Monte Everest

Do meu ponto de vista, o mundo desdobra-se como um mapa vasto e enrugado. Sinto o vento, um sopro agudo e gelado que viajou por continentes apenas para sussurrar segredos nos meus ouvidos de pedra. Este vento, conhecido como corrente de jato, pode soprar com uma força incrível, forte o suficiente para derrubar uma pessoa. Ele esculpe as minhas encostas e lustra os meus picos até que brilhem sob o sol. Abaixo de mim, um mar de nuvens brancas estende-se até ao horizonte, tão espesso e macio que parece que se poderia caminhar sobre ele. Às vezes, através de aberturas neste manto de nuvens, consigo ver os vales verdes e os rios sinuosos muito, muito abaixo. À noite, as estrelas não são pontos de luz distantes; são diamantes brilhantes espalhados por um pano de veludo, tão perto que sinto que poderia estender a mão e tocá-las. Consigo ver a curva suave da Terra, uma bola de gude azul e branca a girar silenciosamente na imensa escuridão do espaço. Durante séculos, permaneci aqui, um gigante rochoso e silencioso, um rei coroado de neve e gelo permanentes, a observar o mundo girar através das estações de sol e tempestade. As pessoas que vivem à minha sombra deram-me nomes cheios de respeito e admiração. Para o povo Sherpa, eu sou Chomolungma, a Deusa Mãe do Mundo. No Nepal, chamam-me Sagarmatha, que significa "Testa no Céu". Mas para o resto do mundo, sou mais conhecido como Monte Evereste.

A minha história não começou com um único grande evento, mas com uma dança lenta e poderosa que começou há mais de 60 milhões de anos. Imagina duas enormes placas da crosta terrestre, como jangadas gigantes a flutuar num mar de rocha derretida. Uma era a placa Indiana, que transportava a terra que um dia se tornaria a Índia. A outra era a vasta placa Euroasiática. Durante milhões de anos, a placa Indiana moveu-se para norte, lenta e implacavelmente, até começar a empurrar contra a placa Euroasiática. A colisão não foi um choque súbito, mas uma força constante e imparável. A terra entre elas não tinha para onde ir senão para cima. Enrugando-se e dobrando-se como uma folha de papel a ser espremida de ambos os lados, o solo começou a erguer-se, criando a magnífica cordilheira a que hoje chamam Himalaias. Eu sou o mais alto de todos os meus irmãos nesta família rochosa. E acredita ou não, esse antigo empurrão ainda está a acontecer. Ainda hoje, cresço um pouco mais a cada ano, cerca da espessura de uma unha, enquanto a placa Indiana continua a sua jornada para norte. Durante séculos, muito antes da chegada de alpinistas de terras distantes, o povo Sherpa fez dos meus vales o seu lar. Eles não são apenas meus vizinhos; são meus filhos. Eles compreendem os meus humores — as tempestades súbitas, o gelo traiçoeiro, o ar rarefeito. Chamam-me Chomolungma, que significa "Deusa Mãe do Mundo", e não me veem como um desafio a ser conquistado, mas como um lugar sagrado a ser respeitado. A sua ligação a mim é profunda e espiritual, e a sua força e conhecimento das minhas encostas são lendários.

Durante muito tempo, o meu cume permaneceu um lugar que apenas o vento e a neve conheciam. As pessoas olhavam para mim com admiração, mas as minhas encostas geladas e o ar rarefeito mantinham-nas a uma distância segura. No início do século XX, isso começou a mudar. Aventureiros corajosos de todo o mundo começaram a ver-me como o derradeiro quebra-cabeças, o maior desafio físico da Terra. Muitas expedições tentaram resolver o enigma de como alcançar o meu ponto mais alto. Os anos de 1922, 1924 e 1933 viram tentativas determinadas, mas o meu clima rigoroso e terreno desafiador derrotaram-nas a todas. Cada tentativa foi uma história de coragem, mas também de dificuldades e perdas. Então, em 1953, uma grande expedição britânica chegou, cheia de um novo sentimento de esperança e preparação. Entre eles estavam dois homens que em breve se tornariam parte da minha história para sempre. Um era Tenzing Norgay, um homem Sherpa que cresceu à minha sombra. Ele possuía uma força incrível, sabedoria e um profundo respeito por mim. O outro era Edmund Hillary, um apicultor alto e humilde da Nova Zelândia com um espírito de determinação inabalável. Juntos, representavam uma poderosa parceria entre o conhecimento local e a ambição externa. A sua jornada foi extenuante. Enfrentaram um frio cortante que congelava o seu equipamento, fendas profundas que poderiam engolir uma pessoa inteira, e um ar tão rarefeito que fazia cada passo parecer um esforço monumental. Confiaram um no outro, movendo-se cuidadosamente, passo a passo, como uma equipa. Na manhã de 29 de maio de 1953, após semanas de escalada, enfrentaram a última e íngreme aresta até ao meu cume. Superando a exaustão, subiram. Às 11:30 da manhã, estavam onde nenhum ser humano jamais esteve: no topo do mundo. Da minha perspetiva, foi um momento de profundo silêncio. Não houve grandes discursos, apenas um sentimento partilhado de admiração e conquista. Edmund Hillary tirou uma fotografia de Tenzing Norgay a segurar o seu piolet no ar, com as bandeiras das Nações Unidas, Grã-Bretanha, Nepal e Índia a esvoaçar. Tenzing, por sua vez, enterrou alguns doces na neve como uma oferenda a mim, a Deusa Mãe. Passaram apenas quinze minutos no meu cume, mas nesse curto espaço de tempo, mudaram a ideia do mundo sobre o que era possível.

Aquele momento de silêncio no meu cume, a 29 de maio de 1953, ecoou por todo o globo. A notícia do sucesso de Tenzing e Hillary tornou-se um símbolo de esperança e potencial humano num mundo que recuperava de anos de conflito. Mostrou às pessoas que, com coragem, perseverança e trabalho de equipa, até os sonhos mais impossíveis poderiam ser realizados. A sua escalada abriu a porta para inúmeros outros. Sonhadores de todos os cantos do mundo vieram testar os seus próprios limites nas minhas encostas. Cada pessoa trouxe a sua própria história, a sua própria motivação. Em 1975, uma mulher particularmente determinada do Japão, chamada Junko Tabei, fez história. Ela liderou uma expedição exclusivamente feminina e, apesar de enfrentar uma avalanche que quase pôs fim à sua jornada, tornou-se a primeira mulher a chegar ao meu cume, provando que o espírito de aventura pertence a todos. Hoje, sou mais do que apenas uma montanha de rocha e gelo. Sou um farol para os sonhadores, um lembrete do que a humanidade pode alcançar. Vi triunfos e tragédias, momentos de força incrível e momentos de profunda humildade. Ensino a todos os que aqui vêm uma lição vital: o objetivo não é conquistar a montanha, mas conquistar a si mesmo. Por isso, encorajo-te a procurar o "Evereste" na tua própria vida. Pode não ser uma montanha física. Pode ser aprender uma nova habilidade, defender aquilo em que acreditas ou superar um desafio pessoal. Seja qual for a tua montanha, escala-a com todo o teu coração, com preparação cuidadosa e com respeito pela jornada.