De nieuwe kleren van de keizer - Deens

Mijn naam is niet belangrijk, niet echt. Ik was slechts een van de vele kinderen die speelden in de geplaveide straten van onze grote hoofdstad, een stad die glom van gepoetst koper en fluisterde met het geritsel van dure zijde. Onze Keizer was een man die meer van kleren hield dan van wat dan ook—meer dan van parades, meer dan van wijze raad, en zeker meer dan van zijn volk. Dit is het verhaal van hoe die liefde voor pracht en praal leidde tot de meest gênante dag van zijn leven, een verhaal dat je misschien kent als De Nieuwe Kleren van de Keizer. De lucht in onze stad zoemde altijd met een vreemde soort druk, de noodzaak om er perfect uit te zien en het juiste te zeggen. De Keizer gaf al zijn geld uit aan nieuwe outfits, één voor elk uur van de dag, en zijn raadgevers besteedden al hun tijd aan het bewonderen ervan. Het voelde alsof de hele stad een toneel was, en iedereen een voorstelling gaf, bang om degene te zijn die niet in het plaatje paste. Ik keek vaak vanuit mijn raam naar de koninklijke processies, naar de eindeloze parade van fluweel, gouddraad en juwelen, en vroeg me af of iemand ooit echt eerlijk was over wat hij dacht.

Op een dag kwamen er twee vreemdelingen in de stad aan. Ze waren niet gekleed in pracht en praal, maar ze gedroegen zich met een air van immens zelfvertrouwen. Ze noemden zichzelf meesterwevers en beweerden dat ze de meest magnifieke stof konden creëren die je je maar kon voorstellen. Deze stof, zo kondigden ze aan op het openbare plein, was niet alleen prachtig, maar ook magisch: hij was volledig onzichtbaar voor iedereen die ongeschikt was voor zijn ambt of onvergeeflijk dwaas. De Keizer, geïntrigeerd en een beetje onzeker, nam hen onmiddellijk in dienst en gaf hun een kamer in het paleis, stapels gouddraad en de fijnste zijde. Dagen werden weken. De wevers beschreven de verbluffende patronen en levendige kleuren aan iedereen die op bezoek kwam, maar hun weefgetouwen bleven leeg. De Keizer stuurde zijn meest vertrouwde oude minister om hun voortgang te controleren. De arme man staarde naar de lege weefgetouwen, zijn hart bonkte. Hij kon niets zien. Maar toegeven dat hij niets zag, zou betekenen dat hij ongeschikt was voor zijn baan. Dus prees hij de niet-bestaande stof uitvoerig. Een andere ambtenaar werd gestuurd, en hij deed hetzelfde. Al snel gonsde de hele stad van de gesprekken over de wonderbaarlijke, onzichtbare kleren, en iedereen deed alsof ze die konden zien, elke persoon doodsbang om door zijn buren voor een dwaas te worden aangezien. Ik hoorde het gefluister op de markt, de grootse beschrijvingen van kleuren als de zonsondergang en patronen als sterrenlicht, en ik voelde een knoop van verwarring in mijn maag. Hoe kon iedereen iets zien wat ik me niet eens kon voorstellen?

Eindelijk brak de dag van de grote processie aan. De Keizer, uitgekleed tot op zijn ondergoed, liet de bedriegers hem 'aankleden' in zijn nieuwe pak. Zijn kamerheren deden alsof ze de lange, onzichtbare sleep optilden. Toen hij de straat op stapte, viel er een stilte over de menigte, gevolgd door een golf van geforceerd applaus. 'Prachtig.'. 'Voortreffelijk.'. 'Wat een pasvorm.'. riep iedereen. Iedereen behalve ik. Ik stond met mijn ouders, samengedrongen op de eerste rij, en het enige wat ik zag was de Keizer die in zijn ondergoed rondliep. Het was niet prachtig; het was gewoon... gek. Voordat ik mezelf kon tegenhouden, rolden de woorden uit mijn mond, helder en luid: 'Maar hij heeft helemaal niets aan.'. Een rimpeling van stilte, dan een gegiechel, en vervolgens golfde er een lach door de menigte terwijl mijn woorden werden herhaald. 'Het kind heeft gelijk. Hij heeft niets aan.'. De Keizer rilde, zich de vreselijke waarheid realiserend, maar hij hield zijn hoofd hoog en vervolgde de processie tot het einde. De twee bedriegers waren allang verdwenen, hun zakken vol goud. Het verhaal, voor het eerst opgeschreven door de grote Deense schrijver Hans Christian Andersen op de 7de april 1837, werd meer dan alleen een grappig verhaal over een ijdele heerser. Het werd een herinnering dat de waarheid soms eenvoudig is, en dat de eerlijkheid van een kind nodig is om te zeggen wat iedereen te bang is om toe te geven. Dit verhaal leeft niet alleen in oude boeken; het leeft in tekenfilms, in uitdrukkingen die we vandaag de dag gebruiken zoals 'de keizer heeft geen kleren aan', en in de moed die nodig is om op te komen voor wat je weet dat juist is, zelfs als je er helemaal alleen voor staat.