Enkidu

Meine ersten Erinnerungen sind nicht an ein warmes Bett, sondern an den Wind, der durch mein verfilztes Haar pfiff, und den kühlen Schlamm, der zwischen meinen Zehen quietschte. Ich rannte neben den Gazellen her, meine Beine waren ein verschwommener Fleck in der Bewegung, und ich schlabberte Wasser aus denselben glitzernden Bächen wie die Löwen. Ich war kein Junge, nicht wirklich. Ich war eine Kreatur der Wildnis, ungezähmt und stark. Mein Name ist Enkidu, und die großen Götter Mesopotamiens formten mich aus Lehm, um einem König ebenbürtig zu sein, dessen Stärke so groß war wie sein Stolz. Dies ist meine Geschichte, ein Teil des legendären Gilgamesch-Epos, eines der ältesten Abenteuer, das je erzählt wurde.

Eines glühend heißen Nachmittags sah mich ein Fallensteller mit den Wölfen trinken und erschrak fast zu Tode. Er eilte in die prächtige Stadt Uruk, um ihrem König Gilgamesch alles über den wilden Mann in der Ebene zu erzählen. Gilgamesch, der ebenso klug wie stark war, schickte eine freundliche Tempelpriesterin namens Schamchat, um mich zu finden. Sie versuchte nicht, mich zu fangen. Stattdessen bot sie mir ein Stück weiches Brot an – etwas, das ich noch nie gekostet hatte – und erzählte mir Geschichten von einer Welt voller Musik und hoch aufragender Gebäude. Als ich ihr Essen aß und sie mir ein gewebtes Gewand umlegte, spürte ich eine seltsame Verwandlung. Doch als ich zu meinen Tierfreunden zurückkehrte, schreckten sie vor mir zurück. Kannst du dir vorstellen, wie einsam sich das anfühlte? Eine tiefe Traurigkeit überkam mich, aber Schamchat sprach von einem neuen Leben. Sie erzählte mir von König Gilgamesch, einem Mann, der so mächtig, aber so einsam war, dass er vergessen hatte, freundlich zu sein. Da wusste ich, dass mein Schicksal nicht in der Wildnis lag, sondern in Uruk, wo ich diesem König gegenübertreten würde.

Als ich Uruk zum ersten Mal betrat, klappte mir die Kinnlade herunter. Die Mauern waren so hoch, dass sie die Wolken zu kitzeln schienen, und auf den Straßen wimmelten mehr Menschen, als es Sterne am Nachthimmel gibt. Aber dann sah ich ihn – Gilgamesch – wie er sich wie ein Tyrann aufführte und verlangte, was immer er wollte. Etwas in mir zerriss. Ich stemmte meine Füße in den Boden und versperrte ihm den Weg. „Du kommst nicht weiter!“, erklärte ich. Er brüllte überrascht auf und stürmte los. Wir rangen direkt auf dem Stadtplatz, ein Wirbelwind aus Muskeln und Macht. Der Boden bebte unter uns, und die Menschen zerstreuten sich. Wir waren absolut ebenbürtig, wie zwei Seiten derselben mächtigen Münze. Nach stundenlangem Kampf brachen wir keuchend zusammen. Wir sahen uns an, und in diesem Moment verschwand all die Wut. Wir waren keine Feinde; wir waren Gleichgestellte. Gilgamesch, der einsame König, hatte einen Bruder gefunden. Und ich, der wilde Mann, hatte endlich ein Zuhause gefunden.

