Des Kaisers neue Kleider - Dänisch

Mein Name ist nicht wirklich wichtig. Ich war nur eines der vielen Kinder, die in den gepflasterten Straßen unserer großen Hauptstadt spielten, einer Stadt, die mit poliertem Messing glänzte und im Rascheln teurer Seide flüsterte. Unser Kaiser war ein Mann, der Kleidung mehr als alles andere liebte – mehr als Paraden, mehr als weise Ratschläge und ganz sicher mehr als sein Volk. Dies ist die Geschichte, wie diese Liebe zur Feinheit zum peinlichsten Tag seines Lebens führte, eine Erzählung, die ihr vielleicht als Des Kaisers neue Kleider kennt. Die Luft in unserer Stadt summte immer unter einem seltsamen Druck, dem Bedürfnis, perfekt auszusehen und das Richtige zu sagen. Der Kaiser gab sein ganzes Geld für neue Gewänder aus, eines für jede Stunde des Tages, und seine Berater verbrachten ihre ganze Zeit damit, sie zu bewundern. Es fühlte sich an, als wäre die ganze Stadt eine Bühne und jeder spielte eine Rolle, aus Angst, derjenige zu sein, der nicht dazupasste. Ich beobachtete die königlichen Prozessionen oft von meinem Fenster aus, sah die endlose Parade aus Samt, Goldfaden und Juwelen und fragte mich, ob jemals jemand wirklich ehrlich war über das, was er dachte. Die Straßen waren immer makellos, die Gärten perfekt gepflegt, aber unter der Oberfläche spürte man eine Art Fäulnis. Es war die Fäulnis der Unehrlichkeit. Niemand wagte es, den Kaiser zu kritisieren, nicht einmal in den kleinsten Dingen. Seine Generäle stimmten seinen militärischen Ideen zu, auch wenn sie unsinnig waren, und seine Köche erhielten Lob für Gerichte, die ungenießbar waren. Aber nichts wurde so sehr gelobt wie seine Kleidung. Jedes neue Gewand wurde mit übertriebenen Ausrufen der Freude begrüßt. „Oh, Majestät, dieser Purpur ist göttlich!“, rief ein Herzog. „Die Stickerei ist von einer anderen Welt!“, sagte ein Baron. Ich fragte mich, ob sie wirklich so dachten oder ob sie nur ihre Positionen schützen wollten. Diese ständige Scharade machte die Luft schwer und erstickend, als ob die Wahrheit selbst verbannt worden wäre.

Eines Tages kamen zwei Fremde in die Stadt. Sie waren nicht edel gekleidet, trugen sich aber mit einer Haltung immenser Zuversicht. Sie nannten sich Meisterweber und behaupteten, den prächtigsten Stoff herstellen zu können, den man sich vorstellen könne. Dieser Stoff, verkündeten sie auf dem öffentlichen Platz, sei nicht nur wunderschön, sondern auch magisch: Er sei für jeden völlig unsichtbar, der seines Amtes unwürdig oder unverzeihlich dumm sei. Der Kaiser, fasziniert und ein wenig unsicher, stellte sie sofort ein und gab ihnen ein Zimmer im Palast, Haufen von Goldfaden und die feinste Seide. Tage wurden zu Wochen. Die Weber beschrieben jedem Besucher die atemberaubenden Muster und leuchtenden Farben, aber ihre Webstühle blieben leer. Sie arbeiteten Tag und Nacht, aber es schien, als ob ihre Hände nur Luft bewegten. Dennoch forderten sie ständig mehr Seide und mehr Gold, das sie, wie ich später erfuhr, in ihren eigenen Taschen versteckten. Der Kaiser schickte seinen vertrauenswürdigsten alten Minister, um ihren Fortschritt zu überprüfen. Der arme Mann starrte auf die leeren Webstühle, sein Herz hämmerte. Er konnte absolut nichts sehen! Aber es zuzugeben, würde bedeuten, dass er für seinen Job ungeeignet war. Also lobte er den nicht existierenden Stoff überschwänglich. „Oh, es ist prächtig!“, stammelte er und wischte sich den Schweiß von der Stirn. „Die Farben, die Muster … Ich werde dem Kaiser berichten, wie zufrieden ich bin.“ Ein anderer Beamter wurde geschickt, und er tat dasselbe. Er spähte durch seine Brille auf die leeren Maschinen und dachte bei sich: „Kann es sein, dass ich ein Narr bin? Das darf niemand erfahren!“ Also sprach auch er von den unglaublichen Details und der exquisiten Handwerkskunst. Bald summte die ganze Stadt von den Gesprächen über die wundersamen, unsichtbaren Kleider, und jeder tat so, als könne er sie sehen, jeder hatte schreckliche Angst, von seinen Nachbarn für einen Dummkopf gehalten zu werden. Ich hörte das Flüstern auf dem Markt, die großartigen Beschreibungen von Farben wie Sonnenuntergang und Mustern wie Sternenlicht, und ich spürte einen Knoten der Verwirrung in meinem Bauch. Wie konnten alle etwas sehen, das ich mir nicht einmal vorstellen konnte? War ich dumm? Oder waren alle anderen verrückt geworden?

Endlich kam der Tag der großen Prozession. Der Kaiser, bis auf seine Unterwäsche entkleidet, erlaubte den Betrügern, ihn in seinen neuen Anzug zu „kleiden“. Seine Kammerherren taten so, als würden sie die lange, unsichtbare Schleppe anheben. Als er auf die Straße trat, legte sich eine Stille über die Menge, gefolgt von einer Welle erzwungenen Applauses. „Großartig!“, „Exquisit!“, „Was für ein Schnitt!“, riefen alle. Alle außer mir. Ich stand mit meinen Eltern in der ersten Reihe eingequetscht, und alles, was ich sah, war der Kaiser, der in seiner Unterwäsche herumlief. Es war nicht großartig; es war einfach nur … albern. Bevor ich mich zurückhalten konnte, purzelten die Worte aus meinem Mund, klar und laut: „Aber er hat ja gar nichts an!“ Ein Welle des Schweigens, dann ein Kichern, dann eine Welle des Lachens fegte durch die Menge, als meine Worte wiederholt wurden. „Das Kind hat recht! Er hat nichts an!“ Der Kaiser zitterte, als er die schreckliche Wahrheit erkannte, aber er hielt seinen Kopf hoch und setzte die Prozession bis zum Ende fort. Die beiden Betrüger waren längst verschwunden, ihre Taschen voller Gold. Die Geschichte, die erstmals am 7. April 1837 vom großen dänischen Autor Hans Christian Andersen aufgeschrieben wurde, wurde mehr als nur eine lustige Erzählung über einen eitlen Herrscher. Sie wurde zu einer Mahnung, dass die Wahrheit manchmal einfach ist und es der Ehrlichkeit eines Kindes bedarf, um zu sagen, was alle anderen sich nicht zuzugeben trauen. Diese Geschichte lebt nicht nur in alten Büchern; sie lebt in Zeichentrickfilmen, in Redewendungen, die wir heute verwenden, wie „des Kaisers neue Kleider“, und in dem Mut, den es braucht, für das einzustehen, was man als richtig erkannt hat, selbst wenn man ganz allein dasteht.