De Steenhouwer - Japans

Mijn naam is Isamu, en zolang ik me kan herinneren, is de berg mijn metgezel geweest. Ik word wakker met het geluid van mijn hamer en beitel, terwijl ik stukjes van de grote stenen kliffen afbreek onder de uitgestrekte blauwe hemel, en ik ben gelukkig met mijn eenvoudige leven. Maar op een snikhete middag viel er een schaduw over mijn werk, en ik zag iets wat een zaadje van ontevredenheid in mijn hart plantte. Dit is het verhaal over hoe ik de ware betekenis van macht leerde kennen, een verhaal dat in Japan van generatie op generatie is doorgegeven, en dat simpelweg bekendstaat als De Steenhouwer.

Mijn wereld bestond uit steen en lucht. Elke ochtend begroette de zon me door de oostelijke hemel te schilderen in tinten van roze en goud, haar licht glinsterend op de gepolijste kop van mijn hamer. De berg, mijn stille, kolossale metgezel, stond voor me, zijn granieten gezicht een doek voor mijn levenswerk. Ik was een steenhouwer, en mijn dagen waren een gestaag ritme van hamer tegen beitel, van stof in de lucht en het bevredigende gekraak van steen dat toegaf aan mijn wil. Ik hield van dit leven, de eenvoud, de voorspelbaarheid. Ik was tevreden, dacht ik, met het eerlijke zweet op mijn voorhoofd en de vaste grond onder mijn voeten. Maar tevredenheid kan zo breekbaar zijn als een spinnenweb in de ochtenddauw. Op die ene middag, toen een prins in een schitterende draagstoel voorbijkwam, beschermd tegen de zon die mij kwelde, voelde ik een verlangen dat mijn hele wereld zou veranderen. Zijn leven leek zo moeiteloos, zo machtig. In dat moment begreep ik het niet, maar mijn reis van wensen was al begonnen.

Het beeld van de prins achtervolgde me. Die nacht kon ik niet slapen. Het geritsel van mijn stromat voelde ruw aan en de eenvoudige smaak van rijst en ingelegde groenten leek flauw. "O, was ik maar een prins." riep ik naar de stille berg, mijn stem echoënd in de duisternis. "Om beschermd te zijn tegen de zon en gedragen te worden boven de stoffige aarde.". Een gefluister, als het ritselen van oude bladeren, antwoordde me. "Je wens is gehoord, Isamu." Ik knipperde met mijn ogen en mijn nederige hut loste op. Ik was niet langer gekleed in grof katoen, maar in lagen van de fijnste zijde. Ik lag niet op een mat, maar op pluchen kussens in een gouden draagstoel, precies zoals die ik had gezien. Bedienden renden om me heen en boden me zoet fruit en koel water aan. Ik was een prins. Een tijdlang was het magnifiek. Ik genoot van de luxe, het respect en het pure gemak ervan.

Maar mijn tevredenheid was van korte duur. Tijdens een processie voelde ik de meedogenloze hitte van de zon, zelfs door de zijde van mijn parasol. Haar stralen waren als duizend kleine naalden, en ik zag hoe de boeren op de velden beneden verwelkten onder haar kracht. De zon boog niet voor prinsen; zij beheerste de wereld. "De zon is machtiger dan welke prins dan ook." dacht ik met een vlaag van frustratie. "Ik wou dat ik de zon was.". De stem van de geest keerde terug, een laag gebrom in de lucht. "Het zij zo." Onmiddellijk was ik geen man meer, maar een vlammende bol van vuur die in de oneindige hemel hing. Mijn macht was absoluut. Ik kon de velden verschroeien, rivieren laten opdrogen en zelfs de rijkste prinsen laten zweten in hun draagstoelen. Ik was magnifiek, een hemelse koning. Maar terwijl ik brandde van trots, dreef er een donkere, logge vorm voor me langs. Een wolk. Ze blokkeerde mijn licht en wierp een koele schaduw op de aarde die ik zo trots had verbrand. Mijn gouden stralen waren nutteloos tegen haar vochtige, grijze massa. Ik was weer machteloos.

