, gritando insultos para mim para ver como eu reagiria. Finalmente, ele olhou-me nos olhos e perguntou se eu tinha coragem suficiente para não revidar. Ele precisava de um jogador que pudesse absorver o ódio sem retaliar, para que ninguém pudesse dizer que eu tinha provocado os problemas.

Eu pensei em tudo o que a minha mãe me tinha ensinado sobre dignidade e em todas as vezes que tive de engolir o meu orgulho. Eu sabia que esta era uma luta muito maior do que eu. Era sobre abrir portas para todos os que viriam depois de mim. Fiz a promessa ao Sr. Rickey de que aguentaria. O peso dessa promessa era imenso. Após um ano a jogar na equipa de basebol de ligas menores dos Dodgers, os Montreal Royals, chegou o momento. A 15 de abril de 1947, pisei o Ebbets Field em Brooklyn, Nova Iorque, vestindo o uniforme dos Dodgers com o número 42. O mundo estava a observar. Foi um dos dias mais difíceis e importantes da minha vida. Fui recebido com uma mistura de aplausos e vaias. Alguns dos meus próprios colegas de equipa recusaram-se a jogar comigo. Mas eu não estava sozinho. Tinha o apoio inabalável da minha esposa, Rachel, que era a minha rocha. E encontrei aliados em lugares inesperados. O meu colega de equipa, Pee Wee Reese, um homem branco do Sul, uma vez passou o braço pelos meus ombros em campo em frente a uma multidão hostil e disse: 'Podem odiá-lo, mas um dia vão ter orgulho no que ele fez'. Esse simples gesto de solidariedade significou o mundo para mim e mostrou a todos que éramos uma equipa.

O meu primeiro ano foi um turbilhão. Lidei com arremessos dirigidos à minha cabeça, insultos gritados das bancadas e cartas de ameaça. Mas também joguei basebol. Concentrei-me em ajudar a minha equipa a vencer, e no final daquela época, fui nomeado o Novato do Ano. Dois anos depois, em 1949, fui nomeado o Jogador Mais Valioso da Liga Nacional. E, finalmente, em 1955, ajudámos os Brooklyn Dodgers a vencer a sua primeira e única World Series. Esses prémios eram ótimos, mas o verdadeiro prémio era ver outras equipas das ligas principais começarem a contratar jogadores negros. A barreira de cor que eu tinha sido escolhido para quebrar estava a começar a ruir. Aposentei-me do basebol em 1957, mas a minha luta pela igualdade estava longe de terminar.

Depois de pendurar as minhas chuteiras, dediquei a minha vida ao movimento pelos direitos civis. Trabalhei com organizações como a NAACP para lutar por moradia justa, integração escolar e direitos de voto. Usei a minha voz para falar contra a injustiça onde quer que a visse. A minha vida chegou ao fim a 24 de outubro de 1972, mas sempre esperei que a minha história vivesse. A minha jornada ensinou-me que a vida é muito mais do que o sucesso pessoal. Trata-se do impacto que se tem nos outros. Acredito que a coragem de uma pessoa pode, de facto, fazer a diferença, e que o mais importante não é apenas como se joga o jogo, mas como se vive a vida e se trata os outros com dignidade e respeito.