Upadek Muru Berlińskiego

Nazywam się Anna i kiedy byłam małą dziewczynką, moje miasto, Berlin, miało głęboką bliznę. Nie była to blizna na skórze, ale ogromna, szara betonowa ściana, która przecinała ulice, parki, a nawet domy. Dorośli nazywali ją Murem Berlińskim. Dla mnie był to potwór, który dzielił wszystko na dwie części: nasz Wschód i ich Zachód. Po drugiej stronie mieszkała moja babcia, której nigdy nie spotkałam. Mama pokazywała mi jej zdjęcia i opowiadała historie, ale mur stał między nami jak wysoka, cicha góra, której nie dało się przejść. Zbudowano go, jak szeptali dorośli, żeby ludzie tacy jak my nie mogli uciec na Zachód, gdzie życie podobno było inne, pełne kolorów i wolności. Czasami w telewizji widziałam fragmenty Berlina Zachodniego. Wyglądał jak magiczne miejsce z jasnymi światłami i sklepami pełnymi zabawek. My żyliśmy w świecie szarości, a mur był najszarszą rzeczą ze wszystkich. Każdego dnia, idąc do szkoły, widziałam wieże strażnicze i czułam na sobie wzrok żołnierzy. To było uczucie, jakbyśmy mieszkali w wielkim, zamkniętym pudełku, a klucz był po drugiej stronie.

Jednak jesienią 1989 roku coś zaczęło się zmieniać. Powietrze, które zawsze wydawało się ciężkie i ciche, nagle zaczęło drżeć od szeptów. Dorośli rozmawiali ze sobą ściszonymi głosami, a w ich oczach widziałam nową iskrę – nadzieję. Na ulicach widziałam coraz więcej ludzi maszerujących spokojnie, trzymających świece i transparenty z napisami „Jesteśmy ludem!”. Nie do końca rozumiałam, o co chodzi, ale czułam, że dzieje się coś ważnego, coś, co może zmienić nasze życie na zawsze. Wszystko osiągnęło punkt kulminacyjny wieczorem 9 listopada. Siedzieliśmy w naszym małym salonie, oglądając wiadomości. Na ekranie pojawił się urzędnik państwowy, pan Günter Schabowski. Mówił trochę chaotycznie, a potem, prawie przez przypadek, ogłosił, że obywatele NRD mogą swobodnie podróżować. W pokoju zapadła cisza. Tata wpatrywał się w telewizor z otwartymi ustami. Mama zakryła dłonie na twarzy. Czy to możliwe? Czy naprawdę mogliśmy przejść na drugą stronę? Po chwili niedowierzania w domu zapanowało radosne poruszenie. Tata powiedział: „Musimy to sprawdzić. Idziemy do muru!”. Ubrałam się najszybciej jak umiałam, serce biło mi jak szalone. Kiedy wyszliśmy na zewnątrz, ulice były już pełne ludzi. Wszyscy szli w jednym kierunku – w stronę potwora z betonu.

Dotarliśmy do przejścia granicznego na Bornholmer Strasse. Był tam ogromny tłum, ale nikt nie krzyczał ze złości. Wszyscy skandowali razem: „Otwórzcie bramę! Otwórzcie bramę!”. Było w tym coś magicznego, siła tysięcy głosów domagających się wolności. Patrzyłam na twarze strażników granicznych. Byli zdezorientowani i zdenerwowani, rozmawiali przez telefony, nie wiedząc, co robić. A potem stało się coś, czego nigdy nie zapomnę. Z głośnym zgrzytem metalowa brama powoli się otworzyła. Przez chwilę nikt się nie ruszał, jakbyśmy nie mogli uwierzyć własnym oczom. A potem tłum ruszył naprzód, a wraz z nim ja i moja rodzina. Przeszłam przez bramę, trzymając mocno rękę taty. Pierwszy krok w Berlinie Zachodnim był jak wejście do innego świata. Wszędzie były neony, głośna muzyka i ludzie, którzy witali nas z uśmiechami i łzami w oczach. Ktoś podał mi tabliczkę czekolady, jakiej nigdy wcześniej nie jadłam. Widziałam rodziny, które padały sobie w ramiona po latach rozłąki. To była najszczęśliwsza noc na świecie. Później tej nocy ludzie zaczęli przynosić młotki i dłuta, i odłupywać kawałki muru. Dźwięk uderzeń o beton był najpiękniejszą muzyką. Patrząc wstecz, widzę, że tamtej nocy nie tylko mur się zawalił. Zrozumiałam, że nawet najwyższe mury nie mogą powstrzymać ludzi, którzy pragną być razem i być wolni.