"Dit is woedend." brulde ik, mijn stem de stille furie van hitte. "De wolk tart mij. Dan zal ik de wolk zijn.". De wens werd ingewilligd. Ik werd een uitgestrekte, golvende wolk, zwaar van ongestorte regen. Ik verzamelde vocht en liet stortbuien los op de aarde, waardoor branden werden geblust en rivieren overstroomden. Ik kon de zon verbergen en de wereld doorweken. Maar mijn triomf was vluchtig. Een grote kracht begon me te duwen, aan mijn randen te trekken en me tegen mijn wil door de lucht te jagen. Het was de wind. De wind was mijn meester, vormde me, dreef me, een onzichtbare kracht die ik niet kon weerstaan. "Nee." brulde ik. "Ik laat me niet duwen. Ik wou dat ik de wind was.". De transformatie was onmiddellijk. Ik was vormloos, onzichtbaar, een huilende natuurkracht. Ik schreeuwde door bergpassen, boog oude bomen naar mijn wil en joeg de zee op tot een razernij. Ik was pure, ontembare energie. Ik was niet te stoppen. Dacht ik. Ik wierp mijn volle kracht tegen de grote berg, precies degene waar ik ooit had gewerkt. Ik huilde, ik duwde, ik raasde. Maar de berg bewoog niet. Hij stond stil, immens en onverschillig voor mijn woede. Hij brak mijn kracht, zijn rotsachtige piek onverzettelijk. Op dat moment wist ik het. De berg was de ultieme macht. "Ik wou," fluisterde ik, mijn stem een stormwind, "dat ik de berg was."

En zo werd ik de berg. Ik was immens, solide, diep geworteld in de aarde. De zon scheen op me, maar ik verbrandde niet. De wolken regenden op me, maar ik spoelde niet weg. De wind huilde tegen mijn kliffen, maar ik beefde niet. Ik was eeuwig, onbeweeglijk, en eindelijk voelde ik een diep, rommelend gevoel van vrede. Niets, dacht ik, is sterker dan ik nu ben. Ik was het toppunt van macht, de belichaming van kracht. Ik stond daar voor wat eeuwen leken, keek hoe de seizoenen op mijn hellingen veranderden, en voelde de langzame, geduldige groei van bomen op mijn huid van rots. Ik was compleet.

Maar toen voelde ik iets. Een zwakke, aanhoudende trilling aan mijn basis. Een klein, ritmisch getik. Tik. Tik. Tik. Ik concentreerde mijn enorme bewustzijn op de sensatie. Ver, ver beneden zag ik een minuscuul figuurtje. Hij was klein, gekleed in eenvoudige kleren en bedekt met een fijne laag stof. In zijn handen hield hij een hamer en een beitel. Hij was een steenhouwer. Hij hakte stukjes van mijn fundament af, veranderde mijn vorm, stukje bij beetje, met zijn geduldige, vastberaden werk. Een diepgaand besef overspoelde me, krachtiger dan enige storm die ik ooit als wolk had gecreëerd. De nederige steenhouwer, met zijn eenvoudige gereedschap en onwrikbare doel, bezat de macht om de berg zelf te veranderen. Ware kracht lag niet in het zijn van de zon, of de wolk, of zelfs de onbeweeglijke berg. Het lag in de vaardigheid, de toewijding en het doel dat ik al had. De kracht om te creëren, te vormen, te veranderen. "Ik wou," dacht ik, met een helderheid die ik tijdens al mijn transformaties niet had gevoeld, "dat ik weer mezelf was. Ik wou dat ik een steenhouwer was." Mijn laatste wens werd ingewilligd. Ik stond weer op de vaste aarde, met mijn eigen hamer en beitel in mijn handen. Ik keek naar de grote berg, niet met afgunst, maar met een diep gevoel van verbondenheid en tevredenheid. Dit verhaal, een zen-parabel uit Japan, herinnert ons eraan dat geluk niet wordt gevonden door iets anders te worden, maar door de kracht en waarde die we al bezitten te omarmen. Het leert ons dat de grootste kracht te vinden is in een eenvoudig leven, geleefd met een doel.