Les Demoiselles d’Avignon

Imaginez entrer dans une pièce calme et voir une explosion de couleurs vives, de lignes acérées et d'angles vifs sur une toile immense. C'est moi. Je ne ressemble à aucune autre peinture que vous ayez pu voir. Les personnages en moi ne sont pas doux et ronds comme les gens dans les vieux portraits. Non, ils sont faits de triangles, de carrés et de lignes brisées. Leurs visages ressemblent à des masques anciens, certains vous regardant droit dans les yeux avec une expression intense. Mes couleurs sont audacieuses : des roses, des ocres et des bleus qui semblent se disputer l'attention. Quand les gens me regardent, je peux voir leurs sourcils se froncer. Ils sont surpris, curieux, et parfois même un peu confus. Je ne suis pas une image simple à comprendre. Je suis un puzzle de formes et de sentiments, une question posée sur un mur. Pouvez-vous imaginer une peinture qui vous fait réfléchir autant qu'elle vous fait regarder ?. Je suis conçue pour vous faire voir le monde d'une manière totalement nouvelle, pour secouer vos idées sur ce que la beauté peut être. Je suis le tableau appelé Les Demoiselles d’Avignon.

Mon histoire a commencé dans un atelier animé et désordonné à Paris, en 1907. L'endroit s'appelait Le Bateau-Lavoir, et il abritait un jeune artiste espagnol plein d'énergie et d'idées nouvelles, nommé Pablo Picasso. Picasso en avait assez des vieilles règles de l'art. Il ne voulait plus simplement peindre les choses telles qu'elles apparaissaient. Il voulait peindre ce qu'il ressentait à leur sujet, les montrer sous tous leurs angles en même temps. C'était une idée révolutionnaire. Pour me créer, il s'est inspiré de choses très différentes. Il a regardé d'anciennes statues de son pays natal, l'Espagne, et des masques en bois sculptés d'Afrique. C'est pourquoi les visages de certaines de mes demoiselles sont si frappants et ne ressemblent pas à des visages réels. Ils portent la puissance et le mystère de ces objets anciens. Avant même de toucher son immense toile avec un pinceau, Picasso a réalisé des centaines de croquis. Il a dessiné et redessiné mes personnages, changeant leurs poses, leurs visages, cherchant la composition parfaite pour son idée audacieuse. Quand il a enfin terminé, autour de 1907, il a invité ses amis artistes à me voir. Leur réaction n'était pas celle qu'il espérait. Ils ont été choqués. Certains ont même ri. Ils ont dit que j'étais laide, que ce n'était pas de l'art. J'étais trop différente, trop brute. Mais Picasso savait qu'il avait créé quelque chose d'important, quelque chose qui allait changer l'art pour toujours.

Mon étrangeté était ma force. En brisant toutes les règles, j'ai ouvert une porte pour que tous les autres artistes se sentent libres d'être plus courageux et d'expérimenter. Je suis devenue le point de départ d'un tout nouveau style artistique appelé le cubisme. Le cubisme était une façon de montrer des objets sous plusieurs angles à la fois, comme si on pouvait les voir de face, de côté et de dessus en un seul coup d'œil. C'était comme essayer de peindre la quatrième dimension : le temps. Pendant de nombreuses années, j'ai été gardée à l'abri des regards, enroulée dans l'atelier de Picasso. Peu de gens me connaissaient. Mais finalement, en 1939, j'ai voyagé à travers l'océan pour trouver ma maison permanente dans un grand musée à New York, le Museum of Modern Art. C'est là que je vis aujourd'hui, et des gens du monde entier viennent me voir. Je leur apprends que la beauté n'est pas toujours jolie et parfaite. La beauté peut être trouvée dans ce qui est audacieux, étrange et nouveau. Je suis un rappel permanent de regarder le monde différemment, de ne pas avoir peur de briser les règles et d'utiliser sa propre imagination pour créer quelque chose que personne n'a jamais vu auparavant.