Moeder Teresa

Hallo, ik ben Moeder Teresa, maar ik ben niet altijd onder die naam bekend geweest. Laat me je mijn verhaal vertellen. Ik werd geboren op 26 augustus 1910, in een stad genaamd Skopje, die nu de hoofdstad van Noord-Macedonië is. Mijn geboortenaam was Anjezë Gonxhe Bojaxhiu. Ik groeide op in een liefdevol en hecht Albanees gezin met mijn oudere zus Aga en jongere broer Lazar. Mijn vader, Nikola, was een succesvol zakenman en was betrokken bij de lokale politiek, terwijl mijn moeder, Dranafile, een diepgelovige en ongelooflijk vrijgevige vrouw was. Zij leerde me een van de belangrijkste lessen van mijn leven. Ze zei vaak: "Anjezë, als je iets goeds doet, doe het dan stilletjes, alsof je een steentje in de zee laat vallen." Ze nodigde vaak de armen van onze stad uit om met ons te eten, en haar vriendelijkheid voor anderen vormde de basis van alles wat ik later zou doen. Toen ik nog maar acht jaar oud was, in 1919, stierf mijn vader onverwacht. Zijn dood bracht groot verdriet en onzekerheid voor ons gezin, maar het bracht ons ook dichter bij elkaar en versterkte ons geloof. In die jaren raakte ik gefascineerd door verhalen over missionarissen die hun leven wijdden aan het helpen van anderen in verre landen zoals India. Hun moed en toewijding inspireerden me diep. Toen ik twaalf was, in 1922, voelde ik tijdens een pelgrimstocht een sterke, innerlijke roep. Het was een gevoel dat ik mijn leven aan God moest wijden. De gedachte liet me de volgende zes jaar niet meer los. Uiteindelijk, in 1928, toen ik achttien was, nam ik de moeilijkste beslissing van mijn leven. Ik besloot mijn geliefde familie en mijn thuisland te verlaten om non te worden. Ik reisde eerst naar Ierland om me aan te sluiten bij de Zusters van Loreto, waar ik Engels leerde. Afscheid nemen van mijn moeder was hartverscheurend; we wisten allebei dat we elkaar waarschijnlijk nooit meer zouden zien. Maar ik wist dat dit het pad was dat ik moest volgen.

In 1929, na mijn tijd in Ierland, begon ik aan de lange zeereis naar India. Het was een wereld die totaal anders was dan alles wat ik ooit had gekend, vol met nieuwe bezienswaardigheden, geluiden en geuren. Ik kwam aan in Calcutta, een bruisende en overweldigende stad die nu bekend staat als Kolkata. Het was hier dat mijn nieuwe leven echt begon. In 1931 legde ik mijn eerste religieuze geloften af en koos ik een nieuwe naam: Zuster Teresa, vernoemd naar Thérèse van Lisieux, de patrones van de missionarissen. Mijn missie was om les te geven. Ik werd lerares aardrijkskunde en geschiedenis op de St. Mary's High School, een school voor meisjes die werd gerund door het Loreto-klooster. De leerlingen kwamen voornamelijk uit welgestelde families en ik hield van mijn werk. Ik vond het geweldig om hun nieuwsgierigheid te prikkelen en hen te helpen de wereld te begrijpen. Uiteindelijk, in 1944, werd ik benoemd tot directrice van de school. Mijn leven binnen de hoge muren van het klooster was gestructureerd, vredig en vol doel. Ik had een dak boven mijn hoofd, genoeg te eten en de voldoening van mijn werk als lerares. Maar elke dag, als ik uit het raam van het klooster keek, zag ik een andere realiteit. Net buiten onze muren lagen de uitgestrekte sloppenwijken van Calcutta. De armoede die ik daar zag, was onvoorstelbaar. Ik zag mensen die ziek en uitgehongerd waren, die op straat leefden en stierven zonder dat iemand naar hen omkeek. Ik zag kinderen zonder ouders, zonder thuis en zonder hoop. De grote Bengaalse hongersnood van 1943 maakte de situatie nog erger en bracht onnoemelijk veel leed met zich mee. Het contrast tussen mijn veilige leven en het immense lijden daarbuiten begon zwaar op mijn hart te wegen. Ik voelde een groeiende onrust. Hoewel ik mijn leerlingen en mijn school liefhad, wist ik diep van binnen dat mijn roeping verder reikte dan de klaslokalen. Er was een zaadje in mijn hart geplant, een verlangen om meer te doen voor degenen die door de samenleving volledig vergeten waren.

