A Roupa Nova do Imperador - Dinamarquês

O meu nome não é importante, na verdade. Eu era apenas uma das muitas crianças que brincavam nas ruas de calçada da nossa grande capital, uma cidade que brilhava com latão polido e sussurrava com o farfalhar de sedas caras. O nosso Imperador era um homem que amava mais a roupa do que qualquer outra coisa — mais do que desfiles, mais do que conselhos sábios e, certamente, mais do que o seu povo. Esta é a história de como esse amor pela elegância levou ao dia mais embaraçoso da sua vida, um conto que talvez conheças como A Roupa Nova do Imperador. O ar na nossa cidade zumbia sempre com uma estranha espécie de pressão, a necessidade de parecer perfeito e dizer a coisa certa. O Imperador gastava todo o seu dinheiro em trajes novos, um para cada hora do dia, e os seus conselheiros passavam todo o tempo a admirá-los. Parecia que a cidade inteira era um palco, e todos estavam a atuar, com medo de serem os únicos a não se enquadrarem. Eu costumava observar as procissões reais da minha janela, vendo o desfile interminável de veludo, fio de ouro e joias, e perguntava-me se alguém alguma vez era verdadeiramente honesto sobre o que pensava.

Um dia, dois estranhos chegaram à cidade. Não estavam vestidos com elegância, mas portavam-se com um ar de imensa confiança. Apresentaram-se como mestres tecelões, afirmando que podiam criar o tecido mais magnífico que se possa imaginar. Este tecido, anunciaram na praça pública, não só era belo, mas também mágico: era completamente invisível para qualquer pessoa que fosse inapta para o seu cargo ou imperdoavelmente tola. O Imperador, intrigado e um pouco inseguro, contratou-os imediatamente, dando-lhes um quarto no palácio, montes de fio de ouro e a seda mais fina. Os dias transformaram-se em semanas. Os tecelões descreviam os padrões deslumbrantes e as cores vibrantes a quem os visitava, mas os seus teares permaneciam vazios. O Imperador enviou o seu velho ministro de maior confiança para verificar o progresso deles. O pobre homem olhou para os teares vazios, com o coração a bater descompassadamente. Não conseguia ver nada. Mas admiti-lo significaria que era inapto para o seu trabalho. Por isso, elogiou o tecido inexistente de forma pródiga. Outro funcionário foi enviado, e fez o mesmo. Em breve, toda a cidade fervilhava com conversas sobre as maravilhosas roupas invisíveis, e todos fingiam que as conseguiam ver, cada pessoa aterrorizada por ser considerada tola pelos seus vizinhos. Eu ouvia os sussurros no mercado, as grandiosas descrições de cores como o pôr do sol e padrões como a luz das estrelas, e sentia um nó de confusão no estômago. Como é que todos conseguiam ver algo que eu nem sequer conseguia imaginar?

Finalmente, chegou o dia da grande procissão. O Imperador, despido até à roupa interior, permitiu que os vigaristas o 'vestissem' com o seu novo fato. Os seus camareiros fingiram levantar a longa cauda invisível. Ao sair para as ruas, um silêncio caiu sobre a multidão, seguido por uma onda de aplausos forçados. 'Magnífico.' 'Excecional.' 'Que caimento.' gritavam todos. Todos, menos eu. Eu estava com os meus pais, espremido na primeira fila, e tudo o que via era o Imperador a passear em roupa interior. Não era magnífico; era apenas... ridículo. Antes que me pudesse conter, as palavras saíram-me da boca, claras e altas: 'Mas ele não leva nada vestido.' Uma onda de silêncio, depois um risinho, e em seguida uma gargalhada varreu a multidão à medida que as minhas palavras eram repetidas. 'A criança tem razão. Ele não leva nada vestido.' O Imperador estremeceu, percebendo a terrível verdade, mas manteve a cabeça erguida e continuou a procissão até ao fim. Os dois vigaristas já tinham partido há muito, com os bolsos cheios de ouro. A história, registada pela primeira vez pelo grande autor dinamarquês Hans Christian Andersen a 7 de abril de 1837, tornou-se mais do que apenas um conto engraçado sobre um governante vaidoso. Tornou-se um lembrete de que, por vezes, a verdade é simples, e é preciso a honestidade de uma criança para dizer o que todos os outros têm demasiado medo de admitir. Esta história não vive apenas em livros antigos; vive em desenhos animados, em ditados que usamos hoje como 'o rei vai nu', e na coragem que é necessária para defender o que sabemos que está certo, mesmo quando estamos completamente sozinhos.