Caída del Muro de Berlín

Mi nombre es Anna y crecí en una ciudad con una gran cicatriz. No era una cicatriz en la piel de una persona, sino una hecha de hormigón y alambre de espino que atravesaba el corazón de mi hogar, Berlín. Para mí, el Muro de Berlín era como un gigante gris y silencioso que se había quedado dormido en medio de nuestra ciudad. Mis padres me dijeron que fue construido en 1961, mucho antes de que yo naciera, por el gobierno para evitar que la gente del Este, donde vivíamos, se fuera al Oeste. Yo no entendía mucho de política, pero sí entendía que mis primos, mis tíos y mi abuela vivían al otro lado de ese muro. Podía ver sus edificios desde la ventana de nuestro apartamento, pero sentía como si vivieran en otro planeta. A veces, por la noche, veía las luces brillantes de Berlín Occidental en la televisión y me preguntaba cómo sería caminar por esas calles. El muro nos hacía sentir atrapados, como si viviéramos en una caja gigante. Nos separaba de nuestros seres queridos y de un mundo que solo podíamos imaginar.

Pero en el otoño de 1989, algo comenzó a cambiar. El aire se sentía diferente, cargado de una electricidad que nunca antes había sentido. Escuchaba a mis padres y a sus amigos hablar en susurros emocionados sobre la libertad y el cambio. En las calles, veía a grupos de personas marchando pacíficamente, sosteniendo velas y pancartas. Cantaban canciones sobre la esperanza y la unidad. Aunque era joven, podía sentir que todos anhelaban algo más, algo mejor. La noche del 9 de noviembre de 1989, todo cambió para siempre. Estábamos todos reunidos alrededor de nuestro pequeño televisor en blanco y negro, viendo una conferencia de prensa del gobierno. Un funcionario llamado Günter Schabowski leía un papel y parecía un poco confundido. De repente, dijo que se permitirían los viajes privados al extranjero. ¡Inmediatamente. Sin demora. Mis padres se miraron con los ojos muy abiertos. ¿Habíamos oído bien? ¿Podía ser verdad? Se desató un torbellino de emoción en nuestro pequeño apartamento. Mi padre agarró nuestros abrigos y dijo: "Vamos. Vamos a ver si es cierto". Me agarré fuerte de la mano de mi madre mientras nos uníamos a la creciente multitud de personas que salían a las calles, todas dirigiéndose en una dirección: hacia el muro.

Caminamos hacia el paso fronterizo de la calle Bornholmer. Nunca en mi vida había visto tanta gente junta. La multitud era enorme, pero era pacífica y estaba llena de una extraña mezcla de nerviosismo y alegría. La gente empezó a cantar: "¡Abran la puerta. ¡Abran la puerta.". Miré las caras de los guardias fronterizos. Parecían tan confundidos como nosotros, hablando por sus radios, sin saber qué hacer. La tensión crecía con cada minuto que pasaba. Y entonces, sucedió. Con un fuerte chirrido metálico, las puertas se abrieron. Un rugido de alegría estalló en la multitud, un sonido tan fuerte y feliz que creo que se pudo oír en todo el mundo. La gente se abrazaba, lloraba y reía, todo al mismo tiempo. Crucé la frontera de la mano de mis padres, dando mi primer paso en Berlín Occidental. Fue un torbellino para mis sentidos. Las luces de neón eran más brillantes, los coches eran diferentes y el aire olía a libertad. Extraños nos daban la bienvenida con abrazos y nos ofrecían chocolate. Vi a familias que habían estado separadas durante décadas reunirse entre lágrimas. Esa noche, vi a gente golpear el muro con martillos y cinceles, rompiendo trozos de la cicatriz de nuestra ciudad. Mirando hacia atrás, me di cuenta de que esa fue la noche en que aprendí que las voces de la gente, cuando se unen por la esperanza, son más fuertes que cualquier muro de hormigón.