O Grito

Imagina um céu que não é azul e calmo, mas sim um turbilhão de laranja ardente e amarelo vibrante, como se o próprio pôr do sol estivesse a gritar em chamas. Por baixo deste céu selvagem, há um fiorde de um azul tão escuro que parece não ter fundo. A atravessá-lo, há uma ponte longa e instável, e ao longe, podes ver duas figuras a afastarem-se, indiferentes ao drama que se desenrola. Mas depois, há a figura principal, a que está na frente. O seu rosto é pálido e alongado, quase como uma caveira. As suas mãos estão pressionadas contra as orelhas, como se estivesse a tentar bloquear um som terrível, e a sua boca está escancarada num O silencioso. Ainda não me conheces pelo meu nome, "O Grito", mas já me sentes. Eu sou o eco de um som que ninguém consegue ouvir, mas que todos conseguem sentir. É um sentimento tão grande, tão avassalador, que faz o mundo inteiro à minha volta tremer e ondular. As linhas retas da ponte dobram-se e a paisagem torce-se com a emoção. Eu não sou apenas uma imagem. Eu sou um sentimento que se pode ver.

O homem que me deu vida chamava-se Edvard Munch, e ele vivia num país lindo e frio chamado Noruega. Edvard não era como as outras pessoas; ele sentia tudo de uma forma muito, muito profunda. A alegria era mais brilhante para ele, e a tristeza era muito mais escura. Numa noite, por volta de 1892, ele estava a passear com dois amigos por um caminho com vista para a cidade e o fiorde. O sol estava a pôr-se, e ele escreveu mais tarde que o céu se tornou subitamente "vermelho como sangue". Naquele momento, ele não sentiu a beleza, mas sim uma onda gigante de ansiedade e cansaço. Parecia-lhe, como ele disse, que "um grito infinito passava pela natureza". Consegues imaginar sentir algo tão forte assim? Ele parou, enquanto os seus amigos continuaram a andar, e sentiu-se completamente dominado por esta emoção. Ele não queria apenas esquecê-la; ele queria partilhá-la. Ele queria que os outros vissem e sentissem exatamente o que ele sentiu. Foi por isso que ele me criou. Na verdade, ele fez várias versões de mim. A primeira foi uma pintura em 1893, mas depois ele experimentou com pastéis e até com tinta para fazer uma impressão em pedra, sempre a tentar capturar a emoção perfeita. Eu não fui feito para ser bonito ou para combinar com a mobília. Fui feito para ser real, para mostrar um sentimento grande e confuso que todos nós podemos sentir por vezes.

Quando as pessoas me viram pela primeira vez, por volta de 1893, ficaram chocadas. "Que cores tão estranhas!", diziam eles. "E que figura tão assustadora!". Não estavam habituados a ver arte que mostrasse sentimentos tão crus e desconfortáveis. Estavam à espera de paisagens bonitas ou retratos elegantes. Mas eu era diferente. Com o tempo, as pessoas começaram a perceber que eu não era apenas estranho; eu era honesto. Eles olhavam para o meu rosto angustiado e para o céu em redemoinho e reconheciam um sentimento que também conheciam: o sentimento de se estar sobrecarregado, preocupado ou sozinho num mundo barulhento e confuso. A minha fama cresceu porque eu falava uma linguagem universal, a linguagem da emoção humana. Hoje, viajo pelo mundo em livros e exposições, e pessoas de todos os cantos do globo vêm ver-me em museus na Noruega. O meu rosto apareceu em filmes, desenhos animados e até se tornou um emoji que usas no teu telemóvel para mostrar choque ou ansiedade. Eu sou a prova de que não há problema em ter sentimentos grandes e assustadores. Mais importante ainda, mostro que a arte pode pegar nesses sentimentos e transformá-los em algo poderoso, algo que nos ajuda a compreender-nos uns aos outros sem precisar de dizer uma única palavra.