De Huilende Vrouw

Kijk eens goed naar me. Heel goed. Zie je een gezicht? Het is niet glad of zacht zoals de meeste gezichten die je in schilderijen ziet. Mijn neus is scherp als een glasscherf, alsof hij in tweeën is gebroken. Mijn ogen staan scheef en laten hoekige, zwarte tranen vallen die als dolken over mijn wangen snijden. Felle, bijna boze kleuren – schreeuwerig geel, diep paars en ziek groen – botsen overal op mijn huid. Het is alsof een gevoel op het doek is ontploft, alle kleuren door elkaar gooiend in een chaos van pijn. Kijk naar mijn handen, ze zijn verdraaid en klemmen een witte zakdoek zo stevig vast dat het lijkt alsof hij kan scheuren. Zelfs de zakdoek is niet zacht; het lijkt wel een gebroken stuk papier. Heb je ooit een gevoel gehad dat zo groot en puntig was dat je het niet binnen kon houden? Een gevoel dat niet stil en verdrietig is, maar luid, scherp en overweldigend, alsof er onweer in je hoofd zit? Kun je je voorstellen dat een traan niet rond is, maar scherp als een spijker? Welk soort emotie zou er zo uit kunnen zien? Het is pure droefheid, een verdriet zo diep dat het je in duizend stukjes breekt. Ik ben niet zomaar een portret van een persoon; ik ben een portret van een gevoel. Ik ben De Huilende Vrouw.

De man die mij tot leven bracht heette Pablo Picasso, en hij schilderde mij in het jaar 1937. Pablo was een heel bijzondere kunstenaar, een echte uitvinder met verf. Hij was niet geïnteresseerd in dingen er precies zo uit te laten zien als in het echt. Dat vond hij saai. In plaats daarvan wilde hij je laten zien hoe dingen vanbinnen voelden. Hij gebruikte een stijl die kubisme heet. Dat is alsof je naar iets kijkt van heel veel verschillende kanten tegelijk, en al die kanten op één plat vlak plakt. Daarom zie ik er zo door elkaar gehusseld uit, als een puzzel van een gezicht waarbij de stukjes niet perfect passen. In 1937 was er iets vreselijks aan de hand. Pablo's thuisland, Spanje, werd verscheurd door een vreselijke oorlog, de Spaanse Burgeroorlog. Hij woonde in Parijs, maar las elke dag de kranten en zag de foto's van het lijden in zijn land. Zijn hart deed pijn. Hij wilde die pijn schilderen, zodat niemand het kon vergeten. Zijn vriendin, een getalenteerde fotografe genaamd Dora Maar, had vaak een hele verdrietige en bezorgde blik op haar gezicht. Ze voelde de pijn van de wereld heel diep, en Pablo zag dat in haar ogen. Hij vroeg haar om model te staan, niet om een portret van haar te maken, maar om het grote verdriet dat zij vertegenwoordigde te vangen. Hij schilderde haar gezicht steeds opnieuw, telkens anders, alsof hij probeerde te begrijpen hoe verdriet eruitzag. Ik was niet de enige. Ik ben een van de vele studies die hij maakte om dit krachtige gevoel van verdriet te onderzoeken. Hij was zich aan het voorbereiden op zijn gigantische meesterwerk, een enorm zwart-wit schilderij genaamd 'Guernica', dat de gruwel van een gebombardeerde stad liet zien. Ik ben een symbool van alle moeders, zussen en vriendinnen die door de oorlog een gebroken hart hadden en wiens tranen niemand zag.

Toen mensen mij voor het eerst zagen in 1937, waren velen in de war en zelfs een beetje geschokt. Ze waren gewend aan schilderijen van kalme, mooie vrouwen met zachte glimlachjes. Ik was allesbehalve kalm. Ik was luid, pijnlijk en moeilijk om naar te kijken. Maar toch konden ze niet wegkijken. Ze begrepen wat Pablo probeerde te zeggen: dat echt, diep verdriet niet mooi is. Het is een krachtig, verscheurend gevoel dat een mens van binnenuit uit elkaar kan breken. Ik begon te reizen, van de ene tentoonstelling naar de andere, als een boodschapper van pijn. In elke nieuwe stad liet ik mensen een kant van de oorlog zien die ze niet altijd op het nieuws zagen – niet de soldaten met geweren, maar het diepe, persoonlijke verdriet dat achterbleef in de harten van families. Vandaag de dag heb ik een vaste plek gevonden. Ik woon in een groot, beroemd museum in Londen, de Tate Modern. Elke dag staan er mensen van over de hele wereld voor me. Kinderen en volwassenen kijken naar mij en worden stil. Sommigen kijken in mijn hoekige ogen en herinneren zich een tijd dat ze zelf een groot verdriet voelden. Anderen voelen een diep medeleven voor mensen die op dit moment lijden. Hoewel ik een heel verdrietig verhaal laat zien, is mijn doel niet alleen om je verdrietig te maken. Ik ben een herinnering aan de geweldige kracht van kunst. Ik bewijs dat door onze grootste, moeilijkste gevoelens te tonen, we met elkaar in verbinding kunnen komen, de geschiedenis beter kunnen begrijpen en ons eraan kunnen herinneren hoe belangrijk het is om altijd voor vrede en vriendelijkheid te kiezen. Mijn tranen zijn misschien scherp, maar mijn boodschap is er een van hoop en menselijkheid.