Fall der Berliner Mauer

Mein Name ist Anna und als ich ein kleines Mädchen war, lebte meine Stadt mit einer riesigen, grauen Narbe. Diese Narbe war keine, die man auf der Haut hat. Sie war aus Beton und Stacheldraht und zog sich mitten durch Berlin. Man nannte sie die Berliner Mauer. Für mich war sie einfach nur eine riesige, hässliche Wand, die alles teilte. Sie teilte Straßen, sie teilte Häuser und das Schlimmste war, sie teilte Familien. Meine Tante und mein Cousin wohnten auf der anderen Seite, in West-Berlin. Ich konnte sie nur im Fernsehen sehen, wo alles so bunt und hell aussah, ganz anders als bei uns in Ost-Berlin. Mama sagte, die Mauer wurde gebaut, damit die Leute aus dem Osten nicht in den Westen gehen. Es fühlte sich an, als ob wir in einem riesigen Käfig lebten. Manchmal stand ich so nah wie ich durfte und versuchte, über die Mauer zu spähen, aber sie war zu hoch. Ich fragte mich, ob mein Cousin auf der anderen Seite wohl dasselbe tat und ob er auch an mich dachte. Die Mauer war eine ständige, traurige Erinnerung daran, dass unsere Welt geteilt war.

Aber im Herbst 1989 lag etwas in der Luft. Es war ein Flüstern des Wandels, das immer lauter wurde. Ich hörte die Erwachsenen heimlich reden, ihre Stimmen waren eine Mischung aus Angst und Hoffnung. Auf den Straßen sah ich immer mehr Menschen, die mit Kerzen in den Händen friedlich marschierten. Sie riefen „Wir sind das Volk!“ und forderten Freiheit. Es war aufregend und ein bisschen beängstigend zugleich. Dann kam der Abend des 9. November 1989. Wir saßen alle vor dem Fernseher und schauten die Nachrichten. Ein Regierungsbeamter namens Günter Schabowski sprach über neue Reiseregeln. Er wirkte etwas verwirrt und sagte dann auf die Frage eines Reporters, dass die Leute sofort, unverzüglich, ausreisen könnten. In unserem Wohnzimmer herrschte Stille. Papa sah Mama an, Mama sah Papa an und ich sah beide an. Konnte das wahr sein? Durften wir jetzt einfach so in den Westen? Zuerst glaubte es niemand so richtig. Doch dann hörten wir draußen auf der Straße Lärm. Leute rannten aus ihren Häusern, alle redeten aufgeregt durcheinander. „Zur Mauer!“, rief jemand. Papa ergriff meine Hand und sagte: „Komm, Anna, wir gehen Geschichte schreiben.“ Mein Herz klopfte wie verrückt, als wir uns unsere Jacken anzogen und uns den vielen Menschen anschlossen, die alle in dieselbe Richtung strömten: zur Mauer.

Die Nacht war kalt, aber die Stimmung an der Grenzübergangsstelle Bornholmer Straße war elektrisch. Tausende von Menschen drängten sich vor dem geschlossenen Tor. Alle riefen im Chor: „Tor auf! Tor auf!“. Ich hielt Papas Hand ganz fest, damit ich in der Menge nicht verloren ging. Die Gesichter der Grenzsoldaten auf der anderen Seite sahen angespannt und unsicher aus. Sie telefonierten hektisch und wussten nicht, was sie tun sollten. Stunden vergingen, aber niemand ging nach Hause. Und dann, ganz plötzlich, geschah das Unglaubliche. Mit einem lauten Quietschen öffnete sich das Tor. Für einen Moment war es still, dann brach ein Jubel los, so laut, wie ich ihn noch nie gehört hatte. Fremde Menschen lagen sich in den Armen und weinten vor Glück. Papa hob mich hoch, damit ich alles sehen konnte, und wir gingen langsam mit der Menge durch das Tor. Als ich zum ersten Mal einen Fuß nach West-Berlin setzte, war es wie in einer anderen Welt. Überall waren Lichter, Musik dröhnte aus den Autos und Menschen reichten uns Sekt und Schokolade. Ich sah Familien, die sich nach so vielen Jahren endlich wieder in die Arme schließen konnten. Es war die glücklichste Nacht der Welt. Bald darauf sah ich Leute mit Hämmern und Meißeln, die Stücke aus der Mauer schlugen. Jeder Schlag war ein Geräusch der Freiheit. Rückblickend sehe ich, dass dieser Moment alles verändert hat. Er hat mir gezeigt, dass keine Mauer stark genug ist, um Menschen für immer zu trennen, wenn sie zusammenhalten und ihre Stimme erheben.