Hans Christian Andersen

Olá! O meu nome é Hans Christian Andersen, e quero contar-vos uma história — a minha história! Começa há muito, muito tempo, a 2 de abril de 1805, numa pequena cidade dinamarquesa chamada Odense. O meu pai era um sapateiro bondoso que enchia a minha cabeça com contos maravilhosos, e a minha mãe era uma lavadeira com um coração caloroso. Não tínhamos muito dinheiro, mas tínhamos muita imaginação. O meu maior tesouro era um pequeno teatro de marionetas que o meu pai construiu para mim. Eu passava horas a criar peças e a fazer as minhas marionetas dançar, sonhando com uma vida num palco verdadeiro. O meu pai ensinou-me a ler e a amar histórias, e mesmo que a nossa casa fosse pequena, a minha mente estava cheia de reis, sereias e animais falantes. Estes primeiros anos, repletos de imaginação, prepararam o palco para toda a minha vida, mesmo que eu ainda não o soubesse.

Quando eu tinha apenas catorze anos, em 1819, fiz a minha pequena mala e viajei para a grande cidade de Copenhaga, determinado a tornar-me famoso. Mas a cidade não foi tão acolhedora como eu esperava. As pessoas achavam que eu era um rapaz estranho e desajeitado, com uma imaginação ainda mais estranha. Tentei ser ator, cantor e bailarino, mas não era bem o ideal para nenhuma dessas coisas. Sentia-me um pouco como uma das minhas próprias personagens — o Patinho Feio — sozinho e incompreendido. Foi um período muito difícil, e muitas vezes pensei em desistir e voltar para casa. No entanto, quando estava prestes a perder a esperança, um homem bondoso chamado Jonas Collin, que era diretor no Teatro Real, viu algo de especial em mim. Ele acreditou no meu potencial e ajudou-me a ir para a escola. Pela primeira vez, senti que alguém acreditava nos meus sonhos, e isso deu-me a força para continuar.

Com a minha nova educação, comecei a escrever. Escrevi poemas, peças de teatro e romances sobre as minhas viagens por toda a Europa. Mas a minha verdadeira paixão eram os contos de fadas. Em 1835, publiquei o meu primeiro livrinho deles. Escrevi sobre uma pequena sereia que ansiava por uma vida em terra, um imperador que foi enganado a usar roupas invisíveis e um patinho desajeitado que se transformou num belo cisne. Muitas das minhas histórias estavam cheias dos meus próprios sentimentos de esperança, tristeza e o desejo de pertencer. Histórias como 'A Princesa e a Ervilha' e 'A Pequena Vendedora de Fósforos' saíram diretamente do meu coração. Descobri que, ao escrever estes contos, podia partilhar o meu coração com o mundo e mostrar às pessoas que há magia e maravilha por todo o lado, se soubermos onde procurar. As minhas histórias não eram apenas para crianças; eram para todos os que alguma vez se sentiram pequenos ou diferentes.

Com o passar dos anos, as minhas histórias voaram do meu pequeno quarto em Copenhaga para países de todo o mundo. O rapaz que antes se sentia um estranho estava agora a contar histórias a crianças e adultos por todo o lado. Faleceu a 4 de agosto de 1875, mas as minhas histórias continuam vivas. Elas lembram-nos que não há problema em ser diferente, que a bondade é um verdadeiro tesouro e que nunca, jamais, devemos desistir dos nossos sonhos. Por isso, da próxima vez que te sentires como um patinho feio, lembra-te da minha história e sabe que um belo cisne pode estar à tua espera, pronto para voar.