Baba Jaga

Mijn naam is Vasilisa, en mijn verhaal begint waar het zonlicht eindigt, aan de rand van een woud zo diep en ondoordringbaar dat zelfs de vogels er verdwalen. Mijn wrede stiefmoeder stuurde me hierheen voor een enkele vlam, een schijnbaar eenvoudige taak, maar iedereen in mijn dorp weet wie er in deze bossen woont. Ze zeggen dat haar huis op gigantische kippenpoten staat, dat haar hek van botten is gemaakt en dat ze door de lucht vliegt in een vijzel, terwijl ze haar sporen uitwist met een bezem. Ze spreken over een machtige, mysterieuze en gevaarlijke heks, en nu moet ik haar vinden. Dit is het verhaal van mijn reis naar de beruchte hut van Baba Jaga. Ik was bang, maar de herinnering aan mijn lieve moeder gaf me de kracht om door te zetten. Ik klemde het kleine poppetje dat ze me had gegeven vast in mijn zak en stapte de duisternis in, vastbesloten om niet op te geven, wat er ook zou gebeuren. De bomen leken te fluisteren en de schaduwen dansten als spoken, maar mijn missie was duidelijk: ik moest vuur vinden en mijn angst overwinnen.

Naarmate ik dieper het woud in liep, werden de bomen zo dik dat ze de hemel verduisterden. Ik had alleen een klein poppetje bij me dat mijn moeder me lang geleden had gegeven; het was mijn enige troost. Na wat voelde als dagen, zag ik het: een vreemde, scheve hut die ronddraaide op enorme kippenpoten! Een hek van mensenbeenderen met gloeiende schedels erop omringde het. Mijn hart bonkte als een trommel, maar ik herinnerde me mijn taak. Ik riep: 'Hutje, hutje, draai je rug naar het woud en je voorkant naar mij!' Met een luid gekraak en gekreun draaide de hut zich om. De deur zwaaide open en daar was ze. Baba Jaga was angstaanjagend, met een lange neus en tanden als ijzer. 'Wat wil je?' krijste ze. Ik vertelde haar dat ik vuur nodig had. Ze stemde toe om te helpen, maar alleen als ik haar taken voltooide. Ze beval me een berg maanzaad te sorteren, elke hoek van haar rommelige hut schoon te maken en haar avondeten te koken, allemaal voordat ze terugkwam. De taken leken onmogelijk, maar mijn kleine pop fluisterde advies in mijn oor en hielp me elke taak perfect uit te voeren. Baba Jaga was verrast, maar een belofte was een belofte. Kun je je voorstellen dat je zulke onmogelijke opdrachten krijgt van een heks in een huis dat op kippenpoten kan rennen?

Toen Baba Jaga zag dat ik elke taak met moed en zorg had volbracht, hield ze haar woord. Ze nam een van de vurige schedels van haar hek en gaf die aan mij. 'Hier is je vuur,' zei ze, haar stem klonk nu minder als een kreet. 'Ga naar huis.' Ik rende zo snel als ik kon uit dat woud, terwijl de schedel mijn pad verlichtte. Toen ik terugkwam, verbrandde het magische vuur mijn boze stiefmoeder en stiefzussen tot as, waardoor ik voor altijd van hun wreedheid werd bevrijd. Het verhaal van Baba Jaga is meer dan alleen een eng verhaal dat rond een kampvuur wordt verteld; het is een verhaal over het onder ogen zien van je angsten. Ze is niet simpelweg goed of kwaad; ze is een krachtige macht van het wilde woud die degenen test die haar wereld betreden. Ze daagt je uit om dapper, slim en vriendelijk te zijn. Eeuwenlang heeft haar verhaal kunst, muziek en talloze andere verhalen geïnspireerd, en ons eraan herinnerd dat zelfs in de donkerste bossen, iemand met een goed hart en een scherpe geest zijn eigen licht kan vinden. Haar mythe leeft voort, een wilde en prachtige herinnering aan de magie die net buiten de rand van onze wereld verborgen ligt.