Digitalkamera

Stellt euch eine Welt vor, die nach Chemikalien riecht und vom Klicken und Surren von Kameras erfüllt ist. Das war meine Welt in den 1970er Jahren bei Kodak, wo ich als junger Ingenieur arbeitete. Mein Name ist Steven Sasson. Damals war Fotografie wie Magie. Man drückte den Auslöser, und ein Moment wurde auf einem Filmstreifen festgehalten. Aber es gab einen Haken: Man musste warten. Tage, manchmal sogar eine Woche, bis der Film entwickelt war und man endlich sehen konnte, ob das Lächeln perfekt oder das Bild unscharf war. Eines Tages kam mein Chef mit einem seltsamen kleinen Gerät zu mir, einem sogenannten Charge-Coupled Device oder CCD. Es war ein Chip, der Licht in ein elektrisches Signal umwandeln konnte. Er sah mich an und stellte eine scheinbar einfache, aber weltverändernde Frage: „Glaubst du, wir könnten das nutzen, um eine Kamera ohne Film zu bauen?”. Diese Frage zündete einen Funken in meinem Kopf. Eine Kamera, die Bilder sofort anzeigt? Das klang wie Science-Fiction, aber ich war entschlossen, es herauszufinden.

Die Aufgabe, die erste Digitalkamera zu bauen, fühlte sich an wie eine Schnitzeljagd in einem riesigen Labor. Ich hatte keine Bauanleitung; ich musste alles selbst zusammenstückeln. Ich nannte mein Projekt liebevoll meine „Franken-Kamera”, weil es aus so vielen verschiedenen Teilen zusammengesetzt war. Den Objektiv borgte ich mir von einer alten Super-8-Filmkamera. Um die elektronischen Signale zu messen und in Zahlen umzuwandeln, benutzte ich ein digitales Voltmeter. Aber wohin mit den ganzen Daten? Ein Computer war damals so groß wie ein Zimmer, also brauchte ich etwas Tragbares. Die Lösung? Ein Kassettenrekorder. Ja, genau so einer, mit dem man Musik aufnahm! Die Bildinformationen wurden als seltsames Summen auf einem normalen Tonband gespeichert. Die ganze Apparatur war unersättlich hungrig nach Strom und benötigte sechzehn schwere Nickel-Cadmium-Batterien, um überhaupt zu funktionieren. Die Kernidee war eigentlich ganz einfach: Ein Bild ist nichts anderes als Licht. Das CCD wandelte dieses Licht in elektrische Signale um, und mein Gerät übersetzte diese Signale in einen Geheimcode aus Zahlen – eine Sprache, die ein Computer verstehen konnte. Am Ende hatte ich eine klobige, blaue Kiste, die fast vier Kilogramm wog und eher wie ein Toaster aussah als wie eine elegante Kamera. Aber ich hatte das Gefühl, dass in diesem seltsamen Gerät etwas ganz Besonderes steckte.

Der große Moment kam im Dezember 1975. Ich war nervös und aufgeregt zugleich. Würde meine seltsame Erfindung wirklich funktionieren? Ich brauchte ein Motiv und überredete eine Laborassistentin namens Joy, für mich zu posieren. Sie setzte sich hin, und ich richtete meine blaue Kiste auf sie. Ich drückte den Auslöser, aber anstelle eines schnellen „Klicks” herrschte eine merkwürdige Stille. Dreiundzwanzig quälend lange Sekunden lang sammelte die Kamera das Licht und schrieb die digitalen Informationen summend auf die Kassette. Es fühlte sich an wie eine Ewigkeit. „Hast du es?”, fragte sie. Ich konnte nur hoffen. Dann kam der zweite Teil des Wartens. Wir nahmen die Kassette aus dem Rekorder und steckten sie in ein spezielles Wiedergabegerät, das ich gebaut hatte und das an einen Fernseher angeschlossen war. Der Bildschirm flackerte zum Leben. Langsam, Zeile für Zeile, erschien ein Bild. Es war grobkörnig, nur in Schwarzweiß und hatte eine winzige Auflösung von 100 mal 100 Pixeln. Aber es war unverkennbar: das lächelnde Gesicht von Joy. Wir hatten es geschafft! Wir hatten ein Foto gemacht – ein echtes, wiedererkennbares Bild – ohne einen einzigen Zentimeter Film zu verwenden. In diesem Moment wussten wir, dass die Fotografie nie wieder dieselbe sein würde.

Voller Stolz präsentierte ich meine Erfindung den Führungskräften bei Kodak. Ich zeigte ihnen die blaue Kiste, die Kassette und das unscharfe Bild auf dem Fernsehbildschirm. Ihre Reaktion war eine seltsame Mischung aus Neugier und Besorgnis. „Das ist eine niedliche Spielerei”, sagte einer von ihnen. Sie fanden die Technologie faszinierend, konnten sich aber absolut nicht vorstellen, warum jemand seine wertvollen Erinnerungen auf einem flackernden Fernsehbildschirm betrachten sollte, anstatt sie in einem wunderschönen, gedruckten Fotoalbum zu haben. „Wann wird es jemals so gut sein wie ein gedrucktes Foto?”, fragten sie. Ich musste zugeben, dass es noch Jahre dauern würde. Das größte Problem war jedoch, dass Kodaks gesamtes Geschäft auf dem Verkauf von Film, Papier und Chemikalien basierte. Meine Erfindung bedrohte alles, wofür sie standen. Also baten sie mich, leise weiter daran zu arbeiten, es aber bloß nicht der Öffentlichkeit zu erzählen. Es war eine wichtige Lektion für mich: Manchmal können selbst die besten Ideen ihrer Zeit voraus sein und müssen auf den richtigen Moment warten, um zu glänzen.

Wenn ich heute sehe, wie jeder eine unglaublich leistungsstarke Kamera in seiner Hosentasche mit sich herumträgt, kann ich es kaum fassen. Aus meiner klobigen, vier Kilogramm schweren blauen Kiste ist ein winziger Sensor in jedem Smartphone geworden. Das Experiment, das in einem Labor in den 70er Jahren begann, hat die Welt verändert und jedem die Macht gegeben, die Momente seines Lebens sofort festzuhalten und mit anderen zu teilen. Es erfüllt mich mit Ehrfurcht und Stolz zu wissen, dass meine „niedliche Spielerei” dabei geholfen hat. Denkt daran, dass selbst die größten Erfindungen, die die Welt verändern, mit einer einfachen Frage und dem Mut beginnen, etwas völlig Neues auszuprobieren. Bleibt neugierig!