Josefa Ortiz de Domínguez

Mein Name ist María Josefa Crescencia Ortiz Téllez-Girón, aber ihr könnt mich einfach Josefa Ortiz de Domínguez nennen. Ich wurde am 8. September 1768 in Valladolid, Neuspanien, geboren, dem Land, das heute als Mexiko bekannt ist. Meine Kindheit war nicht einfach, denn ich verlor meine Eltern, als ich noch sehr jung war. Im Jahr 1789 schickte mich meine Schwester in das Colegio de las Vizcaínas in Mexiko-Stadt. Das war keine gewöhnliche Schule; es war ein Ort, an dem junge Frauen wie ich nicht nur lesen und schreiben lernten, sondern auch mit den neuen Ideen der Aufklärung in Berührung kamen. Dort hörte ich zum ersten Mal von Konzepten wie Freiheit, Gerechtigkeit und den Rechten der Menschen, frei über ihr eigenes Schicksal zu bestimmen. Diese Jahre prägten mein Denken und pflanzten den Samen des Wunsches nach Veränderung in mein Herz.

Im Jahr 1791 schlug mein Leben eine neue Richtung ein, als ich Miguel Domínguez traf und heiratete. Unser gemeinsames Leben führte uns in die Stadt Querétaro, wo Miguel im Jahr 1802 eine wichtige Position als „Corregidor“ erhielt, was so viel wie ein königlicher Verwaltungsbeamter oder Magistrat war. Als seine Frau wurde ich als „La Corregidora“ bekannt. In meiner neuen Rolle hatte ich die Gelegenheit, das Leben der Menschen um mich herum genau zu beobachten. Ich sah das große Unrecht und die Unterdrückung, unter der die indigene Bevölkerung und die in Neuspanien geborenen Menschen spanischer Abstammung, die Criollos, litten. Es wurde mir immer klarer, dass die Herrschaft Spaniens ungerecht war. Ich kam zu der festen Überzeugung, dass Mexiko sein eigenes Schicksal in die Hand nehmen und ein unabhängiges Land werden sollte, frei von der Kontrolle einer fernen Krone.

Um das Jahr 1810 herum begannen mein Mann und ich, in unserem Haus Treffen abzuhalten, die den Lauf der Geschichte verändern sollten. Nach außen hin nannten wir sie „literarische Gesellschaften“, um keinen Verdacht zu erregen. Wir taten so, als würden wir uns treffen, um über Bücher und Poesie zu diskutieren. Doch unser wahrer Zweck war weitaus gefährlicher: Wir planten eine Revolution. Unser Zuhause wurde zum geheimen Zentrum einer Verschwörung für die Unabhängigkeit. Zu unserer Gruppe gehörten mutige Männer wie der Priester Miguel Hidalgo y Costilla und der Hauptmann der Armee, Ignacio Allende. Gemeinsam schmiedeten wir Pläne, um die spanische Herrschaft zu beenden. Doch die Geheimhaltung war schwierig, und Anfang September 1810 erfuhren die spanischen Behörden von unserer Verschwörung. Unser Traum von der Freiheit war in großer Gefahr.

Die Nacht des 15. September 1810 werde ich nie vergessen. Die Nachricht, dass unsere Verschwörung aufgedeckt worden war, hatte uns erreicht. Mein Mann, der um meine Sicherheit fürchtete, sperrte mich in mein Zimmer, um mich aus der Sache herauszuhalten. Aber ich wusste, dass ich nicht tatenlos zusehen konnte, während unsere Mitstreiter ahnungslos in eine Falle liefen. Ich musste sie warnen. Verzweifelt stampfte ich mit dem Fuß auf den Boden, um die Aufmerksamkeit des Stadtwächters zu erregen, der im Raum unter mir wohnte. Als er an die Tür kam, flüsterte ich ihm durch das Schlüsselloch meine dringende Botschaft zu. Ich bat ihn, so schnell wie möglich zu reiten und Hidalgo und Allende zu warnen, dass ihr Plan verraten worden war und sie sofort handeln müssten.

Meine Warnung erreichte ihr Ziel gerade noch rechtzeitig. Als direkte Folge meiner Nachricht versammelte Pater Hidalgo am frühen Morgen des 16. September 1810 die Menschen in der Stadt Dolores und hielt seine berühmte Rede, den „Grito de Dolores“ oder „Schrei von Dolores“. Dieser Schrei war der Funke, der den Mexikanischen Unabhängigkeitskrieg entzündete. Doch mein mutiger Akt hatte seinen Preis. Noch am selben Tag wurde ich von den spanischen Behörden verhaftet. Die folgenden Jahre waren hart; ich wurde in verschiedenen Klöstern gefangen gehalten und erst 1817 wieder freigelassen. Trotz der Gefangenschaft und der Ungewissheit verlor ich nie die Hoffnung auf ein freies Mexiko. Mein Glaube an die Sache, für die wir kämpften, gab mir die Kraft durchzuhalten.

Ich hatte das große Glück, den Tag zu erleben, an dem Mexiko im Jahr 1821 endlich seine Unabhängigkeit von Spanien errang. Es war ein Moment reiner Freude, zu sehen, wie der Traum, für den so viele gekämpft und gelitten hatten, Wirklichkeit wurde. In dem neuen mexikanischen Kaiserreich wurde mir ein Adelstitel als Hofdame angeboten, aber ich lehnte ab. Ich hatte nicht für eine neue Monarchie gekämpft, sondern für eine Republik, in der die Menschen frei sind. Ich wurde 60 Jahre alt und verstarb am 2. März 1829. Heute erinnert man sich an mich als „La Corregidora“, eine der Mütter der mexikanischen Unabhängigkeit. Mein Flüstern durch ein Schlüsselloch wurde zu einem Ruf nach Freiheit, der half, eine neue Nation zu schmieden.