Mary Shelley

Hallo, ich bin Mary Shelley, und vielleicht kennt ihr mich als die Schöpferin eines der berühmtesten Monster der Welt. Meine Geschichte beginnt in einer Welt voller Ideen. Ich wurde am 30. August 1797 in London geboren, in einer Zeit großer Veränderungen und aufregender neuer Gedanken. Meine Eltern waren zwei der bemerkenswertesten Schriftsteller ihrer Zeit: meine Mutter, Mary Wollstonecraft, eine leidenschaftliche Verfechterin der Frauenrechte, und mein Vater, William Godwin, ein berühmter Philosoph. Tragischerweise verstarb meine Mutter nur wenige Tage nach meiner Geburt, sodass ich sie nie wirklich kennenlernen konnte. Doch ihr Geist und ihre Ideen lebten in den Büchern weiter, die mein Zuhause füllten. Mein Vater sorgte dafür, dass ich eine außergewöhnliche Bildung erhielt, was für ein Mädchen damals sehr ungewöhnlich war. Ich wuchs nicht in einer Schule auf, sondern in der Bibliothek meines Vaters, umgeben von endlosen Regalen voller Bücher. Unser Haus war ein Treffpunkt für brillante Denker, Dichter und Wissenschaftler. Ich lauschte ihren Gesprächen über Politik, Kunst und die neuesten wissenschaftlichen Entdeckungen und sog all dieses Wissen auf. Diese frühe Erziehung prägte meine Vorstellungskraft und lehrte mich, große Fragen über die Welt und die menschliche Natur zu stellen.

Mein Leben nahm eine aufregende und unerwartete Wendung, als ich um 1814 den jungen, temperamentvollen Dichter Percy Bysshe Shelley kennenlernte. Seine Ideen waren so kühn und seine Leidenschaft für das Leben so ansteckend, dass wir uns tief verbunden fühlten. Wir beschlossen, gemeinsam ein neues Leben zu beginnen und reisten zusammen durch Europa. Im Sommer 1816 führte uns unser Weg in die Schweiz, an den Genfersee. Dieser Sommer war jedoch alles andere als sonnig. Ein Vulkanausbruch im Jahr zuvor hatte die Asche um die ganze Welt getragen und das Wetter so düster und kalt gemacht, dass man es später das „Jahr ohne Sommer“ nannte. Wir verbrachten viel Zeit drinnen mit unserem Freund, dem ebenso berühmten wie dramatischen Dichter Lord Byron. An einem stürmischen Abend, als wir uns am Feuer versammelten, schlug Lord Byron eine Herausforderung vor, die mein Leben für immer verändern sollte: Jeder von uns sollte eine Geistergeschichte schreiben. Anfangs hatte ich keine Idee, aber der Gedanke ließ mich nicht mehr los und bereitete die Bühne für die Geburt einer unsterblichen Geschichte.

Die Inspiration kam nicht sofort, aber als sie kam, war sie überwältigend. Eines Nachts hatte ich einen lebhaften „wachen Traum“, in dem ich einen blassen Studenten der unheiligen Künste sah, der neben der Sache kniete, die er zusammengesetzt hatte. Ich sah das schreckliche Phantasma eines Mannes ausgestreckt, und dann, durch die Arbeit einer mächtigen Maschine, zeigte es Lebenszeichen. Diese Vision erschreckte mich, aber sie faszinierte mich auch. Ich wusste, dass ich meine Geschichte gefunden hatte. In jenem Sommer 1816 begann ich mit dem Schreiben von Frankenstein; oder, Der moderne Prometheus. Am 1. Januar 1818 wurde mein Roman anonym veröffentlicht. Niemand wusste, dass eine junge Frau ihn geschrieben hatte. Das Buch war ein sofortiger Erfolg und schockierte und fesselte die Leser gleichermaßen. Es war mehr als nur eine Gruselgeschichte; es stellte tiefgreifende Fragen über die Wissenschaft, die Grenzen der menschlichen Schöpfungskraft und unsere Verantwortung für das, was wir erschaffen. Erst 1823, mit der zweiten Auflage, wurde mein Name als Autorin auf dem Cover genannt, und die Welt erfuhr, wer das Monster und seinen Schöpfer zum Leben erweckt hatte.

Mein Leben nach der Veröffentlichung von Frankenstein war von großer Liebe, aber auch von tiefem Verlust geprägt. Percy Shelley und ich heirateten am 30. Dezember 1816 und teilten eine tiefe intellektuelle und romantische Verbindung. Doch unser Glück wurde von großem Kummer überschattet. Ich musste den unerträglichen Schmerz ertragen, mehrere meiner geliebten Kinder in jungen Jahren zu verlieren. Dann, im Jahr 1822, ereilte mich eine weitere Tragödie, als mein Mann Percy bei einem Bootsunfall ertrank. Sein plötzlicher Tod ließ mich allein mit unserem einzigen überlebenden Sohn, Percy Florence. In dieser dunklen Zeit fasste ich einen festen Entschluss: Ich würde meinen Sohn allein versorgen und ihm eine gute Zukunft ermöglichen. Ich wurde eine professionelle Autorin, was für eine Frau meiner Zeit eine große Herausforderung war. Ich widmete mich der Herausgabe der Gedichte meines verstorbenen Mannes, um sein literarisches Erbe zu sichern, und schrieb weiterhin meine eigenen Romane und Geschichten, um unseren Lebensunterhalt zu verdienen.

Ich blicke auf ein Leben voller außergewöhnlicher Freuden und tiefgreifender Sorgen zurück. Ich lebte 53 Jahre und verstarb am 1. Februar 1851. Mein Vermächtnis ist jedoch viel langlebiger als mein Leben. Heute erinnert man sich an mich als die junge Frau, die eines der bekanntesten Monster der Literaturgeschichte erschaffen hat – eine Kreatur, die missverstanden und einsam war. Meine Geschichte Frankenstein half dabei, ein ganz neues Genre zu begründen, das wir heute als Science-Fiction kennen. Sie regt auch nach über 200 Jahren die Menschen immer noch zum Nachdenken und Staunen über die Macht der Schöpfung und die Verantwortung an, die damit einhergeht.