I vestiti nuovi dell'imperatore - Danese

Il mio nome non è importante, non davvero. Ero solo uno dei tanti bambini che giocavano per le strade acciottolate della nostra grande capitale, una città che scintillava di ottone lucido e sussurrava con il fruscio di sete costose. Il nostro Imperatore era un uomo che amava i vestiti più di ogni altra cosa—più delle parate, più dei saggi consigli e certamente più del suo popolo. Questa è la storia di come quell'amore per l'eleganza portò al giorno più imbarazzante della sua vita, un racconto che forse conoscete come I vestiti nuovi dell'imperatore. L'aria nella nostra città ronzava sempre di una strana pressione, la necessità di apparire perfetti e dire la cosa giusta. L'Imperatore spendeva tutti i suoi soldi in nuovi abiti, uno per ogni ora del giorno, e i suoi consiglieri passavano tutto il loro tempo ad ammirarli. Sembrava che l'intera città fosse un palcoscenico e che tutti stessero recitando, spaventati di essere l'unico a non integrarsi. Dalla mia finestra osservavo le processioni reali, vedendo la sfilata infinita di velluto, filo d'oro e gioielli, e mi chiedevo se qualcuno fosse mai stato veramente onesto su ciò che pensava.

Un giorno, due stranieri arrivarono in città. Non erano vestiti elegantemente, ma si muovevano con un'aria di immensa fiducia. Si definivano maestri tessitori, sostenendo di poter creare il tessuto più magnifico che si potesse immaginare. Questo tessuto, annunciarono nella piazza pubblica, non era solo bellissimo, ma anche magico: era completamente invisibile a chiunque fosse inadatto al proprio ufficio o imperdonabilmente sciocco. L'Imperatore, incuriosito e un po' insicuro, li assunse immediatamente, dando loro una stanza a palazzo, mucchi di filo d'oro e la seta più pregiata. I giorni si trasformarono in settimane. I tessitori descrivevano i motivi sbalorditivi e i colori vivaci a chiunque li visitasse, ma i loro telai rimanevano vuoti. L'Imperatore mandò il suo vecchio ministro più fidato a controllare i loro progressi. Il pover'uomo fissò i telai vuoti, con il cuore che gli batteva forte. Non riusciva a vedere nulla. Ma ammetterlo avrebbe significato che era inadatto al suo lavoro. Così, elogiò sontuosamente il tessuto inesistente. Fu inviato un altro funzionario, che fece lo stesso. Presto, l'intera città fu in fermento per i meravigliosi abiti invisibili, e tutti finsero di poterli vedere, ogni persona terrorizzata di essere considerata una stupida dai propri vicini. Sentivo i sussurri al mercato, le grandiose descrizioni di colori come il tramonto e motivi come la luce delle stelle, e sentivo un nodo di confusione allo stomaco. Come potevano tutti vedere qualcosa che io non riuscivo nemmeno a immaginare?

Finalmente arrivò il giorno della grande processione. L'Imperatore, spogliato fino alla biancheria intima, permise ai truffatori di 'vestirlo' con il suo nuovo abito. I suoi ciambellani finsero di sollevare il lungo strascico invisibile. Quando uscì per le strade, un silenzio cadde sulla folla, seguito da un'ondata di applausi forzati. 'Magnifico!' 'Squisito!' 'Che portamento!' gridavano tutti. Tutti tranne me. Ero con i miei genitori, schiacciato in prima fila, e tutto ciò che vedevo era l'Imperatore che camminava in mutande. Non era magnifico; era solo... sciocco. Prima che potessi fermarmi, le parole mi uscirono di bocca, chiare e forti: 'Ma non ha niente addosso!'. Un'onda di silenzio, poi una risatina, poi un'ondata di risate travolse la folla mentre le mie parole venivano ripetute. 'Il bambino ha ragione! Non ha niente addosso!'. L'Imperatore rabbrividì, rendendosi conto della terribile verità, ma tenne la testa alta e continuò la processione fino alla fine. I due truffatori erano spariti da tempo, con le tasche piene d'oro. La storia, scritta per la prima volta dal grande autore danese Hans Christian Andersen il 7º aprile 1837, divenne più di un semplice racconto divertente su un sovrano vanitoso. Divenne un monito che a volte la verità è semplice, e ci vuole l'onestà di un bambino per dire ciò che tutti gli altri hanno troppa paura di ammettere. Questa storia non vive solo nei vecchi libri; vive nei cartoni animati, nei modi di dire che usiamo oggi come 'l'imperatore è nudo', e nel coraggio che ci vuole per difendere ciò che si sa essere giusto, anche quando si è completamente soli.