Fall der Berliner Mauer

Mein Name ist Anja, und im Herbst 1989 war ich ein Teenager, der in Ost-Berlin lebte. Für mich war die Welt geteilt, und zwar durch eine echte, graue Betonmauer, die sich wie eine hässliche Narbe durch unsere Stadt zog. Die Berliner Mauer war mehr als nur Stein und Stacheldraht. Sie war eine ständige Erinnerung daran, was wir nicht haben durften. Sie trennte uns von Freunden, von Familie – meine Tante und mein Cousin wohnten im Westen, nur wenige Kilometer entfernt, aber sie hätten genauso gut auf dem Mond leben können. Unser Leben im Osten war von Regeln und Mangel geprägt. Die Gebäude waren oft grau, die Regale in den Läden manchmal leer, und man musste immer aufpassen, was man sagte. Aber trotz der Kontrolle und der bedrückenden Atmosphäre hatten wir unser Leben. Wir hatten die Wärme unserer Familie, die Witze meines Vaters am Abendbrottisch und die geheimen Träume, die wir untereinander teilten. In jenem Herbst lag jedoch etwas in der Luft, ein Flüstern des Wandels, das von Woche zu Woche lauter wurde. Wir hörten von friedlichen Protesten in Leipzig und anderen Städten. Die Menschen gingen montags auf die Straße und riefen: „Wir sind das Volk.“ Eine Welle der Hoffnung, so zaghaft sie auch war, begann durch die Risse des Systems zu sickern. Wir spürten, dass die starre Welt, die wir kannten, vielleicht doch nicht für die Ewigkeit gebaut war.

Der Abend des 9. November 1989 begann wie jeder andere. Wir saßen als Familie vor dem Fernseher, aßen unser Abendbrot und sahen die Nachrichten. Plötzlich war da diese Pressekonferenz. Ein Regierungsbeamter namens Günter Schabowski blätterte in seinen Notizen und sprach über neue Reiseregelungen. Er wirkte verwirrt und las etwas vor, das niemand ganz verstand. Ein Journalist fragte, ab wann diese neuen Regeln gelten würden. Herr Schabowski zögerte, blickte auf seine Papiere und murmelte dann die Worte, die alles verändern sollten: „Das tritt nach meiner Kenntnis … ist das sofort, unverzüglich.“ Stille im Raum. Mein Vater stellte seine Gabel ab. „Sofort?“, flüsterte meine Mutter ungläubig. Konnte das wahr sein? Durften wir einfach so reisen? Es fühlte sich wie ein Trick an, eine Falle. Aber die Neugier und eine unbändige Hoffnung waren stärker als die Angst. Mein Vater stand auf und sagte: „Kommt, wir gehen mal schauen.“ Draußen auf der Straße waren wir nicht allein. Immer mehr Menschen strömten aus den Häusern, alle mit demselben ungläubigen, aufgeregten Ausdruck im Gesicht. Wir schlossen uns dem wachsenden Strom an, der sich in Richtung des Grenzübergangs an der Bornholmer Straße bewegte. Die Luft knisterte vor nervöser Energie. Niemand wusste, was passieren würde. An der Grenze standen wir einer Reihe von Grenzsoldaten gegenüber, die genauso verwirrt aussahen wie wir. Sie hatten keine Befehle. Die Menge wurde größer und lauter, aber es war keine wütende, sondern eine erwartungsvolle Menge. Wir riefen: „Macht das Tor auf.“ Stunden vergingen, die Spannung war kaum auszuhalten. Und dann, kurz vor Mitternacht, geschah das Unfassbare. Die überforderten Grenzer gaben nach. Mit einem lauten Quietschen öffneten sich die Schlagbäume. Für einen Moment hielten alle den Atem an. Dann brach ein Jubel los, ein Tosen der Freude, das so laut war, dass es die ganze Stadt erschüttern musste. Die Menschen lachten, weinten und umarmten sich. Die Welle der Erleichterung war wie eine physische Kraft, die uns alle nach vorne trug, in die Freiheit.

Meine ersten Schritte in West-Berlin fühlten sich an, als würde ich einen neuen Planeten betreten. Die Luft selbst schien anders zu riechen. Alles war so hell, so bunt, so laut. Nach der gedämpften Stille und den blassen Farben des Ostens war es ein Fest für die Sinne. Neonreklamen blinkten in allen erdenklichen Farben und warfen ein lebendiges Licht auf die nassen Straßen. Aus Imbissbuden duftete es nach Dingen, die ich nur aus Erzählungen kannte, wie Currywurst und Döner. Aus den vorbeifahrenden Autos dröhnte laute Popmusik, und die Schaufenster der Geschäfte waren gefüllt mit bunten Kleidern, glänzendem Spielzeug und Bergen von Süßigkeiten. Es war überwältigend und wunderschön zugleich. Was diesen Moment aber wirklich unvergesslich machte, waren die Menschen. Die West-Berliner standen an den Straßen und klatschten, als wir ankamen. Sie reichten uns Sekt in Plastikbechern, boten uns Schokolade an und umarmten uns einfach. Fremde umarmten Fremde, Tränen der Freude liefen über die Gesichter von Jung und Alt. Es gab keine Ostdeutschen und Westdeutschen mehr, nur noch Berliner, die gemeinsam feierten. In dieser Nacht spürte ich zum ersten Mal, was es bedeutete, wirklich frei zu sein. Es war ein surreales, traumhaftes Gefühl, als wäre eine schwere Decke, unter der ich mein ganzes Leben lang gelegen hatte, plötzlich weggezogen worden und hätte den Blick auf einen endlosen Sternenhimmel freigegeben.

In den Tagen und Wochen danach veränderte sich alles. Die Mauer, dieses furchteinflößende Symbol der Teilung, wurde zu einer Leinwand für die Freiheit. Überall hörte man das Klopfen und Hämmern der „Mauerspechte“, Menschen, die mit Hammer und Meißel kamen, um sich ein Stück Geschichte, ein Stück Beton als Souvenir herauszuschlagen. Die graue Wand wurde bunt bemalt mit Friedensbotschaften und Kunstwerken. Bald darauf wurde sie Stück für Stück abgerissen. Endlich konnte ich meine Tante und meinen Cousin umarmen, wann immer ich wollte, ohne Anträge und ohne Angst. Unsere Familie war wieder vereint, und bald darauf sollte auch unser ganzes Land wiedervereinigt werden. Diese Nacht hat mir gezeigt, dass die Sehnsucht der Menschen nach Verbindung und Freiheit stärker ist als jeder Beton und jeder Stacheldraht. Es waren keine Politiker oder Generäle, die die Mauer zum Einsturz brachten, es waren gewöhnliche Menschen wie meine Familie und ich, die einfach nur die Hoffnung nicht aufgaben. Mauern, die gebaut werden, um Menschen zu trennen, können nicht ewig bestehen, denn der Wunsch, zusammenzukommen, ist eine der stärksten Kräfte der Welt.