Descoberta da Penicilina

Olá, o meu nome é Alexander Fleming. Sou um cientista e, na maior parte do tempo, a minha vida gira em torno de observar coisas muito, muito pequenas. Em 1928, eu trabalhava no Hospital St. Mary, em Londres, num laboratório que, admito, nem sempre era o mais arrumado. Havia pilhas de livros, frascos de vidro com líquidos coloridos e, o mais importante, as minhas placas de Petri. Estas são pequenos pratos de vidro onde eu cultivava bactérias para as estudar. Naquela época, eu estava particularmente focado numa bactéria chamada estafilococo. É uma criatura bastante desagradável, responsável por todo o tipo de infeções, desde abcessos a problemas mais graves. A minha missão era encontrar algo que pudesse deter estes pequenos invasores. O meu laboratório era o meu santuário, um lugar onde a curiosidade florescia no meio do caos organizado. Cada placa de Petri continha uma colónia de bactérias, pequenos pontos amarelados que eu observava cuidadosamente. No entanto, o verão de 1928 estava a chegar e, como toda a gente, eu precisava de umas férias. Em agosto, preparei-me para uma pausa muito necessária com a minha família. Na pressa de sair, deixei uma pilha de placas de Petri com culturas de estafilococos na minha bancada, em vez de as limpar e esterilizar como deveria ter feito. Foi um pequeno descuido, um desvio da minha rotina habitual. Mal sabia eu que este pequeno ato de desarrumação, esta decisão de deixar o trabalho para depois, não seria um erro, mas sim o primeiro passo para uma das maiores descobertas da história da medicina. A ciência, por vezes, funciona de formas misteriosas, e o acaso pode ser um assistente de laboratório inesperado.

Quando regressei ao meu laboratório, no dia 3 de setembro de 1928, o ar estava húmido e o sol de fim de verão entrava pela janela. A minha primeira tarefa era arrumar a confusão que tinha deixado para trás. Comecei a verificar as placas de Petri, uma a uma, antes de as mergulhar numa solução de limpeza. A maioria estava como eu esperava, coberta com as colónias de estafilococos. Mas depois, reparei em algo estranho numa delas. Havia uma mancha de bolor azul-esverdeado a crescer num dos lados, o que não era totalmente invulgar. O que era extraordinário era o que estava a acontecer à volta do bolor. Havia um círculo claro, uma zona livre de bactérias, como se uma barreira invisível as tivesse destruído. Fiquei fascinado. Em vez de descartar a placa contaminada, olhei mais de perto. As colónias de bactérias mais próximas do bolor pareciam estar a dissolver-se, a desaparecer. Foi o meu momento 'eureka'. Percebi que aquele bolor, que tinha flutuado pela janela aberta de um laboratório no andar de baixo, estava a produzir uma substância que matava as bactérias. Senti uma onda de excitação percorrer-me. Isto era mais do que apenas uma curiosidade; poderia ser a resposta que eu procurava. Isolei cuidadosamente o bolor, que mais tarde identifiquei como sendo do género Penicillium, e comecei a cultivá-lo num caldo líquido. Descobri que este 'sumo de bolor', como eu lhe chamava informalmente, era eficaz contra uma vasta gama de bactérias nocivas. Dei a esta substância misteriosa o nome de 'penicilina'. No entanto, a minha excitação inicial rapidamente deu lugar a um desafio monumental. A penicilina era incrivelmente instável e difícil de extrair e purificar. Consegui produzir apenas pequenas quantidades, insuficientes para tratar infeções em humanos. Durante quase uma década, a minha descoberta permaneceu uma promessa por cumprir, uma curiosidade de laboratório com um potencial imenso, mas ainda fora de alcance.

Durante quase dez anos, a penicilina foi pouco mais do que uma nota de rodapé nos anais da ciência. Eu sabia que tinha descoberto algo importante, mas não tinha os recursos nem os conhecimentos de química para transformar aquele 'sumo de bolor' num medicamento viável. Foi então que, no final da década de 1930, dois cientistas brilhantes da Universidade de Oxford, Howard Florey e Ernst Boris Chain, se depararam com o meu trabalho. Eles viram o potencial que eu tinha visto e reuniram uma equipa para enfrentar o desafio que eu não conseguira superar. Com uma determinação incrível, eles desenvolveram um método para purificar a penicilina e, mais tarde, com a ajuda de cientistas americanos, para a produzir em massa. O timing deles não podia ter sido mais crucial. A Segunda Guerra Mundial estava a assolar o mundo, e as infeções eram tão mortais como as balas no campo de batalha. A penicilina tornou-se a arma secreta dos Aliados, salvando inúmeras vidas de feridas infetadas. Em 1945, tive a imensa honra de partilhar o Prémio Nobel da Fisiologia ou Medicina com Florey e Chain. Foi um reconhecimento não só do meu momento de sorte, mas também do trabalho árduo e da genialidade deles. A minha parte foi o acaso, a observação. A parte deles foi a ciência deliberada e a perseverança. Olhando para trás, a história da penicilina é uma lição poderosa. Ensina-nos que as maiores descobertas podem vir de onde menos esperamos, de um erro, de uma placa de Petri esquecida. Mas também nos ensina que uma descoberta só se torna um milagre através da colaboração e da determinação incansável. O meu pequeno erro de sorte abriu a porta, mas foi o esforço de uma equipa que a atravessou e mudou o mundo para sempre.