Malala Yousafzai

Bonjour, je m'appelle Malala Yousafzai. Avant que le monde ne connaisse mon nom, j'étais simplement une fille qui aimait l'école, vivant dans un endroit que je considérais comme le paradis : la vallée de Swat, au Pakistan. Imaginez des montagnes imposantes aux sommets enneigés, des rivières aux eaux claires et des champs verdoyants. C'était ma maison, un lieu de paix et d'une beauté incroyable. Je suis née le 12 juillet 1997, et ma vie a commencé remplie de joie et de promesses. Mon père, Ziauddin, était mon plus grand champion. Il était enseignant et directeur d'école, et il croyait de tout son cœur que l'éducation était un droit pour tous, pas seulement pour les garçons. Dans notre culture, la naissance d'une fille n'est pas toujours célébrée comme celle d'un garçon, mais mon père a vu en moi un potentiel infini. Il m'a nommée d'après Malalai de Maiwand, une héroïne pachtoune légendaire qui a inspiré les soldats à se battre pour leur patrie. Ce nom m'a toujours donné le sentiment que j'étais destinée à faire quelque chose d'important. J'adorais apprendre. L'école était mon sanctuaire. J'aimais l'odeur des livres, le son de la craie sur le tableau noir et les débats animés avec mes camarades de classe. Je rêvais de devenir médecin pour guérir les gens, ou peut-être une femme politique pour changer mon pays pour le mieux. Mon père m'encourageait toujours, me disant : "Malala, tu es libre comme un oiseau. Tu peux voler aussi haut que tu le souhaites." Mes journées étaient remplies d'études, de jeux avec mes frères et mes amies, et de discussions passionnées sur la politique et les droits de l'homme à la table du dîner. La vie était simple, heureuse et pleine d'espoir. Je ne savais pas que des nuages sombres se rassemblaient à l'horizon, menaçant de voler la lumière de notre vallée bien-aimée et de changer mon monde à jamais.

Vers 2008, lorsque j'avais environ onze ans, l'atmosphère paisible de ma vallée de Swat a commencé à changer radicalement. Des hommes qui se faisaient appeler les talibans sont arrivés et ont commencé à imposer leur vision stricte et oppressive du monde. Lentement mais sûrement, ils ont volé les couleurs de nos vies. La musique a été interdite, les télévisions ont été détruites sur les places publiques, et les femmes n'avaient plus le droit de sortir sans être accompagnées d'un homme de leur famille. Une peur froide s'est installée dans nos cœurs. Leurs décrets devenaient de plus en plus sévères, et puis est venue la règle la plus terrifiante de toutes : ils ont déclaré que les filles ne pouvaient plus aller à l'école. Pour moi, c'était comme si on me disait que je ne pouvais plus respirer. L'éducation était mon monde, ma passion, mon avenir. Comment quelqu'un pouvait-il nous enlever cela ? Je voyais la peur dans les yeux de mes amies et la tristesse sur le visage de mon père, qui voyait son école, son rêve, menacée de fermeture. Au milieu de cette obscurité grandissante, une conviction profonde s'est enracinée en moi : c'était une injustice. Le silence n'était pas une option. Encouragée par mon père, j'ai décidé que je devais parler. Au début de 2009, j'ai eu l'occasion de le faire d'une manière inattendue. Un journaliste de la BBC cherchait quelqu'un pour écrire un blog secret sur la vie sous le régime des talibans. C'était dangereux, mais je savais que je devais le faire. Sous le pseudonyme de "Gul Makai", qui signifie "fleur de maïs" dans notre langue, j'ai commencé à partager mes pensées et mes peurs avec le monde. Je parlais de mon amour pour l'apprentissage, de la tristesse de voir mon uniforme scolaire rangé dans le placard, et de mon rêve de retourner en classe. C'était ma petite façon de riposter, une voix chuchotant dans l'obscurité, espérant que quelqu'un, quelque part, entendrait.

Le 9 octobre 2012 est un jour gravé à jamais dans ma mémoire. C'était un mardi ordinaire, du moins c'est ce que je pensais. J'avais passé mes examens et je me sentais heureuse et soulagée. L'après-midi, je suis montée dans le bus scolaire avec mes amies, comme d'habitude. Nous riions et discutions, planifiant ce que nous allions faire après l'école. Le bus cahotait sur la route familière qui nous ramenait à la maison. Soudain, le véhicule s'est arrêté brusquement. Deux jeunes hommes sont montés à bord. L'un d'eux a demandé : "Qui est Malala ?". Personne n'a répondu, mais instinctivement, les regards de mes amies se sont tournés vers moi. C'est tout ce dont il avait besoin. Le bruit assourdissant d'un coup de feu a retenti. J'ai ressenti une douleur fulgurante, puis tout est devenu noir. Je ne me souviens de rien après ce moment. Je me suis réveillée bien plus tard, désorientée et confuse. Je n'étais plus dans ma vallée de Swat. J'étais dans un lit d'hôpital à Birmingham, en Angleterre, à des milliers de kilomètres de chez moi. Les médecins m'ont expliqué ce qui s'était passé. L'homme m'avait tiré une balle dans la tête. C'était un miracle que j'aie survécu. Alors que je commençais lentement à comprendre la gravité de ce qui m'était arrivé, j'ai aussi appris quelque chose d'incroyable. Mon histoire avait touché le cœur de millions de personnes dans le monde entier. Des prières, des lettres et des messages de soutien affluaient de tous les coins du globe. Des gens que je n'avais jamais rencontrés se battaient pour moi, priaient pour moi et s'élevaient pour ma cause. Le monde entier me regardait, attendant de voir si la fille qui voulait juste aller à l'école allait s'en sortir.

Mon rétablissement a été un long et difficile voyage, mais il a été éclairé par l'incroyable soutien que j'ai reçu. Lentement, j'ai réappris à vivre, avec ma famille à mes côtés dans notre nouvelle maison en Angleterre. J'ai réalisé que les hommes qui avaient essayé de me faire taire avaient échoué de la manière la plus spectaculaire qui soit. Au lieu de m'imposer le silence, ils avaient donné à ma voix un mégaphone mondial. Ce qui n'était qu'un murmure dans ma vallée était devenu un cri puissant entendu dans le monde entier. Pour mon 16ème anniversaire, le 12 juillet 2013, on m'a donné une plateforme que je n'aurais jamais imaginée : j'ai été invitée à prendre la parole aux Nations Unies. Devant des dirigeants du monde entier, j'ai déclaré : "Les extrémistes ont peur des livres et des stylos. Le pouvoir de l'éducation les effraie." Ce jour-là, avec mon père, j'ai cofondé le Fonds Malala, une organisation dédiée à la lutte pour que chaque fille ait la chance de recevoir 12 ans d'éducation gratuite, sûre et de qualité. Mon combat n'était plus seulement le mien, il était devenu un mouvement mondial. Le 10 décembre 2014, j'ai reçu un honneur immense, devenant la plus jeune lauréate du prix Nobel de la paix. C'était un moment surréaliste, mais je savais que ce prix n'était pas seulement pour moi. Il était pour tous les enfants qui n'ont pas de voix. Mon voyage continue. Je suis allée à l'université, j'ai obtenu mon diplôme et je continue de voyager dans le monde pour rencontrer des jeunes filles et plaider en leur faveur. Mon message reste simple et plein d'espoir : un enfant, un enseignant, un livre et un stylo peuvent changer le monde. N'ayez jamais peur d'élever votre voix pour ce qui est juste, car votre voix a le pouvoir de transformer le monde.