Eerste Olympische Spelen

Mijn naam is Lycomedes, en mijn hart klopt sneller dan mijn voeten kunnen rennen. Ik ben een hardloper uit een klein stadje niet ver van Olympia, en het is het jaar 776 voor Christus. Al maanden train ik voor het grootste festival in heel Griekenland: de Olympische Spelen. Dit zijn niet zomaar wedstrijden. We houden ze om de machtige god Zeus te eren. Elke ochtend, als de zon opkomt, ren ik over de stoffige paden totdat mijn longen branden. Ik doe dit niet alleen voor mezelf, maar voor de eer van mijn familie en mijn stad. Het mooiste is de Heilige Wapenstilstand, de Ekecheiria. Het is een belofte van vrede in heel Griekenland. Alle oorlogen stoppen, zodat atleten zoals ik en duizenden toeschouwers veilig naar Olympia kunnen reizen. Het voelt als magie, alsof de goden zelf over ons waken terwijl we samenkomen, niet als vijanden, maar als Grieken.

Toen ik in Olympia aankwam, kon ik mijn ogen niet geloven. Het was een wereld van geluid en kleur. Overal waren tenten, en je hoorde het geroezemoes van duizenden stemmen die allerlei verschillende Griekse dialecten spraken. De lucht was gevuld met de geur van geroosterd vlees en de opwinding was bijna tastbaar. Het meest indrukwekkende van alles was de tempel van Zeus. Binnenin stond een reusachtig standbeeld van de god, gemaakt van ivoor en goud. Het was zo groot en straalde zoveel kracht uit dat ik me heel klein voelde. Voordat de wedstrijden begonnen, moesten alle atleten samenkomen voor het standbeeld van Zeus om een eed af te leggen. Met mijn hand opgeheven zwoer ik dat ik eerlijk zou strijden, geen vals zou spelen en de regels zou respecteren. Ik keek naar de gezichten van de andere hardlopers om me heen. Ze kwamen uit alle hoeken van Griekenland, en in hun ogen zag ik dezelfde mix van zenuwen en trots die ik ook voelde. We hadden ons hele leven getraind voor dit ene moment.

Eindelijk was de dag van mijn wedstrijd aangebroken: de stadionrace. Dit was de belangrijkste wedstrijd, een sprint over de lengte van het stadion. Terwijl ik naar de startlijn liep, voelde ik de hete zon op mijn schouders en het zachte, stoffige zand onder mijn blote voeten. Duizenden mensen zaten op de grashellingen en hun gejuich klonk als het brullen van de zee. Toen de scheidsrechter het teken gaf, werd het plotseling doodstil. Je kon een speld horen vallen. Mijn hart bonkte in mijn keel. En toen klonk het startsein. Ik schoot vooruit, mijn armen en benen pompten zo hard als ze konden. De wereld werd een waas van rennende lichamen naast me en het donderende gebrul van de menigte. Ik concentreerde me alleen op de finishlijn ver weg. Het was zwaar, mijn spieren schreeuwden om rust, maar de gedachte aan eer en de geest van de Spelen dreven me voort.

Ik heb de race niet gewonnen. Een snelle man genaamd Koroibos, een bakker uit de nabijgelegen stad Elis, was de eerste die de finishlijn passeerde. Ik zag hoe de scheidsrechters hem kroonden met de prijs: een simpele krans, gevlochten van de takken van een heilige olijfboom. Er was geen goud of zilver, alleen die olijfkrans. Maar het was het grootste symbool van eer dat een man kon ontvangen. En terwijl het publiek juichte voor Koroibos, voelde ik geen teleurstelling. Ik had meegedaan. Ik had mijn eed gehouden en mijn uiterste best gedaan. Terugkijkend zie ik dat de echte overwinning niet de krans was. De echte prijs was om hier te zijn, om deel uit te maken van iets dat ons allemaal samenbracht in vrede en vriendschappelijke competitie. Ik hoop dat deze traditie voor altijd zal voortduren, een herinnering dat we samen sterker en beter zijn.