De dag die mijn leven voorgoed veranderde, was 10 september 1946. Ik zat in een trein die me van Calcutta naar Darjeeling bracht voor mijn jaarlijkse spirituele retraite. Terwijl de trein door het Indiase landschap ratelde, ervoer ik iets wat ik later mijn 'roeping binnen een roeping' zou noemen. Het was geen droom of een visioen, maar een kristalheldere en onmiskenbare boodschap in mijn hart. De boodschap was duidelijk: ik moest het klooster verlaten en mijn leven volledig wijden aan de 'armsten van de armen' door onder hen te gaan leven. Ik moest degenen dienen die niemand anders wilde helpen: de zieken die op straat lagen te sterven, de melaatsen die als verschoppelingen werden behandeld, de eenzame ouderen en de verlaten kinderen. Dit idee was zowel inspirerend als angstaanjagend. Het betekende dat ik de orde van Loreto, mijn thuis en mijn familie voor bijna twintig jaar, moest verlaten. Ik zou de veiligheid en structuur van het kloosterleven moeten opgeven voor een toekomst vol onzekerheid, zonder geld, zonder huis en zonder plan. Het verkrijgen van toestemming was een lange en moeilijke weg. Ik moest brieven schrijven naar mijn oversten in Calcutta en zelfs naar het Vaticaan in Rome. Veel mensen dachten dat mijn plan te gevaarlijk en te radicaal was. Ze maakten zich zorgen over mijn veiligheid. Maar ik hield vol, omdat ik wist dat dit was wat ik moest doen. Na bijna twee jaar wachten, in augustus 1948, kreeg ik eindelijk de toestemming. Ik verruilde mijn traditionele zwarte habijt van de Loreto-zusters voor een eenvoudige, witte katoenen sari met drie blauwe strepen, dezelfde soort kleding die de armste vrouwen in India droegen. Ik had letterlijk niets, behalve een onwankelbaar geloof. Mijn eerste missie was het starten van een school in de openlucht in de sloppenwijk Motijhil. Ik had geen schoolbord, dus gebruikte ik een stok om letters in het zand te tekenen voor de kinderen. Langzaam maar zeker begonnen anderen zich bij me aan te sluiten. Sommigen waren mijn vroegere leerlingen, geïnspireerd door mijn missie. Op 7 oktober 1950 werd mijn nieuwe congregatie, de Missionarissen van Naastenliefde, officieel erkend door de Kerk. Onze missie was eenvoudig: liefde en zorg bieden aan degenen die door de wereld vergeten waren. We openden huizen voor stervenden, klinieken voor mensen met lepra en weeshuizen voor verlaten kinderen.

Wat begon met slechts één vrouw in een witte sari en een handvol zusters in de straten van Calcutta, groeide uit tot iets wat ik me nooit had kunnen voorstellen. Onze kleine gemeenschap, de Missionarissen van Naastenliefde, groeide uit tot een wereldwijde familie. We openden huizen in heel India en al snel ook in andere landen over de hele wereld. We gingen naar plekken die getroffen waren door oorlog, hongersnood, aardbevingen en ziekte, altijd op zoek naar de meest kwetsbare en vergeten mensen. Ons werk was niet altijd gemakkelijk, maar het werd gevoed door liefde. In 1979 kreeg ik een grote eer: de Nobelprijs voor de Vrede. Ik was nederig en voelde me klein, maar ik accepteerde de prijs in naam van de armen. Ik gebruikte de gelegenheid om de wereld te vertellen dat de grootste armoede niet het gebrek aan voedsel of geld is, maar het gevoel ongewenst, onbemind en vergeten te zijn. De prijs hielp om een licht te schijnen op het leven van de mensen die we dienden en inspireerde velen om ook te helpen. Mijn leven was lang en rijkgevuld, maar naarmate ik ouder werd, begon mijn gezondheid achteruit te gaan. Toch bleef mijn geest sterk en mijn toewijding onveranderd. Mijn reis op aarde eindigde op 5 september 1997, in Calcutta, de stad die mijn thuis was geworden en waar mijn hart lag. Als ik één boodschap aan jou kan meegeven, dan is het deze: je hoeft geen grote dingen te doen om de wereld te veranderen. Je kunt een verschil maken door kleine dingen met grote liefde te doen. Elke glimlach die je geeft, elk vriendelijk woord dat je spreekt, elke keer dat je iemand in nood helpt, hoe klein ook, brengt licht in de duisternis. Onthoud dat ieder mens kostbaar is en liefde en waardigheid verdient. Dat is de belangrijkste les die ik heb geleerd, en ik hoop dat jullie die in je hart meedragen.