Mère Teresa

Bonjour, je m'appelle Anjezë Gonxhe Bojaxhiu, mais le monde m'a connue sous le nom de Mère Teresa. Mon histoire a commencé le 26 août 1910 à Skopje, une ville qui faisait alors partie de l'Empire ottoman. Je suis née dans une famille albanaise catholique très unie. Mon père, Nikola, était un homme d'affaires et un homme politique qui croyait en l'indépendance de l'Albanie, tandis que ma mère, Dranafile, était une femme pieuse au grand cœur. Elle m'a appris l'importance de la charité dès mon plus jeune âge. Souvent, elle invitait les pauvres de notre ville à partager notre repas, et elle me disait : « Anjezë, ne mets jamais une bouchée dans ta bouche sans la partager avec les autres ». Ces leçons ont profondément marqué mon âme. Tragiquement, mon père est décédé lorsque j'avais seulement huit ans, en 1919, laissant notre famille dans une situation financière difficile. Mais la foi et la générosité de ma mère nous ont guidés. Dès mon enfance, j'étais fascinée par les récits de missionnaires qui partaient en Inde pour aider les gens. À l'âge de 12 ans, lors d'un pèlerinage, j'ai ressenti pour la première fois un appel profond à consacrer ma vie à Dieu. Cette conviction a grandi avec moi, et à 18 ans, en 1928, j'ai pris la décision difficile de quitter ma maison et ma famille que j'aimais tant. J'ai voyagé jusqu'en Irlande pour rejoindre les Sœurs de Lorette, un ordre de religieuses qui avait une mission en Inde. Je savais que je ne reverrais probablement jamais ma mère ni ma sœur, mais mon désir de servir était plus fort que ma peine.

Mon voyage vers l'Inde a commencé en 1929. Après un long périple en bateau, je suis arrivée à Calcutta, une ville vibrante, bruyante et pleine de contrastes. J'ai prononcé mes premiers vœux de religieuse et j'ai pris le nom de Sœur Teresa, en l'honneur de Sainte Thérèse de Lisieux. Ma nouvelle vie a commencé au couvent de Lorette, où je suis devenue enseignante en histoire et en géographie à l'école pour filles de Sainte-Marie. J'adorais mon travail. Les élèves étaient brillantes et désireuses d'apprendre, et je suis devenue la directrice de l'école en 1944. Pendant près de vingt ans, j'ai vécu dans la paix et la sécurité du couvent. Cependant, les murs du couvent ne pouvaient pas me cacher la réalité du monde extérieur. Chaque jour, en regardant par la fenêtre ou en me déplaçant dans la ville, je voyais une pauvreté immense que je n'avais jamais imaginée. Des gens vivaient dans des bidonvilles, des enfants affamés erraient dans les rues, et les malades et les mourants étaient abandonnés à leur sort. Cette souffrance me touchait profondément. Je me sentais à l'aise dans ma vie de religieuse et d'enseignante, mais une question grandissait en moi : faisais-je vraiment tout ce que je pouvais pour aider ceux qui en avaient le plus besoin ? Le contraste entre la vie protégée à l'intérieur de l'école et la misère désespérée juste à l'extérieur me devenait insupportable.

Le 10 septembre 1946, ma vie a basculé. J'étais dans un train en direction de Darjeeling pour une retraite spirituelle. Pendant ce voyage, j'ai vécu une expérience que j'ai appelée mon « appel dans l'appel ». C'était un message clair et direct, une conviction profonde que je devais quitter le couvent pour servir les plus pauvres parmi les pauvres en vivant parmi eux. Ce n'était pas une suggestion, c'était un ordre. Je savais que je devais quitter mon poste d'enseignante, abandonner la sécurité du couvent et m'aventurer dans les rues pour m'occuper des personnes que personne d'autre ne voulait aider. Obtenir la permission de suivre cette nouvelle voie a été un défi immense. Il m'a fallu près de deux ans de prières et de persévérance pour convaincre mes supérieurs et le Vatican. Finalement, en 1948, j'ai reçu l'autorisation de quitter le couvent de Lorette. J'ai échangé mon habit de religieuse contre un simple sari blanc bordé de bleu, la tenue des femmes les plus pauvres de l'Inde. Je n'avais rien. Pas d'argent, pas de maison, pas d'aide. Je suis allée suivre une formation médicale de base et je suis ensuite entrée directement dans les bidonvilles de Calcutta. J'ai commencé modestement, en ouvrant une école en plein air pour les enfants des rues. J'ai utilisé un bâton pour tracer les lettres dans la terre. Lentement, certaines de mes anciennes élèves m'ont rejointe, animées par le même désir de servir. Le 7 octobre 1950, avec seulement une douzaine de membres, nous avons reçu la reconnaissance officielle de Rome pour fonder une nouvelle congrégation : les Missionnaires de la Charité.

Ce qui a commencé comme un petit groupe de femmes dévouées à Calcutta est devenu une famille mondiale. Notre mission était simple : prendre soin des affamés, des nus, des sans-abri, des infirmes, des aveugles, des lépreux, de tous ceux qui se sentent non désirés, mal aimés, délaissés par la société. Nous avons ouvert des hospices pour les mourants, des centres pour les lépreux et des orphelinats. Notre travail s'est étendu bien au-delà de l'Inde, atteignant des pays sur tous les continents. En 1979, j'ai reçu le prix Nobel de la paix. Je l'ai accepté non pas pour moi, mais au nom des pauvres du monde, espérant que cela attirerait l'attention sur leur situation. Ma vie a pris fin le 5 septembre 1997, mais notre travail, lui, se poursuit. Mon message pour vous est celui que j'ai vécu toute ma vie : « Nous ne pouvons pas tous faire de grandes choses. Mais nous pouvons faire de petites choses avec un grand amour ». Chaque acte de gentillesse, aussi petit soit-il, a le pouvoir d'apporter de la lumière dans le monde. Vous aussi, vous avez ce pouvoir.