Jetzt, da wir unzertrennliche Freunde waren, sehnte sich Gilgamesch nach einem glorreichen Abenteuer, einem, das Dichter unsere Namen für alle Zeiten besingen lassen würde. „Enkidu“, sagte er mit leuchtenden Augen, „wir werden in den verbotenen Zedernwald reisen und das schreckliche Monster Humbaba besiegen, das ihn bewacht!“. Die Ältesten der Stadt warnten uns, es sei eine törichte Mission, von der noch nie jemand zurückgekehrt sei. Die Reise war gefährlich, heimgesucht von beunruhigenden Träumen, die uns bis ins Mark erschütterten. Aber immer wenn Gilgamesch Angst hatte, gab ich ihm Mut, und wenn mein Herz pochte, stand er mir bei. Endlich standen wir vor Humbaba. Welch eine furchterregende Kreatur. Sein Gebrüll war wie eine donnernde Flut und sein Atem ein sengendes Feuer. Es schien unmöglich. Aber wir riefen den Sonnengott Schamasch an, der mächtige Winde schickte, um das Ungeheuer einzufangen. Gemeinsam waren wir siegreich. Unsere Namen wurden gefeiert, aber unser Triumph hatte einen Preis. Wir hatten die großen Götter verärgert, die diesen alten, heiligen Wald beschützten.

Unser Ruhm verbreitete sich wie ein Lauffeuer. Die Göttin Ischtar, die von Gilgameschs Tapferkeit geblendet war, verlangte, dass er ihr Ehemann werde. Aber Gilgamesch, der ihr Temperament kannte, weigerte sich. Wie wütend sie war. In ihrer Wut entfesselte sie den Himmelsstier, ein kolossales himmlisches Ungeheuer, um unsere Stadt Uruk zu zertrampeln. Wieder einmal standen Gilgamesch und ich Schulter an Schulter, unser Mut ein Schild für unser Volk. Wir kämpften mit all unserer Macht und besiegten den monströsen Stier und retteten die Stadt. Aber die Götter in ihren hohen Himmeln waren nun wirklich erzürnt. Wir hatten Humbaba, einen heiligen Wächter, erschlagen und nun hatten wir eine göttliche Kreatur besiegt. Sie hielten einen Rat ab und erklärten, dass unsere Respektlosigkeit nicht ungestraft bleiben dürfe. Einer von uns musste den ultimativen Preis zahlen. Die Götter wählten mich. Eine schreckliche Krankheit schlich sich in meine Knochen, und ich hatte beängstigende Visionen von einer düsteren Unterwelt, einem Haus aus Staub, in dem Schatten umherwandern. Ich nahm herzzerreißend Abschied von meinem Bruder Gilgamesch. „Vergiss niemals unsere Abenteuer“, flüsterte ich. Mein Tod stürzte meinen liebsten Freund in eine so große Trauer, dass sie den Lauf seines Lebens für immer verändern sollte.

Gilgamesch war am Boden zerstört. Er weinte tagelang und konnte nicht akzeptieren, dass ich fort war. Der Gedanke an seinen eigenen Tod wurde zu einer schrecklichen Besessenheit. Er konnte den Gedanken nicht ertragen, dass sein eigenes Leben enden und er vergessen werden würde. Also machte er sich auf eine verzweifelte Suche nach dem Geheimnis des ewigen Lebens. Er reiste bis an die Ränder der Welt, überquerte tödliche Gewässer und bestieg unpassierbare Berge. Er traf uralte, weise Wesen, die ihm die harte Wahrheit sagten: Unsterblichkeit ist für die Götter, nicht für die Menschen. Er kehrte nach Uruk zurück, nicht mit ewigem Leben, sondern mit etwas viel Wertvollerem: Weisheit. Er war ein freundlicherer, sanfterer König. Er verstand endlich, dass es nicht darauf ankommt, wie lange man lebt, sondern wie man lebt. Es geht um die Freundschaften, die man schließt, und das Vermächtnis, das man hinterlässt. Unsere Geschichte wurde auf Tontafeln in einer speziellen keilförmigen Schrift namens Keilschrift eingraviert. Tausende von Jahren war unser Epos verschollen, begraben unter dem Sand der Zeit. Aber als es am 2. Oktober 1853 wiederentdeckt wurde, war es wie das Finden eines verlorenen Schatzes. Es erinnert uns alle daran, dass wahre Freundschaft einen zum Helden machen kann und dass selbst die ältesten Geschichten uns lehren können, mutigere und bessere Menschen zu sein.