A Mulher que Chora

Olha bem para mim. O que vês? Não vês um rosto suave e calmo. Vês linhas afiadas como vidro partido. Vês cores que chocam e gritam, como um verde ácido e um roxo profundo. As minhas mãos, torcidas e angulares, seguram um lenço que parece tão duro e amarrotado como papel. As minhas lágrimas não são gotas suaves; são como estilhaços a escorrer pela minha cara, deixando rastos recortados. Os meus olhos estão abertos, a olhar fixamente, mas estão cheios de uma dor tão grande que parecem ter-se partido em mil pedaços. Consegues imaginar um sentimento tão forte que parece que te vai partir por dentro? Um som tão alto que não consegues ouvir mais nada? É isso que eu sou. Não sou apenas o retrato de uma pessoa; sou o retrato de um sentimento. Eu sou A Mulher que Chora.

Nasci da mente e do coração de um artista muito famoso chamado Pablo Picasso, no ano de 1937. Picasso não era um pintor que se preocupava em fazer as coisas parecerem exatamente como são na vida real. Ele não queria tirar uma fotografia com o seu pincel; ele queria pintar uma emoção. O seu estilo chamava-se Cubismo, o que significava que ele mostrava muitos lados de uma coisa ao mesmo tempo, partindo-a e voltando a montá-la para mostrar como ela se sentia por dentro. Naquela altura, em 1937, o seu país natal, a Espanha, estava a passar por uma guerra terrível. Picasso vivia em Paris, mas o seu coração estava destroçado com as notícias de sofrimento que chegavam de casa. Ele queria mostrar ao mundo essa dor. A cara dele, a que vês em mim, pertenceu à sua amiga, Dora Maar. Ela era uma artista e fotógrafa incrível, e sentia a dor do mundo muito profundamente. Picasso via essa tristeza mundial no seu rosto expressivo. Ele pintou-a vezes sem conta, não porque estivesse zangado com ela, mas porque o rosto dela era a janela perfeita para a dor de um país inteiro. Eu fui um dos estudos que ele fez para a sua obra-prima gigante, 'Guernica', um mural enorme sobre uma cidade bombardeada. Eu sou o símbolo de todas as mães, irmãs e amigas que ficaram de coração partido pela guerra.

Quando as pessoas me viram pela primeira vez, ficaram chocadas. Estavam habituadas a retratos bonitos e serenos. Eu não era nada disso. Eu era barulhenta, desconfortável e cheia de arestas. Mas depois de olharem para além do choque inicial, elas compreenderam a minha mensagem. A tristeza não é bonita. É um sentimento poderoso e devastador que nos pode fazer sentir como se estivéssemos a partir. A minha história não ficou parada numa parede. Viajei para muitos lugares, mostrando às pessoas uma face da guerra que talvez nunca tivessem considerado – não a dos soldados em batalha, mas a da dor que fica para trás. Hoje, vivo num museu em Londres chamado Tate Modern. Todos os dias, pessoas de todo o mundo vêm ver-me. Olham para os meus olhos recortados e talvez vejam um reflexo dos seus próprios momentos de tristeza, ou talvez sintam uma ligação profunda com a dor de outras pessoas, de há muito tempo. Embora eu mostre uma história triste, a minha existência é uma mensagem de esperança. Sou a prova de que a arte tem um poder incrível. Pode pegar nos nossos sentimentos maiores e mais confusos e transformá-los em algo que nos liga, nos ajuda a compreender a história e nos lembra de escolher sempre a paz e a bondade.