Hans Christian Andersen

Bonjour ! Je m'appelle Hans Christian Andersen, et je veux vous raconter une histoire... la mienne ! Elle commence il y a très, très longtemps, le 2 avril 1805, dans une petite ville danoise nommée Odense. Mon père était un gentil cordonnier qui remplissait ma tête de contes merveilleux, et ma mère était une lavandière au cœur chaleureux. Nous n'avions pas beaucoup d'argent, mais nous avions beaucoup d'imagination. Mon plus grand trésor était un petit théâtre de marionnettes que mon père m'avait construit. Je passais des heures à créer des pièces et à faire danser mes marionnettes, rêvant d'une vie sur une vraie scène.

Quand je n'avais que quatorze ans, j'ai fait mon petit baluchon et je suis parti pour la grande ville de Copenhague, déterminé à devenir célèbre. Mais la ville n'a pas été aussi accueillante que je l'avais espéré. Les gens me trouvaient étrange, un garçon dégingandé avec une imagination encore plus étrange. J'ai essayé d'être acteur, chanteur et danseur de ballet, mais je n'étais vraiment fait pour rien de tout ça. Je me sentais un peu comme l'un de mes propres personnages, le Vilain Petit Canard, seul et incompris. Juste au moment où j'allais abandonner, un homme bon nommé Jonas Collin, qui était directeur au Théâtre Royal, a vu quelque chose de spécial en moi. Il m'a aidé à aller à l'école, et pour la première fois, j'ai senti que quelqu'un croyait en mes rêves.

Grâce à ma nouvelle éducation, j'ai commencé à écrire. J'ai écrit des poèmes, des pièces de théâtre et des romans sur mes voyages à travers l'Europe. Mais ma véritable passion, c'était les contes de fées. En 1835, j'ai publié mon premier petit livre de contes. J'ai écrit sur une petite sirène qui rêvait d'une vie sur terre, sur un empereur qui s'est fait avoir en portant des vêtements invisibles, et sur un vilain petit canard qui s'est transformé en un magnifique cygne. Beaucoup de mes histoires étaient remplies de mes propres sentiments d'espoir, de tristesse et de mon désir d'appartenir à un groupe. J'ai découvert qu'en écrivant ces contes, je pouvais partager mon cœur avec le monde et montrer aux gens qu'il y a de la magie et de l'émerveillement partout, si seulement on sait où regarder.

Au fil des ans, mes histoires se sont envolées de ma petite chambre à Copenhague vers des pays du monde entier. Le garçon qui se sentait autrefois comme un étranger racontait maintenant des histoires aux enfants et aux adultes de partout. Je suis décédé le 4 août 1875, mais mes histoires continuent de vivre. Elles nous rappellent qu'il n'y a pas de mal à être différent, que la gentillesse est un vrai trésor, et qu'il ne faut jamais, jamais abandonner ses rêves. Alors, la prochaine fois que vous vous sentirez comme un vilain petit canard, souvenez-vous de mon histoire, et sachez qu'un magnifique cygne sommeille peut-être en vous, prêt à prendre son envol.