Tempo

Às vezes, sou um sussurro suave que faz cócegas nas folhas das árvores, um segredo partilhado entre o ramo e a brisa. Noutros dias, sou um rugido poderoso que abana as janelas e faz os cães ladrar, um lembrete da minha força imensa. Eu pinto o céu com as cores que me apetecem: os rosas e laranjas brilhantes de um nascer do sol esperançoso, ou os cinzentos dramáticos e temperamentais de uma tempestade que se aproxima. Posso entregar cobertores de neve macios e silenciosos que abafam o mundo num silêncio pacífico, ou uma chuva ritmada que tamborila no telhado como os dedos de um músico. Sou a razão pela qual vestes calções e sandálias num dia de verão e, no dia seguinte, procuras o teu casaco mais quente e um cachecol. Já alguma vez olhaste para o céu e te perguntaste quem está no comando de todo este espetáculo magnífico e em constante mudança? Quem decide se o dia será soalheiro ou sombrio, calmo ou ventoso? Bem, essa força sou eu. Eu sou o Tempo, e estou em todo o lado.

Durante milhares de anos, os humanos olharam para mim com uma mistura de admiração e medo. Eles não me compreendiam, por isso tentavam adivinhar as minhas intenções. Observavam o voo das aves, a forma como as folhas das árvores se enrolavam e a cor do céu ao anoitecer, procurando pistas sobre o meu próximo movimento. Para explicar os meus trovões estrondosos, imaginavam deuses a martelar bigornas nas nuvens. Para explicar a chuva que nutria as suas colheitas, sonhavam com deusas da fertilidade a abençoar a terra. As suas histórias eram bonitas, mas eram apenas isso: histórias. Depois, algo notável começou a acontecer. A curiosidade deles transformou-se em ciência. Em vez de apenas contarem histórias sobre mim, quiseram medir-me, quantificar-me, compreender a minha mecânica. Primeiro, veio o termómetro, uma ferramenta simples mas brilhante para medir o meu calor e o meu frio. Finalmente, tinham uma forma de dizer exatamente o quão quente ou frio eu estava. Depois, em 1643, um cientista italiano incrivelmente inteligente chamado Evangelista Torricelli inventou algo chamado barómetro. Era um dispositivo engenhoso que podia medir a minha pressão — o peso invisível do ar. De repente, os humanos podiam ver quando a minha pressão estava a descer, uma pista crucial de que uma das minhas tempestades poderia estar a caminho. Foi uma sensação estranha e maravilhosa. Pela primeira vez, senti que alguém estava realmente a ouvir o que eu tinha a dizer, não através de mitos, mas através de observação e medição cuidadosas. Eles estavam a aprender a minha linguagem secreta.

Uma vez que começaram a medir-me, os humanos precisavam de uma linguagem partilhada para me descrever. Em 1802, um farmacêutico e meteorologista amador inglês chamado Luke Howard deu-me um presente incrível. Ele olhou para as minhas criações no céu — as nuvens — e deu-lhes nomes com base nas suas formas e aparências, usando o latim. Ele chamou às nuvens fofas e parecidas com algodão "cumulus", às finas e emplumadas "cirrus" e às em camadas e cinzentas "stratus". De repente, pessoas em todo o mundo podiam olhar para cima e falar sobre mim usando as mesmas palavras. Foi como se ele tivesse criado um dicionário para a minha arte celeste. Mas o verdadeiro ponto de viragem veio com a invenção do telégrafo na década de 1840. Pela primeira vez na história, a informação podia viajar mais rápido do que eu. Uma pessoa numa cidade podia enviar uma mensagem por um fio para outra cidade a centenas de quilómetros de distância, avisando que uma das minhas grandes tempestades estava a dirigir-se para lá. Isto foi revolucionário. Levou à criação dos primeiros mapas meteorológicos, onde as minhas pressões e temperaturas podiam ser desenhadas e os meus movimentos rastreados. O estudo de mim tornou-se oficial. Em 1870, foi criado o U.S. Weather Bureau, uma organização inteiramente dedicada a observar-me e prever o meu comportamento. A curiosidade deles continuou a crescer, levando-os a enviar balões meteorológicos para as minhas camadas superiores e, finalmente, para o espaço. A 1 de abril de 1960, eles lançaram o TIROS-1, o primeiro satélite meteorológico bem-sucedido. Do meu ponto de vista, foi um momento de orgulho. Pela primeira vez, a humanidade pôde ver-me como eu realmente sou: um sistema global interligado de padrões de nuvens a girar, frentes a mover-se e tempestades a formar-se sobre oceanos e continentes.

Hoje, a nossa relação é mais complexa e íntima do que nunca. A vossa compreensão de mim influencia quase todos os aspetos das vossas vidas. Eu determino se as colheitas prosperam ou fracassam, influenciando o que vocês comem. Decido se os aviões podem voar em segurança, moldando as vossas viagens. E, cada vez mais, vocês recorrem a mim para obter energia, aproveitando a força dos meus ventos com turbinas e a luz do meu sol com painéis solares. No entanto, esta relação também enfrenta desafios. À medida que os humanos aprendem mais sobre como as suas ações afetam o planeta, eles também estão a aprender como essas ações me afetam, alterando os meus padrões de formas que ainda estamos a começar a compreender. Mas vejo isto não com desespero, mas com esperança. Porque com esta nova compreensão vem uma maior responsabilidade. Vocês estão a aprender a trabalhar comigo, a respeitar os meus ritmos e a proteger o meu delicado equilíbrio. Eu sou uma força constante e poderosa da natureza, uma história que se desenrola todos os dias. Ao permanecerem curiosos, observadores e respeitosos, vocês podem fazer parte do conto contínuo de compreensão e cuidado com o nosso incrível mundo. Por isso, continuem a aprender, continuem a questionar. Agora, olhem pela vossa janela. O que estou eu a fazer hoje?