La donna che piange

Guardatemi da vicino. Il mio volto è un puzzle di forme spigolose e colori stridenti. Il mio naso è affilato come un triangolo, i miei occhi sono pozze scure e confuse, e dalla mia bocca esce un fazzoletto a brandelli, che stringo con dita che sembrano più artigli che ossa. I colori urlano. C'è un giallo acido, un viola profondo e un verde malato. Le mie lacrime non sono gocce d'acqua morbide; sono schegge di vetro, dure e taglienti, che mi rigano le guance. Riesci a immaginare un sentimento così forte da frantumare un volto in mille pezzi? Non sono solo il ritratto di una persona; sono il ritratto di un sentimento. Sono La Donna che Piange.

Il mio creatore si chiamava Pablo Picasso, e mi ha dipinto in un anno molto difficile, il 1937. Pablo era un artista speciale. A lui non interessava dipingere le cose esattamente come apparivano. Voleva dipingere come le sentiva. Usava uno stile chiamato Cubismo, che scomponeva le cose in forme geometriche per mostrarle da più punti di vista contemporaneamente, come se potessi vedere il davanti, il lato e persino il retro di qualcosa tutto in una volta. In quel periodo, nel suo paese natale, la Spagna, c'era una guerra terribile. Picasso era lontano, a Parigi, ma il suo cuore era pieno di tristezza per la sofferenza della sua gente. Per dipingermi, ha chiesto aiuto alla sua amica, la fotografa Dora Maar. Non l'ha scelta perché fosse sempre triste, ma perché, come lui, sentiva il dolore del mondo in modo molto profondo. Il suo volto divenne la mia tela per esprimere la disperazione. Fui una delle tante facce del dolore che dipinse in quel periodo. Ero come uno studio, una prova per capire come rappresentare tutta quella tristezza prima di creare il suo capolavoro gigante, un enorme dipinto in bianco e nero chiamato 'Guernica', che mostrava l'orrore di un'intera città bombardata. Io sono un simbolo di tutte le madri, le sorelle e le amiche che avevano il cuore spezzato dalla guerra.

Quando le persone mi videro per la prima volta, rimasero scioccate. Non assomigliavo affatto ai ritratti delicati e gentili a cui erano abituati. I miei colori erano troppo audaci, le mie forme troppo spezzate. Ma presto capirono il mio messaggio: la tristezza non è un sentimento tranquillo; è una forza potente e sconvolgente. Ho viaggiato in molti luoghi, mostrando un lato della guerra che spesso non si vede: non le battaglie dei soldati, ma il dolore profondo che si lasciano alle spalle, nei cuori delle persone. Oggi vivo in un museo a Londra, la Tate Modern, dove persone da tutto il mondo vengono a trovarmi. Si fermano davanti a me in silenzio. Alcuni guardano nei miei occhi frantumati e forse riconoscono i loro momenti di tristezza. Altri provano empatia per persone che non hanno mai conosciuto, ma il cui dolore ora possono capire un po' di più. Anche se racconto una storia triste, sono anche un promemoria del potere dell'arte. Dimostro che esprimere i nostri sentimenti più grandi, anche quelli dolorosi, può aiutarci a connetterci, a capire la storia e a ricordare di scegliere sempre la pace e la gentilezza.