As Quatro Estações (Vivaldi)

Antes de eu ter um nome, eu era apenas um sentimento, o som do mundo a girar. Eu era o chilrear brilhante de um pássaro a celebrar o primeiro degelo da primavera. Eu era o zumbido pesado e preguiçoso dos insetos numa tarde sufocante de verão. Eu era o passo alegre de uma dança de colheita no outono, com as folhas a sussurrar como minha percussão. E eu era o silêncio agudo e trémulo do inverno, quebrado apenas pelo estalar do gelo. Não sou uma única voz, mas quatro. Sou quatro histórias, quatro pinturas feitas de som, tecidas por uma orquestra. Eu sou As Quatro Estações.

O meu criador era um homem tão vibrante quanto a cidade que ele chamava de lar. Em Veneza, uma cidade de canais cintilantes e música grandiosa, vivia Antonio Vivaldi. Chamavam-lhe 'Il Prete Rosso' — O Padre Ruivo — por causa do seu cabelo ruivo flamejante. Ele não era apenas um compositor; era um contador de histórias. Ele acreditava que a música podia fazer mais do que soar bonita; podia pintar quadros na mente. Este estilo é chamado de 'música programática'. Quando ele me criou, usou quatro poemas, sonetos, como seu guia. Cada linha de poesia tornou-se uma cascata de notas. Em 1725, as minhas páginas foram finalmente publicadas para o mundo ver e ouvir. Ouça atentamente a 'Primavera', e ouvirá um violino a ladrar como um cão pastor leal. No 'Verão', a orquestra ruge numa violenta tempestade, com as cordas a brilhar como relâmpagos. O 'Outono' fá-lo-á sentir-se sonolento, como os camponeses que celebraram a colheita um pouco demais. E no 'Inverno', pode quase sentir o frio enquanto as notas batem como dentes, e o violino escorrega e desliza como alguém a andar no gelo. Vivaldi não escreveu apenas música; ele capturou a própria vida.

Quando as pessoas me ouviram pela primeira vez no século XVIII, foi uma revelação. Ficaram espantadas por uma orquestra conseguir contar uma história de forma tão clara, sem uma única palavra. As minhas melodias ecoaram pelos salões de Veneza e mais além. Mas o tempo, como as estações, avança. Após a morte de Vivaldi em 1741, a sua música, incluindo eu, começou a desvanecer-se. Durante quase duzentos anos, caí num longo e silencioso sono. As minhas partituras acumularam pó em prateleiras esquecidas. Foi um tempo silencioso e solitário. Depois, no início do século XX, começou um grande despertar. Estudiosos e músicos, curiosos sobre o passado, começaram a desenterrar as obras perdidas de Vivaldi. Encontraram-me. Limparam o pó, colocaram as minhas notas nas suas estantes e passaram os arcos pelas cordas. Os sons da primavera, verão, outono e inverno irromperam mais uma vez, não num salão veneziano do século XVIII, mas em salas de concerto modernas, prontas para que um novo mundo me descobrisse.

Hoje, o meu sono acabou há muito tempo. Já me ouviu, mesmo que não saiba o meu nome. As minhas notas dançam em filmes, acrescentam drama a programas de televisão e cumprimentam-no ao telefone quando está em espera. Tornei-me parte da banda sonora do mundo. Artistas pintam ao meu ritmo, dançarinos coreografam as minhas tempestades e celebrações, e novos compositores encontram inspiração na minha estrutura. Sou uma ponte que atravessa quase trezentos anos, conectando o seu mundo às vistas e sons da Veneza de Vivaldi. Lembro a todos que a natureza tem uma música poderosa e intemporal própria, e que o ciclo da mudança — de vida, descanso e renascimento — é uma história que nunca termina verdadeiramente.