Il brutto anatroccolo - Danese

Il momento in cui sono nato è ancora vivido nella mia mente. Il sole era caldo sulla terra della fattoria e le piume di mia madre anatra erano la cosa più morbida che avessi mai toccato. Ma anche in quel calore, sentivo un brivido provenire dagli sguardi confusi dei miei fratelli e delle mie sorelle. Ero... diverso. Il mio piumino era di un grigio polveroso, non di un giallo allegro. Ero più grande, più goffo, e il mio "qua qua" suonava più come uno stridio arrugginito. Gli altri animali si assicuravano che lo sapessi. Le galline chiocciavano pettegolezzi su di me, il fiero tacchino gonfiava il petto e mi lanciava insulti, e persino il gatto della fattoria sogghignava mentre passavo zoppicando. "Guardate quello brutto!" starnazzavano. Mia madre faceva del suo meglio per proteggermi con la sua ala, sussurrando: "Sei mio figlio, e questo è tutto ciò che conta". Ma le loro parole erano come sassolini, lanciati continuamente, e facevano male. Passavo le mie giornate a nascondermi dietro l'abbeveratoio, guardando gli altri anatroccoli giocare, sentendomi come un pezzo di puzzle fuori posto. Il mio nome non è uno che mi è stato dato con amore, ma uno con cui venivo chiamato con disprezzo: il Brutto Anatroccolo. Questa è la storia di come ho lasciato quel cortile per scoprire chi fossi veramente.

Una mattina, dopo una presa in giro particolarmente cattiva, non ce la feci più. Una lacrima scivolò lungo il mio becco e capii che dovevo andarmene. Mi infilai attraverso un buco nella recinzione e corsi, con le mie zampe goffe che inciampavano su radici e canne finché i suoni della fattoria non svanirono. Il mondo esterno era enorme e travolgente. Vagai attraverso vaste paludi dove l'erba alta sussurrava segreti al vento. Provai a fare amicizia con alcune anatre selvatiche, ma loro si misero solo a ridere. "Sei di certo un tipo dall'aspetto strano!" starnazzarono prima di volare via. I giorni si accorciarono e un'aria gelida entrò nell'atmosfera. L'autunno dipinse le foglie di rossi e ori brillanti, ma io mi sentivo solo grigio e solo. Una sera, mentre il cielo diventava di un viola intenso, li vidi. Uno stormo degli uccelli più magnifici che avessi mai sognato volteggiava sopra di me. Erano bianchi come la neve fresca, con colli lunghi ed eleganti che si curvavano come un punto interrogativo. Una strana sensazione sbocciò nel mio petto, un profondo dolore di nostalgia. Dove stavano andando? Sarei mai potuto essere così aggraziato? L'inverno che seguì fu il periodo più difficile della mia vita. Lo stagno gelò completamente, intrappolandomi tra le canne. La neve cadeva come una spessa coperta bianca e io tremavo, affamato e infelice. Pensavo spesso a quegli splendidi uccelli, chiedendomi se fossero in un posto caldo, un posto a cui appartenevano. Riesci a immaginare di sentirti così solo che persino il vento freddo sembra farti compagnia?.

Proprio quando pensavo di non poter sopravvivere un altro giorno, il mondo iniziò a cambiare. Il ghiaccio sullo stagno si spezzò e si sciolse, e piccoli germogli verdi si fecero strada attraverso il terreno. La primavera era tornata! Sentii una nuova forza scorrere dentro di me. Le mie ali, un tempo piccole e goffe, erano ora grandi e potenti. Le allungai e, con una rincorsa, mi lanciai in aria! Volare mi sembrava più naturale di quanto non lo fosse mai stato zoppicare. Una mattina, il mio volo mi portò sopra un giardino mozzafiato con un lago cristallino. E lì, che scivolavano sull'acqua, c'erano tre di quegli splendidi uccelli bianchi che avevo visto prima dell'inverno. Il mio cuore batteva forte. Ero terrorizzato che mi prendessero in giro, ma dovevo avvicinarmi. Atterrai con grazia sull'acqua, cosa che non avrei mai potuto fare prima, e chinai la testa, aspettandomi il loro disprezzo. Ma mentre guardavo in basso, vidi il mio riflesso. A guardarmi indietro non c'era un anatroccolo goffo e grigio. C'era un cigno! Il riflesso era bianco ed elegante come gli uccelli di fronte a me. Gli altri cigni si avvicinarono, strofinandomi con i loro becchi. "Benvenuto, fratello," sembravano dire. Avevo trovato la mia famiglia. La mia storia è stata scritta molto tempo fa, l'11 novembre 1843, da un uomo danese di nome Hans Christian Andersen. Lui sapeva cosa si provava ad essere diversi. Il mio viaggio insegna una lezione importante: sii gentile con tutti, perché non sai mai quando un "brutto anatroccolo" è in realtà un magnifico cigno che aspetta solo di trovare le sue ali.