Anne Frank

Hallo, ich bin Annelies Marie Frank, aber die meisten Menschen kennen mich als Anne. Ich wurde am 12. Juni 1929 in Frankfurt, Deutschland, geboren. Meine ersten Jahre waren voller Glück. Ich lebte mit meinem Vater Otto, meiner Mutter Edith und meiner älteren Schwester Margot zusammen. Wir waren eine glückliche jüdische Familie. Doch als ich noch ein kleines Mädchen war, veränderte sich alles in Deutschland. Eine Gruppe namens Nazis kam an die Macht, und sie hassten jüdische Menschen. Das Leben wurde für uns unsicher. Um uns zu schützen, trafen meine Eltern eine mutige Entscheidung. Im Jahr 1934, als ich erst vier Jahre alt war, flohen wir aus Deutschland und zogen nach Amsterdam in den Niederlanden. Dort begann für mich ein neues Leben. Ich lernte schnell die niederländische Sprache, fand neue Freunde und ging zur Schule. Ich war ein sehr gesprächiges und fröhliches Mädchen. Ich liebte es, zu lesen und Geschichten zu schreiben. Mein größter Traum war es, eines Tages ein Filmstar oder eine berühmte Schriftstellerin zu werden. Für eine Weile fühlte sich unser Leben in Amsterdam sicher und normal an, und ich genoss meine Kindheit wie jedes andere Mädchen auch.

Doch der Frieden hielt nicht an. Im Jahr 1940 marschierten die Nazis auch in die Niederlande ein, und die Dunkelheit, vor der wir geflohen waren, holte uns wieder ein. Das Leben veränderte sich dramatisch. Neue, strenge Gesetze wurden speziell für jüdische Menschen erlassen. Wir durften keine Parks, Kinos oder öffentlichen Schwimmbäder mehr besuchen. Wir mussten einen gelben Stern an unserer Kleidung tragen, damit jeder wusste, dass wir jüdisch waren. Meine Welt wurde immer kleiner und beängstigender. Mitten in dieser schweren Zeit hatte ich meinen 13. Geburtstag, am 12. Juni 1942. Mein liebstes Geschenk war ein rot-weiß kariertes Tagebuch. Ich gab ihm sofort einen Namen: Kitty. Ich beschloss, Kitty zu meiner engsten Vertrauten zu machen und ihr alle meine Geheimnisse, Gedanken und Träume anzuvertrauen. Nur wenige Wochen später, am 5. Juli 1942, geschah etwas Schreckliches. Meine Schwester Margot erhielt einen offiziellen Brief, einen Aufruf, sich in einem sogenannten „Arbeitslager“ zu melden. Meine Eltern wussten, was das wirklich bedeutete. Sie wussten, dass wir uns sofort verstecken mussten. Ihr Plan, den sie für einen solchen Notfall vorbereitet hatten, musste nun sofort umgesetzt werden.

Am nächsten Tag, dem 6. Juli 1942, verließen wir unser Zuhause und zogen in unser Versteck. Es befand sich in dem Gebäude, in dem mein Vater sein Büro hatte, in einem verborgenen Teil hinter einem Bücherregal, den wir das „Hinterhaus“ nannten. Wir waren nicht allein. Bald schloss sich uns die Familie van Pels an – Herr und Frau van Pels und ihr Sohn Peter. Später kam auch ein Zahnarzt namens Fritz Pfeffer hinzu. Das Leben im Hinterhaus war unglaublich schwierig. Wir mussten tagsüber vollkommen still sein, durften nicht sprechen, nicht auf die Toilette gehen oder Wasser laufen lassen, damit die Arbeiter unten im Lagerhaus uns nicht hörten. Die ständige Angst, entdeckt zu werden, lastete schwer auf uns allen. Auf so engem Raum zusammenzuleben, führte oft zu Streit und Spannungen. Doch es gab auch kleine Momente der Freude, wie das Feiern von Geburtstagen oder das Hören von Nachrichten aus der Außenwelt über ein kleines Radio. In all dieser Zeit war mein Tagebuch, Kitty, mein Fels in der Brandung. Ich schrieb fast jeden Tag. Ich erzählte Kitty von meinen Ängsten, meinen Hoffnungen und meinen Beobachtungen über die Menschen um mich herum. Ich schrieb über den Krieg, aber auch über mein eigenes Erwachsenwerden und sogar über meine aufkeimenden Gefühle für Peter van Pels. Mein Tagebuch wurde zu dem Ort, an dem ich frei sein konnte.

Über zwei Jahre lang lebten wir in unserem Versteck. Doch am 4. August 1944 wurde unser schlimmster Albtraum wahr. Jemand hatte uns verraten. Die Polizei stürmte das Hinterhaus, und wir wurden alle verhaftet. Unsere Zeit im Versteck war vorbei. Wir wurden in Konzentrationslager gebracht, wo Familien getrennt und unter schrecklichen Bedingungen festgehalten wurden. Meine Schwester Margot und ich blieben zusammen und wurden schließlich in das Lager Bergen-Belsen verlegt. Dort, unter furchtbaren Umständen, wurden wir beide Anfang 1945 krank und starben. Mein Leben war kurz, aber meine Geschichte war noch nicht zu Ende. Von den acht Menschen aus dem Hinterhaus überlebte nur einer den Krieg: mein Vater, Otto. Als er nach Amsterdam zurückkehrte, gab ihm unsere treue Helferin Miep Gies, die mein Tagebuch gerettet hatte, meine Schriften. Mein Vater las meine Worte und beschloss, meinen größten Traum zu erfüllen. Er ließ mein Tagebuch veröffentlichen. Heute ist meine Stimme durch mein Tagebuch auf der ganzen Welt bekannt. Es erinnert die Menschen daran, auch in den dunkelsten Zeiten Hoffnung zu finden und sich gegen Intoleranz und Hass zu stellen.