Kwaku Anansi en de Schildpad - West-Afrikaans

Mijn schild is niet zomaar een huis; het is een landkaart van mijn herinneringen, en sommige patronen vertellen betere verhalen dan andere. Mijn naam is Schildpad, en ik beweeg me langzaam door de wereld, wat me veel tijd geeft om na te denken. Lang geleden, in een dorp dat gonsde van het geluid van trommels en rook naar geroosterde yams, leerde ik een waardevolle les over vriendschap van iemand die mijn vriend zou moeten zijn, de slimme spin, Kwaku Anansi. Dit is het verhaal van Anansi en de Schildpad, en hoe een simpele uitnodiging voor een etentje veranderde in een test van slimheid en manieren.

Op een zonnige middag slingerde Anansi, wiens benen net zo snel waren als zijn verstand, uit zijn web naar beneden en nodigde me uit voor het avondeten. Zijn stem was zoet als mangosap, en hij beschreef een feestmaal van gekookte yams met pittige palmoliesaus. Mijn maag rammelde van genot. De reis naar zijn huis, hoog in een baobabboom, was lang en stoffig voor een traag bewegende kerel als ik. Ik sjokte over het pad, mijn voeten bedekt met de rijke, rode aarde, dromend van de heerlijke maaltijd die ik met mijn vriend zou delen. Toen ik eindelijk aankwam, moe maar blij, was de geur van het eten nog magnifieker dan ik me had voorgesteld. Anansi begroette me met een brede, achtogige glimlach, maar er was een ondeugende twinkeling in die ogen die ik had moeten opmerken.

Toen ik naar een stuk yam wilde grijpen, hield Anansi me tegen. 'Mijn vriend Schildpad,' zei hij gladjes, 'kijk eens naar je voeten. Ze zijn bedekt met stof van je reis. Men eet nooit met vuile handen.' Hij had natuurlijk gelijk. Dus draaide ik me om en maakte de lange, langzame tocht terug naar de rivier om me te wassen. Ik schrobde mijn voeten tot ze brandschoon waren. Maar tegen de tijd dat ik het hele pad terug naar Anansi's huis was gekropen, waren mijn voeten weer stoffig. 'O, jee,' zuchtte Anansi, met valse sympathie zijn hoofd schuddend. 'Nog steeds zo vies. Je moet je weer gaan wassen.' Dit gebeurde keer op keer. Elke keer als ik terugkwam van de rivier, had Anansi meer van het eten opgegeten, totdat uiteindelijk, toen ik terugkwam met perfect schone voeten, alle kommen leeg waren. Hij had elke laatste hap opgegeten. Ik was niet boos; ik was teleurgesteld, maar ik was ook aan het nadenken. Een plan begon zich te vormen in mijn langzame, standvastige geest.

Een paar dagen later ontmoette ik Anansi op de markt. Ik glimlachte mijn traagste, vriendelijkste glimlach en zei: 'Anansi, mijn beste vriend, het is mijn beurt om gastheer te zijn. Kom alsjeblieft morgen naar mijn huis op de bodem van de rivier voor het avondeten. Ik zal een feestmaal bereiden dat je niet snel zult vergeten.' Anansi's hebzucht schitterde in zijn ogen. Hij stelde zich al het heerlijke rivierwier en de zoete waterslakken voor die hij zou eten. Hij accepteerde onmiddellijk en beloofde er te zullen zijn. Hij had geen idee dat mijn huis zijn eigen etiquette-regels had, net als het zijne. Ik wist dat om een bedrieger een les te leren, geen woede nodig was, maar nog meer slimheid.

De volgende dag arriveerde Anansi bij de rivieroever. Hij dook in het koele water en zag mijn huis beneden, een prachtige tafel gedekt met het heerlijkste eten. Maar toen hij naar beneden probeerde te zwemmen, merkte hij dat hij te licht was; hij bleef maar naar de oppervlakte dobberen. Hij kon zien dat ik begon te eten, en zijn maag gromde van ongeduld. 'Mijn vriend Anansi,' riep ik naar hem, 'je lijkt problemen te hebben. Waarom stop je niet wat zware stenen in de zakken van je jas? Dat zal je helpen zinken.' Verrukt over deze slimme oplossing, verzamelde Anansi snel gladde, zware stenen van de rivieroever en vulde de zakken van zijn jas. En ja hoor, hij zonk gracieus naar beneden en landde precies voor het feestmaal. Hij grijnsde, klaar om zijn buik vol te eten.

Net toen Anansi naar de meest heerlijk uitziende waterlelie reikte, schraapte ik mijn keel. 'Anansi,' zei ik beleefd, 'in mijn huis wordt het als zeer onbeleefd beschouwd om je jas aan te houden aan de eettafel.' Anansi verstijfde. Hij keek naar zijn jas, gevuld met de zware stenen die hem op de bodem van de rivier hielden. Hij keek naar het feestmaal, en hij keek naar mij. Gevangen door precies dezelfde beleefdheidsregels die hij tegen mij had gebruikt, had hij geen keus. Met een zucht trok hij zijn jas uit. Onmiddellijk vielen de stenen weg, en hij schoot als een kurk terug naar de oppervlakte. Hij dobberde op het water, hongerig en te slim af, terwijl ik in alle rust mijn maaltijd afmaakte.

Mijn verhaal gaat niet alleen over wraak; het gaat over eerlijkheid en respect. Het is een verhaal dat al generaties lang wordt verteld door verhalenvertellers, griots genaamd, in de schaduw van bomen in West-Afrikaanse dorpen, om kinderen te leren dat slimheid zonder vriendelijkheid leeg is. De verhalen van Anansi de spin, zoals deze, herinneren ons eraan dat iedereen, hoe groot of klein, snel of langzaam ook, het verdient om met waardigheid behandeld te worden. Deze verhalen leven vandaag de dag voort in boeken, tekenfilms en de verbeelding van mensen over de hele wereld, een tijdloze herinnering dat ware wijsheid vaak in het langzaamste, meest geduldige pakketje komt.