Guerra Civil Americana

O meu nome é Abraham Lincoln, e sempre vi os Estados Unidos não apenas como um país, mas como uma grande e maravilhosa família. Uma família que se estendia desde as florestas do Maine até às costas ensolaradas da Flórida, unida por uma promessa de liberdade e igualdade. Mas, quando me tornei um homem, a nossa família estava em profunda discórdia. A causa desta discórdia era um mal terrível e antigo: a escravatura. Eu via a escravatura como uma mancha profunda na alma da nossa nação, a prática de uma pessoa ser dona de outra, roubando-lhe a sua liberdade e a sua própria humanidade. Como poderíamos afirmar, como os nossos fundadores escreveram, que todos os homens são criados iguais, se milhões viviam em cativeiro? Esta questão pairava sobre nós como uma nuvem de tempestade, escurecendo o nosso futuro.

Em 1860, fui eleito o décimo sexto presidente. Em vez de ser um momento de celebração, a minha eleição foi o relâmpago que finalmente fez rebentar a tempestade. Muitos dos estados do Sul, cujas economias dependiam do trabalho de pessoas escravizadas, viam-me como uma ameaça ao seu modo de vida. Não acreditaram na minha promessa de que não iria interferir com a escravatura onde ela já existia; temiam que eu a abolisse completamente. E assim, um a um, tomaram a decisão de partir. Decidiram deixar a nossa família nacional, a União, e formar o seu próprio país. O meu coração ficou pesado de uma tristeza que mal consigo descrever. Parecia um pesadelo. A casa que os nossos antepassados construíram estava a dividir-se contra si mesma. Eu sabia nos meus ossos que uma casa dividida não pode subsistir. Eu tinha a responsabilidade de manter a nossa família unida, mas sentia que uma luta terrível, uma guerra entre irmãos, estava a aproximar-se, e eu rezava para ter a força e a sabedoria para guiar a nossa nação através da escuridão que se avizinhava.

Os anos que se seguiram, de 1861 a 1865, foram os mais difíceis da minha vida e da história da nossa nação. Ser presidente durante uma guerra civil é um fardo que eu não desejaria a ninguém. A Casa Branca, normalmente um lugar de política e progresso, tornou-se o centro nervoso de uma luta pela sobrevivência da nação. Todos os dias, chegavam despachos telegráficos da frente de batalha, muitas vezes com notícias de perdas terríveis. Eu lia as listas de mortos e feridos, e cada nome representava um mundo de dor para uma família algures no país. Lia cartas de soldados que sentiam saudades de casa, de mães que tinham perdido os seus filhos e de esposas que rezavam pelo regresso dos seus maridos. O sofrimento humano da guerra pesava sobre mim a cada momento. Não me concentrava nas estratégias ou na glória das batalhas, mas sim no imenso custo humano.

Durante muito tempo, o meu principal objetivo foi simplesmente preservar a União, manter a nossa família nacional intacta. Mas à medida que a guerra se arrastava, percebi que isso não era suficiente. Não podíamos simplesmente voltar ao que éramos; tínhamos de nos tornar algo melhor. A guerra tinha de ter um propósito moral mais elevado. E assim, tomei a decisão mais importante da minha presidência. A 1 de janeiro de 1863, emiti a Proclamação de Emancipação. Este documento declarava que todas as pessoas escravizadas nos estados rebeldes eram, a partir daquele momento, e para sempre, livres. De repente, a guerra já não era apenas sobre preservar uma nação, mas sobre forjar uma nação de verdadeira liberdade para todos. Mais tarde nesse ano, em novembro de 1863, viajei para Gettysburg, na Pensilvânia, local de uma das batalhas mais sangrentas da guerra. Pediram-me que dissesse algumas palavras na dedicação de um cemitério para os soldados que lá caíram. Eu queria que o meu discurso fosse breve, mas que capturasse a enormidade do seu sacrifício. Falei de um "novo nascimento da liberdade" e da minha esperança de que o nosso governo, um governo "do povo, pelo povo, para o povo, não perecerá da face da Terra". Queria que todos se lembrassem que aqueles homens não tinham morrido em vão; eles morreram para que a nossa nação pudesse viver, mais forte e mais justa do que nunca.

Finalmente, após quatro longos e sangrentos anos, a guerra terminou em abril de 1865. O sentimento que varreu a nação não foi de alegria triunfante, mas de um alívio profundo e exausto. A nossa família nacional tinha sobrevivido, mas estava profundamente ferida, com cicatrizes que levariam gerações a sarar. Agora começava o trabalho mais difícil de todos: a cura. No meu segundo discurso de tomada de posse, proferido apenas um mês antes do fim da guerra, tentei definir o caminho a seguir. Pedi aos meus compatriotas que agissem "com malícia para ninguém, com caridade para todos... para ligar as feridas da nação". Não havia lugar para ódio ou vingança. O nosso objetivo tinha de ser reconstruir, perdoar e dar as boas-vindas aos estados do Sul de volta à família, para que pudéssemos ser novamente um só povo.

O custo da guerra foi imenso, com centenas de milhares de vidas perdidas e uma nação deixada em ruínas. Mas o seu legado também foi profundo. A União foi preservada e, mais importante ainda, milhões de pessoas foram libertadas da escravidão. A nossa nação renasceu, purificada pelo fogo, com uma nova dedicação ao princípio de que todos são verdadeiramente criados iguais. O trabalho, claro, não estava terminado. A jornada para garantir que todas as pessoas no nosso grande país sejam tratadas com justiça e dignidade é contínua. Mas tínhamos dado um passo de gigante, provando que uma nação concebida em liberdade podia suportar a sua mais sombria provação e emergir mais forte e mais esperançosa para o futuro.