Ishtar - Mésopotamienne

Je m'appelle Ishtar, et depuis les cieux scintillants, j'ai vu des empires naître et disparaître comme les marées des grands fleuves, le Tigre et l'Euphrate. Je suis l'étoile du matin et du soir, la force qui rend les champs lourds de céréales et remplit les cœurs d'amour, mais je suis aussi la fureur de la tempête de sable et le fil tranchant de l'épée d'un guerrier. Pendant des millénaires, les peuples de Mésopotamie se sont tournés vers moi pour obtenir des bénédictions, mais il est arrivé un temps où moi, qui donne la vie, j'ai dû affronter la terre du non-retour. Mon bien-aimé, Tammuz, le roi-berger, m'a été enlevé, et le monde s'est assombri de mon chagrin. Voici l'histoire de ma descente aux enfers, un voyage dont personne, pas même une déesse, n'était censé revenir.

Guidée par le chagrin et la détermination, je suis descendue de ma demeure céleste jusqu'aux portes de Kur, le monde souterrain gouverné par ma redoutable sœur, Ereshkigal. Je suis arrivée à la première porte, une immense plaque de lapis-lazuli, et j'ai exigé d'entrer. Le gardien, Neti, s'est montré méfiant. Il est allé faire son rapport à la reine Ereshkigal, qui, remplie d'amertume et de jalousie, a conçu un accueil cruel. « Laisse-la entrer », a-t-elle ordonné à Neti, « mais seulement si elle suit les anciennes lois de mon royaume. » À chacune des sept portes, j'ai été forcée d'abandonner une partie de mon pouvoir et de mon identité divine. À la première porte, on m'a pris ma grande couronne. À la deuxième, mes boucles d'oreilles éblouissantes. Porte après porte, j'ai été dépouillée de mon collier, des ornements de ma poitrine, de ma ceinture de pierres de naissance, de mes bracelets et enfin, à la septième porte, de mes robes royales. Je suis entrée dans la salle du trône de ma sœur non pas en tant que Reine du Ciel, mais comme un être humilié et vulnérable. Pendant que j'étais piégée en bas, le monde d'en haut a commencé à se flétrir. Les rires des enfants se sont tus, les récoltes ont cessé de pousser et le pouls vibrant de la vie a ralenti jusqu'à devenir un murmure. Les dieux se sont alarmés, car sans moi, le monde perdait sa lumière et son avenir.

Devant le trône sinistre d'Ereshkigal, j'ai affronté la fureur glaciale de ma sœur. Ereshkigal, la reine de la poussière et de l'ombre, n'a montré aucune pitié. Elle a ordonné ma mort. Les Anunnaki, les sept juges du monde souterrain, ont fixé sur moi leur regard de mort, et la vie m'a quittée. Le froid du néant m'a enveloppée, et je n'étais plus. Pendant des jours, mon corps est resté dans les ténèbres, et le monde d'en haut a sombré encore plus profondément dans le désespoir. Voyant le chaos, le sage dieu Ea, le façonneur des destins, a su qu'il devait agir. De la poussière sous ses ongles, il a façonné deux êtres intelligents et vifs d'esprit. Il les a envoyés aux enfers avec une mission : gagner les faveurs d'Ereshkigal. Ils n'ont pas exigé ni menacé ; au contraire, ils ont compati à la propre souffrance de la reine. Surprise et touchée par cette gentillesse inattendue, Ereshkigal a fait le serment imprudent de leur accorder un don. Ils ont demandé mon corps sans vie et l'eau de la vie. Liée par sa propre parole, Ereshkigal n'a eu d'autre choix. Elle a ordonné que l'on m'asperge de l'eau vivifiante, et la Reine du Ciel est renée au cœur des ténèbres, son esprit brûlant à nouveau d'un éclat vif.

J'ai alors commencé mon long voyage de retour vers le monde des vivants. En repassant par chacune des sept portes, mes objets divins m'ont été rendus, et avec eux, ma puissance. Mais le monde souterrain ne libère pas ses prisonniers si facilement. Une loi ancienne exigeait qu'un substitut prenne ma place. Quand je suis retournée dans le monde d'en haut, j'ai trouvé mon bien-aimé Tammuz non pas en deuil, mais profitant de sa vie. Dans certaines versions du conte, un éclair de ma colère de guerrière a scellé son destin ; dans d'autres, son destin était simplement écrit. Des démons l'ont entraîné aux enfers pour prendre ma place. Mon chagrin est revenu, plus profond qu'auparavant. Un accord a finalement été conclu : Tammuz resterait aux enfers pendant la moitié de l'année, et sa sœur dévouée prendrait sa place pour l'autre moitié. Ce mythe est devenu une histoire puissante pour les Mésopotamiens, expliquant le rythme de leur monde. Quand Tammuz était aux enfers, la terre était en deuil, apportant l'automne et l'hiver. Quand il revenait, ma joie faisait fleurir le monde au printemps et en été. Depuis des milliers d'années, cette histoire inspire l'art, la poésie et les rituels sur l'amour, la perte et la promesse du renouveau. Elle nous rappelle que même après les temps les plus longs et les plus sombres, la vie et la lumière reviendront toujours.