Caída del Muro de Berlín

Mi nombre es Anja, y en el otoño de 1989, yo era una adolescente que vivía en Berlín Oriental. Para cualquiera que mirara desde lejos, nuestra ciudad estaba dividida por una monstruosidad de hormigón y alambre de púas que llamaban el Muro de Berlín. Pero para mí, era mucho más que eso. Era una cicatriz que atravesaba el corazón de mi mundo, separando nuestra calle de la de mis tíos y primos, nuestra vida de la libertad que solo podíamos imaginar. Nuestro lado, el Este, era un mundo de edificios grises, coches Trabant que tosían humo azul y la sensación constante de que nuestras palabras debían ser susurradas. La Stasi, la policía secreta, tenía oídos en todas partes. Sin embargo, a pesar de la opresión, la vida continuaba con una resistencia silenciosa. Mi padre, un ingeniero, contaba chistes políticos en voz baja que nos hacían reír nerviosamente. Mi madre podía convertir unas pocas patatas y una col en un festín que calentaba nuestro pequeño apartamento. Escuchábamos en secreto emisoras de radio de Occidente, y a través de la estática, me imaginaba un mundo de colores vibrantes, música rock a todo volumen y la libertad de ir a donde quisieras. Ese otoño, sin embargo, el aire se sentía diferente. Había una electricidad palpable, un murmullo de cambio que viajaba con el viento desde Polonia, Hungría y Checoslovaquia. Las noticias hablaban de protestas pacíficas, de miles de personas exigiendo reformas. El nombre de Mijaíl Gorbachov y sus ideas de 'glásnost' (apertura) y 'perestroika' (reestructuración) estaban en boca de todos. Una pequeña llama de esperanza, que durante mucho tiempo creímos extinguida, comenzó a parpadear obstinadamente en la oscuridad de nuestra vida cotidiana.

La noche del 9 de noviembre de 1989 comenzó como cualquier otra. La cena había terminado, y la familia estaba reunida alrededor de nuestro pequeño televisor en blanco y negro. Estábamos viendo la conferencia de prensa diaria del gobierno, que solía ser increíblemente aburrida. Pero esa noche, un funcionario del partido llamado Günter Schabowski, que parecía un poco confundido, leía un comunicado sobre las nuevas regulaciones de viaje. Un periodista le preguntó cuándo entrarían en vigor las nuevas normas, que permitían a los ciudadanos de Alemania Oriental viajar al extranjero. Schabowski, rebuscando entre sus papeles, se encogió de hombros y murmuró las palabras que cambiarían el mundo: 'Hasta donde yo sé... entran en vigor inmediatamente, sin demora'. Se hizo el silencio en nuestra sala de estar. Mi padre se inclinó hacia adelante, con los ojos fijos en la pantalla. Mi madre se llevó una mano a la boca. ¿Habíamos oído bien? ¿Era una trampa? Durante casi treinta años, intentar cruzar ese muro significaba la muerte. La incredulidad luchaba contra una oleada de esperanza tan poderosa que me dejó sin aliento. Entonces, oímos un murmullo en la calle. Miré por la ventana y vi a nuestros vecinos salir de su edificio, luego a otros, todos hablando en voces bajas y emocionadas. 'Vamos', dijo mi padre, con una firmeza que no había oído en años. Nos pusimos los abrigos sobre el pijama y nos unimos a la creciente corriente de personas que se dirigían, casi por instinto, hacia el paso fronterizo de Bornholmer Straße. El aire estaba cargado de una mezcla de miedo y euforia. Éramos miles, una multitud pacífica pero decidida, frente a los guardias fronterizos, que parecían tan aturdidos como nosotros. Apuntaban sus rifles, pero había vacilación en sus ojos. Esperamos, cantando 'Wir sind das Volk'. '¡Nosotros somos el pueblo!'. Las horas se alargaron, tensas y llenas de incertidumbre. Y entonces, poco antes de la medianoche, sucedió. Abrumado, sin órdenes claras y ante la presión de la multitud, el oficial al mando dio la orden. La barrera blanca y roja se levantó lentamente. Un jadeo colectivo recorrió a la multitud, seguido de un rugido de pura alegría. La gente empezó a avanzar, no corriendo, sino caminando, llorando y abrazándose. Estábamos cruzando. Y con cada paso, el muro se desmoronaba, no por la fuerza, sino por el poder de la esperanza.

Dar mis primeros pasos en Berlín Occidental fue como entrar en otro planeta. El suelo bajo mis pies se sentía igual, pero todo lo demás era una explosión sensorial. El aire olía diferente, una mezcla embriagadora de salchichas a la parrilla de un puesto callejero, perfume caro y los gases de escape de los Mercedes y BMW que pasaban zumbando. Levanté la vista y me quedé sin aliento. Las luces de neón brillaban en todos los colores imaginables, anunciando tiendas, cines y bares. Pintaban la noche con una vitalidad que hacía que nuestro gris Berlín Oriental pareciera un recuerdo lejano. La música pop salía a raudales de las puertas abiertas, un ritmo alegre y despreocupado que me hacía querer bailar allí mismo, en la acera. Las vitrinas de las tiendas eran como tesoros. Vi montañas de plátanos y naranjas, frutas que para nosotros eran un lujo raro. Vi vaqueros de marcas que solo conocía por las revistas de contrabando y juguetes tan elaborados que parecían sacados de un cuento de hadas. Era abrumador, maravilloso y completamente surrealista. Pero lo más inolvidable fue la bienvenida. Los berlineses occidentales nos estaban esperando. Se habían enterado de la noticia y habían acudido en masa a los pasos fronterizos para recibirnos. Extraños se acercaban a nosotros con lágrimas en los ojos, nos abrazaban y nos daban la bienvenida a 'casa'. Un hombre mayor le dio a mi padre una cerveza, chocando las botellas como si fueran viejos amigos. Una mujer joven me apretó una barra de chocolate en la mano, sonriendo a través de sus lágrimas. No éramos del Este ni del Oeste en ese momento. Éramos simplemente berlineses, un pueblo reunido en una celebración espontánea de libertad. Esa noche, bailé en las calles con gente que no conocía, unida por un sentimiento de alegría tan profundo que parecía que podía levantar la ciudad entera.

En los días y semanas que siguieron, el Muro, ese símbolo de división que había definido mi vida, comenzó a desaparecer. Se convirtió en el lienzo más grande del mundo para el arte y los grafitis, mensajes de paz y unidad que cubrían el hormigón gris. La gente llegó de todas partes con martillos, cinceles y cualquier herramienta que pudieran encontrar, y empezaron a derribarlo, trozo a trozo. Se les llamó los 'Mauerspechte', los pájaros carpinteros del muro. Cada golpe de martillo era un eco de la libertad ganada. Mi familia finalmente se reunió de verdad. Abrazar a mis primos, a quienes solo había visto en raras y supervisadas ocasiones, sin una barrera de hormigón entre nosotros, fue un momento que atesoraré para siempre. Pronto, no solo nuestras familias, sino toda Alemania, comenzó el largo y a veces difícil camino hacia la reunificación. Esa noche del 9 de noviembre me enseñó la lección más importante de mi vida: que los muros construidos por el miedo y la ideología no son rival para el indomable deseo humano de conexión y libertad. Me enseñó que las voces de la gente corriente, cuando se unen en un coro pacífico, pueden ser más poderosas que cualquier ejército. Y me demostró que la esperanza, incluso cuando es solo un susurro en la oscuridad, tiene el poder de derribar el hormigón y redibujar el mapa del mundo.