Conquista espanhola do Império Inca

Saudações do topo do mundo. Meu nome é Atahualpa, e eu fui o Sapa Inca, o governante divino do meu povo, o filho do Sol. Meu império, que vocês conhecem como Inca, nós chamávamos de Tawantinsuyu, a Terra das Quatro Partes. Era um reino esculpido nas próprias montanhas dos Andes, um lugar de beleza estonteante e engenharia incrível. A capital, Cusco, era o umbigo do nosso mundo, uma cidade de pedras tão perfeitamente encaixadas que nenhuma lâmina poderia passar entre elas. De lá, nossas estradas de pedra se estendiam por milhares de quilômetros, subindo montanhas íngremes e atravessando vales profundos, conectando cada canto do meu vasto domínio. Nós adorávamos Inti, o deus Sol, que nos dava vida e calor. Nossos templos brilhavam com ouro, não porque o valorizássemos como moeda, mas porque era o suor do Sol, um fragmento de nosso deus aqui na Terra. Quando me tornei Sapa Inca em 1532, o império estava se recuperando. Eu tinha acabado de vencer uma guerra civil difícil contra meu irmão, Huáscar. A luta nos deixou marcados, mas eu acreditava que estávamos mais fortes e unidos do que nunca. Eu estava pronto para guiar meu povo a uma nova era de prosperidade. Mal sabia eu que, do outro lado do vasto oceano, homens estranhos estavam navegando em nossa direção, trazendo consigo um futuro que eu nunca poderia ter imaginado.

Eles chegaram como fantasmas do mar. Meus mensageiros, os ágeis corredores chaski, trouxeram notícias de homens com pele pálida como a lua e pelos no rosto como lã de lhama. Eles usavam roupas de metal que brilhavam como prata e montavam em bestas enormes e velozes que nunca tínhamos visto antes. E eles carregavam bastões que cuspiam fogo e criavam um som como o do trovão rasgando o céu. A princípio, senti mais curiosidade do que medo. Quem eram esses seres? Deuses ou homens? Decidi encontrá-los. Eu, o Sapa Inca, não temia nada. Em 16 de novembro de 1532, concordei em me encontrar com o líder deles, um homem chamado Francisco Pizarro, na praça da cidade de Cajamarca. Eu cheguei em minha liteira dourada, carregada pelos meus nobres mais leais, acompanhado por milhares de meus súditos. Eles estavam vestidos com suas melhores roupas, mas não carregavam armas. Viemos em paz, para uma demonstração de poder e diplomacia, não para a guerra. A praça parecia estranhamente vazia. Pizarro e seus homens estavam escondidos. Um padre se aproximou, segurando um livro e uma cruz, falando palavras que eu não entendia sobre um deus que eu não conhecia. Quando me recusei a aceitar seu livro, ele gritou. Foi o sinal. De repente, o som do trovão ecoou pelas paredes de pedra. Os homens de prata saíram de seus esconderijos, montados em suas bestas, atacando meu povo desarmado. O caos foi total. Em questão de minutos, a praça estava manchada de vermelho e eu, o filho do Sol, fui arrancado da minha liteira e feito prisioneiro. Minha confiança havia sido minha ruína.

Fui mantido em cativeiro em um dos edifícios de pedra de Cajamarca. Pizarro e seus homens eram obcecados por uma coisa: ouro. Eles falavam sobre isso constantemente, seus olhos brilhavam com uma ganância que eu achava primitiva. Para eles, o ouro não era o suor do Sol; era apenas poder e riqueza. Vendo essa sede insaciável, fiz-lhes uma oferta que eu tinha certeza de que não poderiam recusar. Eu estava em uma sala grande e, de pé na ponta dos pés, alcancei o mais alto que pude na parede. Prometi encher aquela sala até a marca que minha mão tocou com ouro, e depois enchê-la duas vezes com prata, em troca da minha liberdade. Pizarro concordou. Imediatamente, enviei ordens a todos os cantos do meu império. E meu povo respondeu. Por meses, caravanas de lhamas chegaram, carregadas com os tesouros de Tawantinsuyu. Placas de ouro dos templos, joias delicadas, estátuas de deuses e animais, artefatos que contavam a história do nosso povo. Foi uma visão dolorosa ver esses objetos sagrados sendo empilhados como lenha. Os espanhóis nem mesmo apreciavam a arte; eles derretiam tudo em barras brutas. Enquanto o ouro e a prata se acumulavam, uma terrível percepção cresceu em meu coração. Eu via em seus olhos que não importava quanto tesouro eu lhes desse, eles nunca me libertariam. A promessa deles era tão vazia quanto seus corações eram cheios de cobiça.

O resgate foi pago. A sala estava cheia, exatamente como eu havia prometido. Mas a liberdade nunca veio. Os invasores, temendo que meu povo se levantasse para me resgatar, inventaram acusações falsas contra mim. Em julho de 1533, eles me levaram para a praça onde eu havia sido capturado e tiraram minha vida. Meu tempo como Sapa Inca havia terminado, e com ele, a era de ouro do meu império. A queda de um rei foi a queda de um mundo. Mas uma história não termina apenas porque uma vida termina. Embora meu império tenha sido conquistado e nossos templos saqueados, o espírito do meu povo nunca foi quebrado. O sol pode se pôr em um dia, mas ele sempre nasce de novo na manhã seguinte. Hoje, nas altas montanhas dos Andes, a língua do meu povo, o quíchua, ainda é falada. Nossas tradições sobrevivem nas aldeias, e o sangue dos Incas corre nas veias de milhões. Nossa história serve como um lembrete. Um lembrete da resiliência de uma cultura e da trágica consequência que ocorre quando as pessoas se recusam a entender umas às outras. Lembre-se de nós, não por nosso ouro, mas por nossas cidades de pedra, nossas estradas que uniam um império e nosso espírito que, como as montanhas, perdura.