La Tomatina

Hallo, mein Name ist Javier, und obwohl meine Haare jetzt grau sind und mein Gesicht von vielen Sommern gezeichnet ist, erinnere ich mich an einen bestimmten Tag, als wäre es gestern gewesen. Es war der letzte Mittwoch im August 1945, in meiner kleinen Heimatstadt Buñol in Spanien. Die Luft war erfüllt vom Duft von Pinien und dem aufgeregten Summen der Menge, die sich auf der Plaza del Pueblo, unserem Stadtplatz, versammelt hatte. Damals drehte sich an diesem Tag alles um die Parade der „Gigantes y cabezudos“ – riesige Figuren mit großen Köpfen, die durch die Straßen tanzten. Wir Kinder liebten es. Die Atmosphäre war elektrisierend, eine Mischung aus festlicher Musik und dem Lachen von Familien. Ich und meine Freunde, voller jugendlicher Energie, wollten mehr als nur zusehen. Wir wollten Teil des Spektakels sein. Also versuchten wir, uns in die Parade zu drängeln, um mit den Musikern und den großen Figuren mitzulaufen. In unserer Ungeduld kam es zu einem kleinen Gerangel. Jemand stolperte, ein anderer fiel, und plötzlich waren wir mitten in einem chaotischen Durcheinander. In diesem Moment der Unruhe fiel mein Blick auf einen Gemüsestand am Rande des Platzes. Er war überladen mit den saftigsten, reifsten Tomaten, die man sich vorstellen kann, rot und prall von der Sommersonne. Ohne nachzudenken, ohne einen Plan, schnappte sich einer von uns eine Tomate und warf sie. Sie zerplatzte mit einem befriedigenden Geräusch an jemandes Rücken. Ein Lachen brach aus, und im nächsten Augenblick flogen Tomaten von überall her. Es war nicht böswillig, es war einfach nur reiner, unbändiger Spaß. Das war sie, die allererste „La Tomatina“.

Was als spontaner Jungenstreich begann, wurde zu einer geheimen Verabredung. Im nächsten Jahr, am selben letzten Mittwoch im August, trafen wir uns wieder. Diesmal kamen wir vorbereitet und brachten unsere eigenen Tomaten von zu Hause mit. Die zweite Tomatenschlacht war noch größer und chaotischer als die erste. Es wurde zu unserer jährlichen Tradition, einem Akt jugendlicher Rebellion und purer Freude. Den Behörden gefiel das natürlich gar nicht. Sie sahen nur das Chaos und die Verschwendung und verboten unser kleines Fest Anfang der 1950er Jahre. Aber der Geist von La Tomatina war nicht so leicht zu unterdrücken. Das Verbot machte es nur noch aufregender. Wir trotzten den Regeln und hielten unsere Tomatenschlachten im Geheimen ab. Der Wendepunkt kam 1957. Um gegen das Verbot zu protestieren, veranstalteten die Stadtbewohner eine der seltsamsten Demonstrationen, die man je gesehen hat: eine „Tomaten-Beerdigung“. Wir trugen einen Sarg durch die Straßen, und darin lag, feierlich aufgebahrt, eine riesige Tomate. Eine Blaskapelle spielte Trauermärsche, und die Leute weinten theatralisch um unser verlorenes Fest. Es war absurd, komisch und brillant. Dieser humorvolle Protest fand landesweit Beachtung und zeigte den Behörden, wie viel uns diese alberne Tradition bedeutete. Der öffentliche Druck war so groß, dass sie nachgeben mussten. La Tomatina wurde endlich als offizielles Fest der Stadt Buñol anerkannt.

Nachdem das Fest offiziell wurde, veränderte sich alles. Ich konnte kaum glauben, wie unsere kleine, rebellische Rauferei zu einem organisierten Ereignis wurde. Zuerst waren es nur wir Einheimischen, aber dann begann die Stadtverwaltung, uns zu unterstützen. Anstatt unsere eigenen Tomaten mitzubringen, fuhren nun Lastwagen voller überreifer Tomaten auf die Plaza del Pueblo und luden Tonnen von „Munition“ für uns ab. Der wahre Wandel kam jedoch 1983. Ein Journalist machte einen Fernsehbericht über unser verrücktes Fest, und plötzlich wusste ganz Spanien von der Tomatenschlacht in Buñol. Von da an ging es explosionsartig weiter. Die Nachricht verbreitete sich über die Grenzen Spaniens hinaus, und ich war erstaunt, als ich die ersten Touristen sah, die nur für unser Fest anreisten. Heute ist es kaum wiederzuerkennen. Tausende von Menschen aus allen Ecken der Welt strömen jedes Jahr in meine kleine Stadt. Wenn um Punkt 11 Uhr der Startschuss fällt, verwandelt sich der Platz in ein Meer aus Rot. Man hört das Geräusch von zerplatzenden Tomaten, das Lachen und die Freudenschreie in Dutzenden von verschiedenen Sprachen. Es ist ein Anblick puren, unverfälschten Glücks.

Wenn ich heute auf dieses Meer aus Menschen und Tomaten blicke, muss ich schmunzeln. Es ist mehr als nur die größte Essensschlacht der Welt. Es ist ein Symbol dafür, wie etwas Spontanes und Dummes zu einer Tradition werden kann, die Menschen verbindet. La Tomatina ist ein Tag im Jahr, an dem jeder, egal woher er kommt oder wer er ist, seine Sorgen abwaschen und einfach nur ein Kind sein kann. Es ist eine Lektion in Lachen. Es erinnert uns daran, dass Freude an den unerwartetsten Orten entstehen kann. Und ich bin stolz darauf, sagen zu können, dass ich dabei war, als alles mit ein paar übermütigen Jungen und einem einzigen, perfekt geworfenen Tomaten begann.