Boa Noite, Lua

Imaginem um lugar onde o tempo abranda, envolto num brilho suave e verde. É aqui que eu vivo, entre as minhas próprias páginas. As paredes são da cor da erva da primavera, e a luz da lua entra suavemente pela janela, pintando padrões prateados no chão. Há um balão, vermelho e brilhante como uma maçã de caramelo, amarrado à cama. Duas pequenas lâmpadas emitem um brilho quente e reconfortante, e se ouvirem com atenção, podem ouvir o tique-taque suave de um relógio a marcar os momentos tranquilos. Há gatinhos a brincar, um par de luvas a secar e uma casa de bonecas tão perfeita que quase se espera que pequenas luzes se acendam lá dentro. Tudo neste quarto é familiar, seguro e está exatamente onde deveria estar. A minha existência começa verdadeiramente quando mãos pequenas viram as minhas páginas e uma voz suave começa a ler as minhas palavras. O ritmo é como uma canção de embalar, uma ondulação suave que acalma o dia. "No grande quarto verde..." A voz flui, e o quarto nas minhas páginas ganha vida. Eu não sou apenas papel e tinta; sou um ritual, um momento de paz antes de os sonhos chegarem. Sou uma promessa de que tudo estará aqui amanhã. Eu sou um livro, uma coleção de papel, tinta e sonhos. Eu sou o Boa Noite, Lua.

A minha história não começou num quarto verde, mas nas mentes de duas pessoas muito especiais: Margaret Wise Brown e Clement Hurd. Margaret era uma escritora com uma ideia radical para a sua época. Ela acreditava que as crianças não precisavam de castelos distantes ou dragões ferozes para ficarem cativadas. Em vez disso, ela queria escrever sobre o "aqui e agora", o mundo imediato e maravilhoso de uma criança. Ela via a beleza no quotidiano—uma tigela de papa, um par de meias, a própria lua. A sua visão era criar o que ela chamava de "cadeira de embalar verbal". Imaginem o movimento suave de uma cadeira de embalar, para a frente e para trás, para a frente e para trás. Ela queria que as suas palavras tivessem esse mesmo ritmo calmante e repetitivo, uma melodia simples para guiar uma criança suavemente para o sono. As suas frases, como "Boa noite, quarto" e "Boa noite, lua", foram criadas para serem sussurradas, para se tornarem um cântico familiar e reconfortante na tranquilidade da noite. Depois veio Clement Hurd, o artista que deu cor e vida às palavras de Margaret. Ele entendeu perfeitamente a visão dela. A sua arte não era excessivamente detalhada ou complicada; era arrojada, clara e profundamente reconfortante. Ele usou cores primárias fortes—o vermelho vivo do balão, o verde calmante das paredes—que atraíam os olhos jovens. Mas a sua genialidade estava nos detalhes subtis. Se olharem com atenção, verão que, à medida que viram as minhas páginas, o quarto fica progressivamente mais escuro. As sombras alongam-se e a luz da lua torna-se mais proeminente, imitando a passagem do tempo real à medida que a noite se instala. E para manter as crianças envolvidas, ele adicionou um pequeno jogo: um ratinho branco escondido em cada página colorida, um amigo silencioso para procurar em cada leitura. Nós não éramos estranhos um ao outro, Clement e Margaret. Eles já tinham colaborado em outro livro amado, "O Coelhinho Fujão". Na verdade, como uma pequena homenagem à sua amizade, Clement pintou "O Coelhinho Fujão" na estante do grande quarto verde. Podem vê-lo lá, um lembrete silencioso da sua parceria criativa. Quando finalmente fui apresentado ao mundo a 3 de setembro de 1947, eu era diferente de tudo o que existia. Não era uma aventura; era uma meditação. Não era um conto de fadas; era um poema tranquilo, uma canção de embalar em forma de livro, concebida para o momento mais sagrado do dia de uma criança.

A minha chegada ao mundo foi tranquila, quase demasiado tranquila. Nem todos os adultos me entenderam no início. As minhas palavras eram tão simples, a minha história tão serena, que alguns críticos e bibliotecários não sabiam o que fazer comigo. Um exemplo famoso é a Biblioteca Pública de Nova Iorque, uma das maiores do mundo. Durante vinte e cinco anos, eles decidiram não me ter nas suas prateleiras. Talvez pensassem que eu era demasiado simples ou não tinha uma "lição" clara. A minha publicação foi em 1947, mas só em 1972 é que finalmente encontrei um lar naquela grande biblioteca. Foi um longo tempo de espera. Mas enquanto os especialistas debatiam o meu valor, as famílias descobriram o meu segredo. Os pais encontraram nas minhas páginas um ritmo que acalmava os seus filhos. As crianças encontraram conforto no meu ritual de dizer boa noite a tudo o que lhes era familiar. Tornei-me uma tradição, um tesouro passado de pais para filhos e depois para netos. O meu verdadeiro propósito sempre foi mais profundo do que apenas uma lista de objetos. Eu ensino uma lição fundamental sobre a constância e a segurança. Ao dizer boa noite ao quarto, à lua, às estrelas e até ao ar, uma criança aprende que estas coisas não desaparecem quando as luzes se apagam. O mundo continua a existir, a guardar o seu lugar, à espera pacientemente do regresso do sol. É uma promessa silenciosa de que a manhã virá e tudo o que amam estará lá para os saudar. Hoje, décadas depois daquele dia de setembro de 1947, o meu legado não está nas críticas literárias ou nos prémios. Está nos quartos de dormir de todo o mundo, nas vozes cansadas dos pais e nos olhos sonolentos das crianças. Sou mais do que uma história; sou um momento partilhado de paz no final de um dia agitado. Sou a prova de que as palavras mais simples—"boa noite"—podem conter o amor mais profundo, criando uma ligação que atravessa o tempo e as gerações, uma canção de embalar que ecoa muito depois de a última página ser virada.