Frida Kahlo

Hallo, ich bin Frida Kahlo, und ich möchte euch meine Geschichte erzählen, eine Geschichte voller Farben, Schmerz und unbändiger Lebenslust. Mein Leben begann am 6. Juli 1907 in Coyoacán, einem wunderschönen Vorort von Mexiko-Stadt. Ich wuchs in einem leuchtend blauen Haus auf, das wir „Casa Azul“ nannten. Dieses Haus war meine ganze Welt, gefüllt mit dem Duft von Blumen aus unserem Garten und dem warmen Licht der mexikanischen Sonne. Mein Vater, Guillermo, war ein talentierter Fotograf deutscher Herkunft. Er lehrte mich, die Welt mit den Augen einer Künstlerin zu sehen – jedes Detail, jeden Schatten und jedes Licht. Er war mein erster und wichtigster Lehrer. Meine Kindheit war jedoch nicht unbeschwert. Als ich sechs Jahre alt war, erkrankte ich an Polio. Die Krankheit hinterließ ein Bein schwächer und dünner als das andere, was mir in der Schule den Spitznamen „Frida, das Holzbein“ einbrachte. Aber diese Erfahrung schmiedete auch meinen Willen. Ich lernte früh, Schmerz zu ertragen und Widerstand zu leisten. Anstatt mich zu verstecken, zog ich lange, bunte Röcke an und blickte der Welt mutig entgegen. Als Jugendliche hatte ich einen großen Traum: Ich wollte Ärztin werden. Im Jahr 1922 wurde ich als eines von nur 35 Mädchen unter 2000 Schülern an der renommierten Nationalen Vorbereitungsschule aufgenommen. Das war eine aufregende Zeit voller neuer Ideen und hitziger Debatten über Politik und Kunst.

Mein Leben nahm am 17. September 1925 eine dramatische Wendung. Ich war achtzehn Jahre alt und fuhr mit dem Bus nach Hause, als er mit einer Straßenbahn kollidierte. Der Unfall war schrecklich. Eine eiserne Stange durchbohrte meinen Körper und zerbrach meine Wirbelsäule, mein Becken und meine Beine an unzähligen Stellen. Mein Traum, Ärztin zu werden, zerplatzte in diesem Moment. Ich wachte in einem Krankenhaus auf und wusste, dass nichts mehr so sein würde wie zuvor. Die folgenden Monate waren eine Qual. Ich war in einen Ganzkörpergips gehüllt und an mein Bett gefesselt. Die Schmerzen waren unerträglich, und die Langeweile war erdrückend. Ich fühlte mich gefangen in meinem eigenen Körper. Um mir zu helfen, diese schwere Zeit zu überstehen, hatte meine Mutter eine geniale Idee. Sie ließ eine spezielle Staffelei für mich anfertigen, die ich im Liegen benutzen konnte, und befestigte einen Spiegel über meinem Bett. Mein Vater gab mir seinen alten Farbkasten und einige Pinsel. Da ich mich nicht bewegen konnte, gab es nur ein Motiv, das ich malen konnte: mich selbst. So begann meine Reise als Malerin. Ich schaute in den Spiegel und malte, was ich sah – ein junges Mädchen, umgeben von Schmerz, aber mit einem Funken Trotz in den Augen. Die Malerei wurde mein Weg, meine Gefühle auszudrücken und meine Geschichte zu erzählen, als Worte nicht ausreichten.

Meine Kunst war mein Tagebuch, meine Stimme. Ich sagte einmal: „Ich male meine eigene Realität.“ Das bedeutete, dass ich nicht einfach nur malte, was ich sah, sondern was ich fühlte. Meine Bilder waren voller Symbole, die meine innersten Gedanken, meine Schmerzen, meine Liebe zu Mexiko und meine Identität als Frau darstellten. Nachdem ich mich einigermaßen erholt hatte, fasste ich all meinen Mut zusammen und zeigte meine Bilder dem berühmten Wandmaler Diego Rivera. Er war von meiner Arbeit beeindruckt und ermutigte mich, weiterzumachen. Aus dieser Begegnung entwickelte sich eine stürmische und leidenschaftliche Liebe. Wir heirateten 1929, obwohl er viel älter war als ich und wir sehr unterschiedlich waren. Die Leute nannten uns „den Elefanten und die Taube“. Unsere gemeinsame Zeit war voller Reisen, Kunst und intensiver Gefühle, aber auch voller Herzschmerz. All diese Erfahrungen flossen direkt in meine Kunst ein. Ich malte über 55 Selbstporträts, weil ich, wie ich sagte, „das Motiv bin, das ich am besten kenne“. In meinen Bildern verwebte ich Elemente der mexikanischen Volkskunst, leuchtende Farben und Motive aus der Natur, wie Affen und Papageien, die oft meine tierischen Begleiter waren. Jedes Bild erzählte ein Kapitel meines Lebens, von meiner zerbrochenen Wirbelsäule bis zu meinem gebrochenen Herzen.

Mein ganzes Leben war ein Kampf gegen körperliche Schmerzen. Ich musste unzählige Operationen über mich ergehen lassen und trug oft Stahlkorsetts, um meinen Rücken zu stützen. Aber ich habe nie aufgehört zu erschaffen. Die Kunst gab mir die Kraft, weiterzumachen. Ein Moment, der meinen unzerbrechlichen Geist perfekt beschreibt, war meine erste Einzelausstellung in Mexiko im Jahr 1953. Zu diesem Zeitpunkt war ich so krank, dass meine Ärzte mir verboten, mein Bett zu verlassen. Aber ich wollte meine Ausstellung auf keinen Fall verpassen. Also ließ ich mein Himmelbett auf die Ladefläche eines Lastwagens heben und wurde direkt in die Galerie gefahren. Ich kam mit der Ambulanz an und verbrachte den Abend lachend und feiernd mit meinen Freunden, liegend in meinem Bett inmitten meiner Kunstwerke. Das war ich – immer bereit, dem Leben ein Schnippchen zu schlagen. Nur ein Jahr später, im Jahr 1954, endete mein Leben in meinem geliebten Casa Azul. Aber meine Geschichte ist nicht mit meinem Tod zu Ende. Ich hoffe, sie inspiriert euch, eure eigene, einzigartige Geschichte anzunehmen, mit all ihren Narben und Schönheiten. Findet Stärke in eurer Verletzlichkeit und lebt euer Leben mit Leidenschaft, Farbe und Mut, genau wie ich es getan habe. Eure Realität gehört euch – malt sie in den leuchtendsten Farben, die ihr finden könnt.